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Rincón de Poetas mujeres 2021

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Misuzu Kaneko
Misuzu Kaneko es una de los poetas infantiles más queridas de Japón. Nacida como "Teru" en 1903 en un pequeño pueblo de pescadores en el oeste de Japón, creció en una familia de libreros y desde el principio se convirtió en una amante de los libros. Con el apoyo de su madre y su abuela, permaneció en la escuela hasta los 18 años, un logro poco común para las niñas japonesas en ese momento.

Comenzó a escribir poesía a los 20 años y firmó su obra "Misuzu", en una alusión a la literatura japonesa clásica que significa "donde se cosecha el bambú". En 1926, se casó con un empleado de la librería familiar. Un mujeriego, el marido de Kaneko fue despedido de su trabajo en la librería poco después de casarse. Luego enfermó por contagio sexual, lamentablemente era intratable en ese momento y la dejó cada vez más debilitada. También le prohibió escribir.
En 1930, Misuzu decidió divorciarse de él. Pero se negó a renunciar a la custodia de su hijo, que era su derecho según la ley japonesa en ese momento. La noche antes de que él se llevara al niño, ella se suicidó. Fue exactamente un mes antes de su vigésimo séptimo cumpleaños. En el momento de su muerte, solo había publicado unos 80 poemas.

Lamentablemente, Kaneko y su trabajo fueron casi olvidados durante los siguientes cincuenta años. Pero un compañero poeta, Setsuo Yazaki, recuperó sus manuscritos de poesía en la década de 1980 y los publicó en su totalidad, la mayoría de los poemas aparecieron por primera vez impresos. Desde entonces, sus poemas se han contado entre los poemas infantiles más queridos de Japón y han aparecido en canciones y libros de texto de escuelas primarias para niños. La historia de su vida ha inspirado múltiples dramas televisivos. Sin embargo, fue la transmisión de su poema " ¿Eres un eco?" en un anuncio de servicio público después del terremoto y tsunami de Tohoku de 2011 que solidificó su reputación como una de las escritoras infantiles más queridas de Japón.
Kaneko-image-enlarged.jpg



Eres un Eco

Si digo, “¿Vamos a jugar?”

tú dices, “¡Vamos a jugar!”

Si digo, “¡Estúpido!”

tú dices, “¡Estúpido!”

Si digo, “No quiero jugar más”,

tú dices, “No quiero jugar más.”

Y luego, después de un tiempo,

volverme solitaria

Digo “Lo siento”.

tú dices: “Lo siento”.

¿Eres sólo un eco?

No, tú eres todos


Querida Camy, qué historia mas hermosa y triste a la vez. Para escribir para los niños hay que tener corazón de niña, Gracia por darnos a conocer a Kaneko Misuzu, la huella delicada del paso de una poeta Japonesa, olvidada, pero rescatada tras el tsunami.

He encontrado en esta página una selección de poemas suyos.

https://litost.cl/2019/09/02/misuzu-kaneko-seleccion-de-poemas/



La abeja y Dios

La abeja dentro de la flor,
la flor dentro del jardín,
el jardín dentro del muro,
el muro dentro del pueblo,
el pueblo dentro de Japón,
Japón dentro del mundo,
el mundo dentro de Dios.

Y Dios…
dentro de una pequeña abeja.

ya ves, parece que el destino le hizo justicia a esta poeta olvidada y la devolvió a la vida con la fama que merecía.
Gracias Camy me ha gustado mucho este regalo.
Un abrazo, grande
Isabel
 
Última edición:
"sin embargo con los años me hice más fan de la otra poeta suicida gringa, la sexton. la encuentro más cruda y brutal."



Bueno, Charlie, siempre que vienes a visitarnos dejas tu huella de lector he rescatado de una pagina que habla de Anne Sexton

Biografía de Anne Sexton
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Anne Sexton —de nombre real Anne Gray Harvey— fue una poeta estadounidense cuya poesía confesional le hizo merecedora del Premio Pulitzer de poesía en el año 1967.

Nació el 9 de noviembre de 1928 en Newton, Massachusetts. Fue la menor de tres hermanas en el seno de una familia de alta cuna. En cuanto a su educación, decidió abandonar sus estudios cuando contrajo matrimonio en 1948, del que se divorciaría veinticinco años después. Con él tuvo dos hijas y, tras el parto de la primera, Anne fue diagnosticada con depresión postparto. Entró así en contacto por primera vez con una enfermedad que la acompañó toda la vida.

