Retrato de una crisis

La biografía del Espíritu
la escribió el egoísmo
y el destino de los hombres
bajo la sombra de su árbol,
Dios es una invención
de su nefasta creación,
fruto de un ocio salvaje.

Refugiado en un rincón remoto,
a días cercanos de su muerte
yace el viejo Espíritu
sentado en la piedra de un prado.

Lo cerca el destino,
criatura de siglos de antaño,
tan viejo que la prehistoria,
como una boa, se le enreda
en el cuello de su memoria.

Recuerda ciertos poetas,
ciertos obras de amantes,
ciertos animales incluso
que sobre su uniforme de soldado
prendieron en su pecho medallas
por donde pasó triunfante.


La mirada fija en la tierra,
la barba larga como sus alas,
mientras ejecuta en su flauta
la melodía dulce del fin de sus días
espera la carne de unas manos
​

Que oprima los botones
Para tenderse en su fosa
Que, por cierto, no tendrá epitafio,
Y esas manos siquiera una tumba.

 

Cada cual en su creencia y tu creación es estupenda tienes una forma particular de escribir y lo haces muy bien. Te dejo mi link por si deseas comentarme: http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=479114&highlight=

 

Wow...deslumbrantes tus versos amigo...fuerza y contundencia...me gustó leerte...
Te abrazo con todo mi cariño...