Revista del corazón.

Escribir Poesía, ¿ Todo el santo día ?
¿ No vale más, un himno patrio ?
Y la gente tiene rangos y jerarquía.
Porte nobiliario.


Yo puedo presumir de lindo. Otros dirán que soy párvulo.


Que no me esfuerzo lo suficiente.
Trabajo a regañadientes.
El Infierno es la jornada laboral.
Se me nota en la mirada. Eso pienso, y lo confirmo.


Luego por tanto, ¿ De qué carezco ? ¿ Se llama hombría ? ¿ Patria potestad ?


Me falta música, que amanse a las fieras.
Porque la fiera soy yo.
Y mi péndulo va del sufrimiento al goce, entre el Bien y el Mal.
Y así lo comunico. Y empujo, con osadía. Para tirar del carro.


Pero por lo visto, tirar del carro cuesta arriba, no es empujar.




Es ir en cabeza de carrera.
Entre todos, podremos conseguirlo.
Dadme un punto de apoyo, y moveré el mundo. Dijo Arquímedes.
Y ahí, está la gracia. En que haciendo palanca, realizaremos un trabajo.


Las poleas también giran y giran. Y comienza la maquinaria. Un sin-fin de artilugios.


Para construir un refugio, llamado hogar.
En el que la mujer varonil, que no protesta, pueda hacer sus faenas cotidianas.
Rodeada de un paisaje multicolor, que no esté pervertido por la contaminación.
Y que disminuyan los gases de efecto invernadero, que hoy por hoy, calientan el panorama.


Incrementado las temperaturas medias. Y haciendo inestable, el clima.


Yo quise arrimarme a la cima.
Quise la Bola de Dragón.
Y la obtengo...
Se llama azar. La guardo en el cajón. Es como una revista del corazón.


Se acabó, entonces, el rezar. Por fin, tengo Buena Suerte. Estaba echada, pero la levanté.

Tienes mucho talento...y te empujó en la jerarquía. Saludos afectuosos.

Mi querido amigo, como veo, desde que subió a la palestra de la fama, y se fue a vivir
a Ganímides; debo decirle,que parece que al estar en esas alturas, hoy por hoy, desde-
ña a la poesía. Le voy a decir algo, con todo el respeto que le tengo. La poesía es un es.
tado de vida, una forma de vivir, no hay retribución alguna; no hay palestra ni premia-
ciones. Es una actividad o toma de conciencia, como cuando Adán comió la manzana,
y se tuvo que hacer cargo de las respectivas complicaciones de su acto. Poesía es vivir,
sin vivir; porque siempre hay que estar alerta, a los cambios que nos ofrece el mundo y
nuestros tiempos. Poesía es dar la mano sin recibir nada a cambio. Ud, mi querido a-
migo es pura poesía, y ella lo alimenta en cada uno de sus terminados escritos. Esa sen-
sación de sentir cuando se termina un escrito... eso es poesía.

¡Por qué cree, que me acerco a sus páginas y me deleito con sus poemas ? Como le dije
porque Ud. es poesía, es un personaje valioso, dentro de su estilo y dentro de este portal.
Jamás dude de la poesía... porque entonces habrá perdido lo más grande que tiene un
poeta... su propia consistencia.

Y después de haberlo leído, y disfrutado, como siempre, y haber charlado, me despido
querido amigo, reciba mis saludos cordiales... El Gitano

He sido juzgado.
Y la Poesía es prescindible, desde entonces.
Y es Madre Naturaleza, pero está contaminada.
Y la ecología es también, oficio poético.


Porque a cincuenta grados a la sombra, no hay modo de encontrar la inspiración.