Comenzó a escribir poesía para combatir sus pensamientos depresivos. Tras acudir a varios talleres de poesía —en uno de los cuales conoció a Sylvia Plath— sus textos alcanzaron cierto reconocimiento, llegando a publicarse en medios de prestigio.

En sus poemas, de corte confesional, aborda de forma intimista sus pensamientos más agónicos

Noche estrellada

El pueblo no existe
excepto donde un árbol de negra cabellera
se desliza como una mujer ahogada en el cálido cielo.
El pueblo permanece en silencio. La noche hierve con once estrellas.
¡Oh noche estrellada! Así es como
quiero morir.

Se mueve. Todas están vivas.
Incluso la luna se abulta en sus aceros anaranjados
para expulsar hijos, como un dios, de su ojo.
La vieja serpiente oculta se traga las estrellas.
¡Oh noche estrellada estrellada! Así es como
quiero morir:


dentro de esa bestia impetuosa de la noche,
succionada por el gran dragón, para escindirme
de mi vida sin bandera,
sin vientre,
sin llanto.
 
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Ahí afuera, mas allá de ideas de bien o mal, hay un lugar
Nos vemos ahí.
Cuando el alma yace sobre la yerba
El mundo esta demasiado lleno para hablar de él
Las ideas, el lenguaje, incluso la frase ‘cada uno’
No tienen sentido

Yalal ad-Din Muhammad Rumi
Ahí fuera nos vemos,
como dijo el poeta,
cuando el alma desnuda
yace sobre la hierba;
ideas y lenguaje se repiten,
las mismas vanidades en la escena.

Ahí fuera nos vemos,
allí donde el silencio nos recuerda
que hay voces que perdimos
y hay ecos sin respuestas
de amigos que se fueron...
¡Silencios de poetas!.

Hay quien sale de caza
cabalgando soberbias,
se aburre en su palacio
necesita una presa;
descubre a un cervatillo,
de un disparo lo quiebra,
placer de los señores
campar por estas tierras.

Mas no quedará impune,
si lo miras de cerca
verás como sus ojos
grabaron la vileza.
Podrá impostar entonces
un verso funerario de protesta.
Cuando se quede a solas
y la culpa le enrede como hiedra,
ya no podrá ocultar
su corazón de piedra.

Ahí fuera nos vemos,
vencidas las tinieblas
donde el alma desnuda
yace sobre la yerba
y son la misma cosa
cazador y gacela.

Libélula
 
Última edición:
Querida Camy, qué historia mas hermosa y triste a la vez. Para escribir para los niños hay que tener corazón de niña, Gracia por darnos a conocer a Kaneko Misuzu, la huella delicada del paso de una poeta Japonesa, olvidada, pero rescatada tras el tsunami.

He encontrado en esta página una selección de poemas suyos.

https://litost.cl/2019/09/02/misuzu-kaneko-seleccion-de-poemas/



La abeja y Dios

La abeja dentro de la flor,
la flor dentro del jardín,
el jardín dentro del muro,
el muro dentro del pueblo,
el pueblo dentro de Japón,
Japón dentro del mundo,
el mundo dentro de Dios.

Y Dios…
dentro de una pequeña abeja.

ya ves, parece que el destino le hizo justicia a esta poeta olvidada y la devolvió a la vida con la fama que merecía.
Gracias Camy me ha gustado mucho este regalo.
Un abrazo, grande
Isabel

Así es querida Isabel y pasó por otras tantas cosas más que la debilitaron poco poco, la verdad tuvo una vida muy triste y ahora, ya sin estar, tiene su gloria ganada.
Este poema que publicas de ella muestra esa gran visión que tenía del mundo, de la vida y también de sus creencias. Es realmente hermoso.
Gracias a ti también por traer más de ella.
Un abrazo fuerte
Camelia
 
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Ahí afuera, mas allá de ideas de bien o mal, hay un lugar
Nos vemos ahí.
Cuando el alma yace sobre la yerba
El mundo esta demasiado lleno para hablar de él
Las ideas, el lenguaje, incluso la frase ‘cada uno’
No tienen sentido

Yalal ad-Din Muhammad Rumi
Ahí fuera nos vemos,
como dijo el poeta,
cuando el alma desnuda
yace sobre la hierba;
ideas y lenguaje se repiten,
las mismas vanidades en la escena.

Ahí fuera nos vemos,
allí donde el silencio nos recuerda
que hay voces que perdimos
y hay ecos sin respuestas
de amigos que se fueron...
¡Silencios de poetas!.

