Teo Moran
Poeta fiel al portal
Hoy es fácil aprender de los errores,
solo hace falta una mirada a los renglones
desequilibrados y torcidos del alma…
Es fácil decir te amo y dejar todo en su sitio,
disponer de nuevos mundos tras las hojas escritas,
crear planetas y amar seres hechos de tinta,
forjar nieve en los áridos desiertos,
ser capaz de tomar de la mano al protagonista
y sentir su corazón latir con dudas y miedo,
pero cuando sales de ese mundo y te haces tangible
los amantes nos hacemos de carne y de hueso,
y es entonces que te das cuenta que no es suficiente,
que un te amo no alcanza para llenar la melodía
de un imperecedero acorde dulce y frugal,
porque los renglones de mi inocuo corazón
yacen desequilibrados y torcidos en mi alma
y no alcanzan para llenar una mísera hoja en blanco.
Hoy me dices que me amas mientras me olvidas,
me dices te quiero mas este resuena a un adiós,
me lo dices divertida entre unas notas de color
y ese adiós es una manera de sentirte libre,
de formar líneas equidistantes en nuestras vidas,
quemar el inacabado libro de mis memorias,
un veloz pregón que hable de caballeros
que salven a princesas con su palabrería,
a demonios vestidos de seda en el umbral
de una asonanta con visos a melancolía,
porque decir te amo sin deseo equivale
a que algo tan hermoso pierda su sentido,
y aún en la necesidad de oír esas palabras,
de sentirte importante para otra persona
no forja héroes cuando estos viven de prestado,
ni a los que supuran dolor y a veces alegría,
para los que miramos al mar de trigo como un refugio,
una esperanza entre las cobrizas amapolas,
nostalgia de un tiempo sin amargas despedidas,
donde tras los chopos nace una hermosa melodía
y nuestras voces al unísono se declaran,
pero hoy, al fin que hemos aprendido a fuerza
de nuestros desdichados y tristes errores,
solo nos hace falta volver la mirada a los renglones
y ver que continúan desequilibrados y torcidos,
porque cada vez que me dices te amo
se descomponen las hojas escritas de mi alma,
porque los amantes se hacen tangibles fuera del papel
y es entonces que el escritor muere y se hace de tinta
en los confiados latidos de un imposible amor.
solo hace falta una mirada a los renglones
desequilibrados y torcidos del alma…
Es fácil decir te amo y dejar todo en su sitio,
disponer de nuevos mundos tras las hojas escritas,
crear planetas y amar seres hechos de tinta,
forjar nieve en los áridos desiertos,
ser capaz de tomar de la mano al protagonista
y sentir su corazón latir con dudas y miedo,
pero cuando sales de ese mundo y te haces tangible
los amantes nos hacemos de carne y de hueso,
y es entonces que te das cuenta que no es suficiente,
que un te amo no alcanza para llenar la melodía
de un imperecedero acorde dulce y frugal,
porque los renglones de mi inocuo corazón
yacen desequilibrados y torcidos en mi alma
y no alcanzan para llenar una mísera hoja en blanco.
Hoy me dices que me amas mientras me olvidas,
me dices te quiero mas este resuena a un adiós,
me lo dices divertida entre unas notas de color
y ese adiós es una manera de sentirte libre,
de formar líneas equidistantes en nuestras vidas,
quemar el inacabado libro de mis memorias,
un veloz pregón que hable de caballeros
que salven a princesas con su palabrería,
a demonios vestidos de seda en el umbral
de una asonanta con visos a melancolía,
porque decir te amo sin deseo equivale
a que algo tan hermoso pierda su sentido,
y aún en la necesidad de oír esas palabras,
de sentirte importante para otra persona
no forja héroes cuando estos viven de prestado,
ni a los que supuran dolor y a veces alegría,
para los que miramos al mar de trigo como un refugio,
una esperanza entre las cobrizas amapolas,
nostalgia de un tiempo sin amargas despedidas,
donde tras los chopos nace una hermosa melodía
y nuestras voces al unísono se declaran,
pero hoy, al fin que hemos aprendido a fuerza
de nuestros desdichados y tristes errores,
solo nos hace falta volver la mirada a los renglones
y ver que continúan desequilibrados y torcidos,
porque cada vez que me dices te amo
se descomponen las hojas escritas de mi alma,
porque los amantes se hacen tangibles fuera del papel
y es entonces que el escritor muere y se hace de tinta
en los confiados latidos de un imposible amor.