Hay quien sale de caza
cabalgando soberbias,
se aburre en su palacio
necesita una presa;
descubre a un cervatillo,
de un disparo lo quiebra,
placer de los señores
campar por estas tierras.

Mas no quedará impune,
si lo miras de cerca
verás como sus ojos
grabaron la vileza.
Podrá impostar entonces
un verso funerario de protesta.
Cuando se quede a solas
y la culpa le enrede como hiedra,
ya no podrá ocultar
su corazón de piedra.

Ahí fuera nos vemos,
vencidas las tinieblas
donde el alma desnuda
yace sobre la yerba
y son la misma cosa
cazador y gacela.

Libélula
Me gusta todo el conjunto Isabel desde su entrada que aferra el verso del poeta y luego entonas tus versos en un clamor que cala en lo profundo. Somos presa fácil en cualquiera de las selvas del mundo; la de hierva, la de concreto, la que nos procuramos interiormente.
Y al que dispara, sin importar qué, cómo, ni dónde, quedará justo con esa mirada, de vacío, de un mísero resultado. Se aplica a cualquier ámbito, pues estamos todos afuera, adentro y también en ninguna parte.
Un abrazo querida Isabel, gracias por el aporte y momento de lectura y reflexión.
Con mucho cariño
Camelia
 
El dolor de la sinrazón

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No encuentro el porqué y me pregunto
cómo un padre es capaz de cruel venganza;
mi pensamiento a comprender no alcanza
al ver tanta maldad en triste asunto.

Al dolor de la madre el mío junto;
sus ojos lloran su desesperanza,
su alma es un calvario de añoranza…
y el corazón el gesto de un difunto.

La vida de los niños, la más sacra;
tenemos que acabar con esta lacra
y cesen de una vez estos horrores.

Es preciso marchar codo con codo
limpiando de las mentes todo el lodo,
y crecer en un mundo de valores.


*Por las niñas asesinadas en Tenerife, y por todos los niños y niñas asesinados por sus padres y madres.
 

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Última edición:
El dolor de la sinrazón

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No encuentro el porqué y me pregunto
cómo un padre es capaz de cruel venganza;
mi pensamiento a comprender no alcanza
al ver tanta maldad en triste asunto.

Al dolor de la madre el mío junto;
sus ojos lloran su desesperanza,
su alma es un calvario de añoranza…
y el corazón el gesto de un difunto.

La vida de los niños, la más sacra;
tenemos que acabar con esta lacra
y cesen de una vez estos horrores.

Es preciso marchar codo con codo
limpiando de las mentes todo el lodo,
y crecer en un mundo de valores.



*Por las niñas asesinadas en Tenerife, y por todos los niños y niñas asesinados por sus padres y madres.

Gracias por dejar aquí este poema, Miguel, permanecemos en esta tierra mía aún sobrecogidos por el dolor de la sinrazón.
Es la peor de las heridas que se puede hacer a una madre, dejarla muerta en vida.
Me quedo con este terceto.
Un abrazo cordial.
Isabel
Es preciso marchar codo con codo
limpiando de las mentes todo el lodo,
y crecer en un mundo de valores.


 
No podía faltar ALEJANDRA PIZARNIK

alejandra-pizarnik1.jpg



Alejandra Pizarnik fue una poetisa argentina con ascendencia rusa nacida en Buenos Aires el 29 de abril de 1936. Los orígenes de sus padres marcaron su vida desde el principio; su apellido original, Pizharnik, se perdió como tantos otros al entrar en su nuevo país, al cual llegaron sin hablar una palabra de castellano. Desde pequeña, la muerte la tocó de cerca y más tarde sería protagonista de sus obras, junto con el inconsciente; casi todos los familiares que permanecieron en su tierra natal fallecieron en manos del fascismo y el estalinismo. Como si el exilio de sus padres y la tragedia que la rodeaba no hubieran sido suficientes cargas para su tierna edad, su autoestima se vio minada por su fuerte acento al hablar, tartamudez y problemas de peso, entre otras cuestiones que probablemente ella sola conocía.
En su juventud cursó algunas materias de la carrera de Letras y también estudió pintura. Dados sus reincidentes cuadros de depresión, comenzó a hacer terapia, donde descubrió que padecía de Trastorno Límite de la Personalidad, lo cual vuelve más admirable su dedicación a la escritura y puede apreciarse en obras como “La jaula”.
Su primer libro, “La Tierra Más Ajena”, fue publicado en 1955 con el apoyo económico de su padre. Antes de quitarse la vida el 25 de septiembre de 1972, escribió cerca de 10 poemarios y comenzó a abordar la prosa.




A LA ESPERA DE LA OSCURIDAD

Ese instante que no se olvida
Tan vacío devuelto por las sombras
Tan vacío rechazado por los relojes
Ese pobre instante adoptado por mi ternura
Desnudo desnudo de sangre de alas
Sin ojos para recordar angustias de antaño
Sin labios para recoger el zumo de las violencias
perdidas en el canto de los helados campanarios.

Ampáralo niña ciega de alma
Ponle tus cabellos escarchados por el fuego
Abrázalo pequeña estatua de terror.
Señálale el mundo convulsionado a tus pies
A tus pies donde mueren las golondrinas
Tiritantes de pavor frente al futuro
Dile que los suspiros del mar
Humedecen las únicas palabras
Por las que vale vivir.

Pero ese instante sudoroso de nada
Acurrucado en la cueva del destino
Sin manos para decir nunca
Sin manos para regalar mariposas
A los niños muertos



SALVACIÓN

Se fuga la isla
Y la muchacha vuelve a escalar el viento
y a descubrir la muerte del pájaro profeta
Ahora
es el fuego sometido
Ahora
es la carne
la hoja
la piedra
perdidos en la fuente del tormento
como el navegante en el horror de la civilización
que purifica la caída de la noche
Ahora
la muchacha halla la máscara del infinito
y rompe el muro de la poesía.



LA ÚLTIMA INOCENCIA

Partir
en cuerpo y alma
partir.

Partir
deshacerse de las miradas
piedras opresoras
que duermen en la garganta.

He de partir
no más inercia bajo el sol
no más sangre anonadada
no más fila para morir.

He de partir

Pero arremete ¡viajera!



FORMAS

no sé si pájaro o jaula
mano asesina
o joven muerta jadeando en la gran garganta oscura
o silenciosa
pero tal vez oral como una fuente
tal vez juglar
o princesa en la torre más alta.



EL DESPERTAR

a León Ostrov

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado
y mi corazón está loco
porque aúlla a la muerte
y sonríe detrás del viento
a mis delirios

Qué haré con el miedo
Qué haré con el miedo

Ya no baila la luz en mi sonrisa
ni las estaciones queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido donde la muerte
enseña a vivir a los muertos

Señor
El aire me castiga el ser
Detrás del aire hay mounstros
que beben de mi sangre

Es el desastre
Es la hora del vacío no vacío
Es el instante de poner cerrojo a los labios
oír a los condenados gritar
contemplar a cada uno de mis nombres
ahorcados en la nada.

Señor
Tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años
y sin embargo no dicen nada

Señor
He consumado mi vida en un instante
La última inocencia estalló
Ahora es nunca o jamás
o simplemente fue

¿Còmo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?

¿Cómo no me extraigo las venas
y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?

El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las preguntas de piedra en piedra
Las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual

Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde

Señor
Arroja los féretros de mi sangre

Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón

Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y ha devorado mis esperanzas

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo

un retazo de una carta de Julio Cortázar a Alejandra Pizarnik

"Quiero otra carta tuya, pronto, una carta tuya. Eso otro es también vos, lo sé, pero no es todo y demás no es lo mejor de vos. Salir por esa puerta es falso en tu caso, lo siento como si se tratara de mí mismo. El poder poético es tuyo, lo sabés, lo sabemos todos los que te leemos; y ya no vivimos los tiempos en que ese poder era el antagonista frente a la vida, y ésta el verdugo del poeta. Los verdugos, hoy, matan otra cosa que poetas, ya no queda ni siquiera ese privilegio imperial, queridísima. Yo te reclamo, no humildad, no obsecuencia, sino enlace con esto que nos envuelve a todos, llámale la luz o César Vallejo o el cine japonés: un pulso sobre la tierra, alegre o triste, pero no un silencio de renuncia voluntaria. Sólo te acepto viva, sólo te quiero Alejandra."
 
Última edición:
Gracias por dejar aquí este poema, Miguel, permanecemos en esta tierra mía aún sobrecogidos por el dolor de la sinrazón.
Es la peor de las heridas que se puede hacer a una madre, dejarla muerta en vida.
Me quedo con este terceto.
Un abrazo cordial.
Isabel
Es preciso marchar codo con codo
limpiando de las mentes todo el lodo,
y crecer en un mundo de valores.


Muchas gracias Isabel, es que es muy doloroso que por venganza y tu propia pareja cometa ese acto tan horrendo.
Se me olvidó en este foro quitar las imágenes y ya las he cambiado. Un abrazo muy cordial.
Miguel
 
Hola querida Isabel

Esta vez les comparto un poema que lo escribí hace mucho tiempo, de buenos recuerdos y una pluma atrevida.
Recordar es vivir, así que también me traje un video con la canta autora, Consuelito Vásquez y su canción "Bésame mucho". La más cantada de la historia. Inolvidable!!!
Como dato histórico: la compuso con solo 15 años de edad y para ese entonces, no había sido besada por ningún hombre.
Espero les guste...
Un abrazo de viernes
Camelia


Lejos de tí... (Entre los versos de Consuelito Vásquez. “Bésame mucho”)


Sentada frente al piano
se le ocurren a mis dedos
y al pentagrama…

bésame, bésame mucho.

Desde tus labios lejanos,
arrimando mieles entre arpegios,
y diciendo…

como si fuera esta noche,
la última vez.


Y entre el estribillo que no me basta,
los acordes inclinan mi cuerpo
que quieren mirarte con mi voz.
En diapasón que erige una nota,
de esta ilusión que se va desgastando
y el preludio de saber que no estás.

Quiero mirarme en tus ojos,

tus labios pronunciaron…
Notas que lapidan tu ausencia
y que voy empuñando
al compás de mi memoria
y tus palabras, en ese...

tal vez yo ya estaré lejos
muy lejos de aquí


Y más allá,
el irónico pasaje de amargas letras,
rondando las teclas de mi alma.
La noche me abraza
con tus besos aún en mis labios…

La canción no termina,
y sin milagros que contar,
se vuelcan las cuencas vítreas,
deshojando lágrimas,
en el último verso...


Octubre 25, 2008
Camelia Miranda





 
Última edición:
Hola querida Isabel

Esta vez les comparto un poema que lo escribí hace mucho tiempo, de buenos recuerdos y una pluma atrevida.
Recordar es vivir, así que también me traje un video con la canta autora, Consuelito Vásquez y su canción "Bésame mucho". La más cantada de la historia. Inolvidable!!!
Como dato histórico: la compuso con solo 15 años de edad y para ese entonces, no había sido besada por ningún hombre.
Espero les guste...
Un abrazo de viernes
Camelia


Lejos de tí... (Entre los versos de Consuelito Vásquez. “Bésame mucho”)


Sentada frente al piano
se le ocurren a mis dedos
y al pentagrama…

bésame, bésame mucho.

Desde tus labios lejanos,
arrimando mieles entre arpegios,
y diciendo…

como si fuera esta noche,
la última vez.


Y entre el estribillo que no me basta,
los acordes inclinan mi cuerpo
que quieren mirarte con mi voz.
En diapasón que erige una nota,
de esta ilusión que se va desgastando
y el preludio de saber que no estás.

Quiero mirarme en tus ojos,

tus labios pronunciaron…
Notas que lapidan tu ausencia
y que voy empuñando
al compás de mi memoria
y tus palabras, en ese...

tal vez yo ya estaré lejos
muy lejos de aquí


Y más allá,
el irónico pasaje de amargas letras,
rondando las teclas de mi alma.
La noche me abraza
con tus besos aún en mis labios…

La canción no termina,
y sin milagros que contar,
se vuelcan las cuencas vítreas,
deshojando lágrimas,
en el último verso...


Octubre 25, 2008
Camelia Miranda





Qué hermoso poema, Camy, al ritmo del "Bésame mucho" ... que ha sido tan cantada en todas las épocas sin perder un ápice belleza, y a las que has sacado brillo con tus versos , un homenaje hermoso a una gran cantautora, que ha dejado una estela, mientras nos dure el amor ...Qué hermoso dato nos dejas, de besos soñados , en la primavera de la vida, aun no vividos pero imaginados y deseados.
Los besos no dados nos dejan ese vacío, la huella de lo no vivido...
tal vez yo ya estaré lejos
muy lejos de aquí


Y más allá,
el irónico pasaje de amargas letras,
rondando las teclas de mi alma.
La noche me abraza
con tus besos aún en mis labios…

La canción no termina,
y sin milagros que contar,
se vuelcan las cuencas vítreas,
deshojando lágrimas,
en el último verso...


Gracias Camy, un placer tener tu huella y la voz Consuelo Vázquez en esa canción atemporal, con su preciosa voz.
Un gran abrazo.
Isabel
 
No podía faltar ALEJANDRA PIZARNIK

alejandra-pizarnik1.jpg



Alejandra Pizarnik fue una poetisa argentina con ascendencia rusa nacida en Buenos Aires el 29 de abril de 1936. Los orígenes de sus padres marcaron su vida desde el principio; su apellido original, Pizharnik, se perdió como tantos otros al entrar en su nuevo país, al cual llegaron sin hablar una palabra de castellano. Desde pequeña, la muerte la tocó de cerca y más tarde sería protagonista de sus obras, junto con el inconsciente; casi todos los familiares que permanecieron en su tierra natal fallecieron en manos del fascismo y el estalinismo. Como si el exilio de sus padres y la tragedia que la rodeaba no hubieran sido suficientes cargas para su tierna edad, su autoestima se vio minada por su fuerte acento al hablar, tartamudez y problemas de peso, entre otras cuestiones que probablemente ella sola conocía.
En su juventud cursó algunas materias de la carrera de Letras y también estudió pintura. Dados sus reincidentes cuadros de depresión, comenzó a hacer terapia, donde descubrió que padecía de Trastorno Límite de la Personalidad, lo cual vuelve más admirable su dedicación a la escritura y puede apreciarse en obras como “La jaula”.
Su primer libro, “La Tierra Más Ajena”, fue publicado en 1955 con el apoyo económico de su padre. Antes de quitarse la vida el 25 de septiembre de 1972, escribió cerca de 10 poemarios y comenzó a abordar la prosa.




A LA ESPERA DE LA OSCURIDAD

Ese instante que no se olvida
Tan vacío devuelto por las sombras
Tan vacío rechazado por los relojes
Ese pobre instante adoptado por mi ternura
Desnudo desnudo de sangre de alas
Sin ojos para recordar angustias de antaño
Sin labios para recoger el zumo de las violencias
perdidas en el canto de los helados campanarios.

Ampáralo niña ciega de alma
Ponle tus cabellos escarchados por el fuego
Abrázalo pequeña estatua de terror.
Señálale el mundo convulsionado a tus pies
A tus pies donde mueren las golondrinas
Tiritantes de pavor frente al futuro
Dile que los suspiros del mar
Humedecen las únicas palabras
Por las que vale vivir.

Pero ese instante sudoroso de nada
Acurrucado en la cueva del destino
Sin manos para decir nunca
Sin manos para regalar mariposas
A los niños muertos



SALVACIÓN

Se fuga la isla
Y la muchacha vuelve a escalar el viento
y a descubrir la muerte del pájaro profeta
Ahora
es el fuego sometido
Ahora
es la carne
la hoja
la piedra
perdidos en la fuente del tormento
como el navegante en el horror de la civilización
que purifica la caída de la noche
Ahora
la muchacha halla la máscara del infinito
y rompe el muro de la poesía.



LA ÚLTIMA INOCENCIA

Partir
en cuerpo y alma
partir.

Partir
deshacerse de las miradas
piedras opresoras
que duermen en la garganta.

He de partir
no más inercia bajo el sol
no más sangre anonadada
no más fila para morir.

He de partir

Pero arremete ¡viajera!



FORMAS

no sé si pájaro o jaula
mano asesina
o joven muerta jadeando en la gran garganta oscura
o silenciosa
pero tal vez oral como una fuente
tal vez juglar
o princesa en la torre más alta.



EL DESPERTAR

a León Ostrov

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado
y mi corazón está loco
porque aúlla a la muerte
y sonríe detrás del viento
a mis delirios

Qué haré con el miedo
Qué haré con el miedo

Ya no baila la luz en mi sonrisa
ni las estaciones queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido donde la muerte
enseña a vivir a los muertos

Señor
El aire me castiga el ser
Detrás del aire hay mounstros
que beben de mi sangre

Es el desastre
Es la hora del vacío no vacío
Es el instante de poner cerrojo a los labios
oír a los condenados gritar
contemplar a cada uno de mis nombres
ahorcados en la nada.

Señor
Tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años
y sin embargo no dicen nada

Señor
He consumado mi vida en un instante
La última inocencia estalló
Ahora es nunca o jamás
o simplemente fue

¿Còmo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?

¿Cómo no me extraigo las venas
y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?

El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las preguntas de piedra en piedra
Las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual

Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde

Señor
Arroja los féretros de mi sangre

Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón

Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y ha devorado mis esperanzas

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo

un retazo de una carta de Julio Cortázar a Alejandra Pizarnik

"Quiero otra carta tuya, pronto, una carta tuya. Eso otro es también vos, lo sé, pero no es todo y demás no es lo mejor de vos. Salir por esa puerta es falso en tu caso, lo siento como si se tratara de mí mismo. El poder poético es tuyo, lo sabés, lo sabemos todos los que te leemos; y ya no vivimos los tiempos en que ese poder era el antagonista frente a la vida, y ésta el verdugo del poeta. Los verdugos, hoy, matan otra cosa que poetas, ya no queda ni siquiera ese privilegio imperial, queridísima. Yo te reclamo, no humildad, no obsecuencia, sino enlace con esto que nos envuelve a todos, llámale la luz o César Vallejo o el cine japonés: un pulso sobre la tierra, alegre o triste, pero no un silencio de renuncia voluntaria. Sólo te acepto viva, sólo te quiero Alejandra."

hay tanta poesía en las metanfetaminas de la pizarnik. o al revés.

de la manera que sea, leerla siempre es un deleite para los sentidos...

como entremés, isa, yo siempre sugiero un par de esa maje: balada de la piedra que llora y cold in hand blues.

Hola querida Isabel

Esta vez les comparto un poema que lo escribí hace mucho tiempo, de buenos recuerdos y una pluma atrevida.
Recordar es vivir, así que también me traje un video con la canta autora, Consuelito Vásquez y su canción "Bésame mucho". La más cantada de la historia. Inolvidable!!!
Como dato histórico: la compuso con solo 15 años de edad y para ese entonces, no había sido besada por ningún hombre.
Espero les guste...
Un abrazo de viernes
Camelia


Lejos de tí... (Entre los versos de Consuelito Vásquez. “Bésame mucho”)


Sentada frente al piano
se le ocurren a mis dedos
y al pentagrama…

bésame, bésame mucho.

Desde tus labios lejanos,
arrimando mieles entre arpegios,
y diciendo…

como si fuera esta noche,
la última vez.


Y entre el estribillo que no me basta,
los acordes inclinan mi cuerpo
que quieren mirarte con mi voz.
En diapasón que erige una nota,
de esta ilusión que se va desgastando
y el preludio de saber que no estás.

Quiero mirarme en tus ojos,

tus labios pronunciaron…
Notas que lapidan tu ausencia
y que voy empuñando
al compás de mi memoria
y tus palabras, en ese...

tal vez yo ya estaré lejos
muy lejos de aquí


Y más allá,
el irónico pasaje de amargas letras,
rondando las teclas de mi alma.
La noche me abraza
con tus besos aún en mis labios…

La canción no termina,
y sin milagros que contar,
se vuelcan las cuencas vítreas,
deshojando lágrimas,
en el último verso...


Octubre 25, 2008
Camelia Miranda






la consuelito era una genio la jodida... quién no ha escuchado o karaokeado ésta en noches de romance o cavanga. incluso en los lugares menos pensados, como antros del sudeste de asia, esa canción se te puede aparecer.

salud.
 
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Lejos de tí... (Entre los versos de Consuelito Vásquez. “Bésame mucho”)


Sentada frente al piano
se le ocurren a mis dedos
y al pentagrama…

bésame, bésame mucho.

Desde tus labios lejanos,
arrimando mieles entre arpegios,
y diciendo…

como si fuera esta noche,
la última vez.


Y entre el estribillo que no me basta,
los acordes inclinan mi cuerpo
que quieren mirarte con mi voz.
En diapasón que erige una nota,
de esta ilusión que se va desgastando
y el preludio de saber que no estás.





Bellisimo poema Camy, que placer leer tus letras y ese bolero tan bello e inolvidable. Abrazos




 
Última edición:
Qué hermoso poema, Camy, al ritmo del "Bésame mucho" ... que ha sido tan cantada en todas las épocas sin perder un ápice belleza, y a las que has sacado brillo con tus versos , un homenaje hermoso a una gran cantautora, que ha dejado una estela, mientras nos dure el amor ...Qué hermoso dato nos dejas, de besos soñados , en la primavera de la vida, aun no vividos pero imaginados y deseados.
Los besos no dados nos dejan ese vacío, la huella de lo no vivido...
tal vez yo ya estaré lejos
muy lejos de aquí


Y más allá,
el irónico pasaje de amargas letras,
rondando las teclas de mi alma.
La noche me abraza
con tus besos aún en mis labios…

La canción no termina,
y sin milagros que contar,
se vuelcan las cuencas vítreas,
deshojando lágrimas,
en el último verso...


Gracias Camy, un placer tener tu huella y la voz Consuelo Vázquez en esa canción atemporal, con su preciosa voz.
Un gran abrazo.
Isabel
Querida Isabel
Muchas gracias a ti, por el espacio y la oportunidad de compartir.
Recibe un abrazo fuerte, fuerte.
Feliz domingo!!
Camelia
 
hay tanta poesía en las metanfetaminas de la pizarnik. o al revés.

de la manera que sea, leerla siempre es un deleite para los sentidos...

como entremés, isa, yo siempre sugiero un par de esa maje: balada de la piedra que llora y cold in hand blues.



la consuelito era una genio la jodida... quién no ha escuchado o karaokeado ésta en noches de romance o cavanga. incluso en los lugares menos pensados, como antros del sudeste de asia, esa canción se te puede aparecer.

salud.
Así es Charlie!
Muchas gracias por tu generosa devolución
Saludos!!!!
Camelia
 
El dolor de la sinrazón

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No encuentro el porqué y me pregunto
cómo un padre es capaz de cruel venganza;
mi pensamiento a comprender no alcanza
al ver tanta maldad en triste asunto.

Al dolor de la madre el mío junto;
sus ojos lloran su desesperanza,
su alma es un calvario de añoranza…
y el corazón el gesto de un difunto.

La vida de los niños, la más sacra;
tenemos que acabar con esta lacra
y cesen de una vez estos horrores.

Es preciso marchar codo con codo
limpiando de las mentes todo el lodo,
y crecer en un mundo de valores.


*Por las niñas asesinadas en Tenerife, y por todos los niños y niñas asesinados por sus padres y madres.
Ha sido tanto mi espanto y dolor que no he podido hacer unas letras , mi alma esta aun sobrecogida un abrazo Carmen
 

TAL VEZ

Tal vez, aquel sueño que se escapaba,
quedo dormido en una poesía.
O tal vez, no supe ser sincera
y pensé que solo era un sueño
para no despertar en la realidad .
No te lo puedo decir, ni decir si lo siento…
Porque en el silencio, acalló mi sueño.
Hoy, busco entre los recuerdos
y solo encuentro esa vereda
que me trajo a esté instante.
Y es que tal vez el sueño está
en cada día que la vida me regala
junto a ti , porque tal vez …
Tú eras ,mi soñado sueño.
Carmen
 
Última edición:
TAL VEZ

Tal vez, aquel sueño que se escapaba,
quedo dormido en una poesía.
O tal vez, no supe ser sincera
y pensé que solo era un sueño
para no despertar en la realidad .
No te lo puedo decir, ni decir si lo siento…
Porque en el silencio, acalló mi sueño.
Hoy, busco entre los recuerdos
y solo encuentro esa vereda
que me trajo a esté instante.
Y es que tal vez el sueño está
en cada día que la vida me regala
junto a ti , porque tal vez …
Tú eras ,mi soñado sueño.
Carmen


Bello poema, querida Carmen, desde el inicio. Gracias por dejarnos tu sentir.
Felicidades.
Un abrazo.
Isabel
 
Muy buenas noches querida Isabel

Traigo en esta oportunidad a una poeta de mi tierra, que actualmente estoy leyendo y estoy segura les encantará.
Espero la disfruten.
Un abrazo!!!
Camelia


María Calcaño
María Calcaño.jpg


Nace en 1906 en Caracas, capital de Venezuela. Se casó con sólo 14 años y con 27 ya tenía 6 hijos. El reconocimiento le llegó tarde y optó por una temática de marcado erotismo subversivo en lugar de tratar inquietudes de su época como los moldes estéticos o los temas sociales. Se la considera la primera poetisa venezolana que asumió la modernidad a través de la libertad y el goce de la expresión.
Es una de esas poetas que nace fuera de su tiempo y no cuenta con la suerte de ser entendida en escena. Un 23 de diciembre de 1956 expiraría en su misma tierra natal, Maracaibo, a causa de un cáncer pulmonar. Su obra poética se encuentra marcada por un erotismo de alta apertura, nunca vulgar ni corriente. Las imágenes que se desprenden de su poética son de profunda sexualidad.

Su primer poemario titulado Alas fatales resultó mal visto por la sociedad de la época, también tildado de inmoral. Veintiún años después publicaría su segundo libro con el nombre Canciones que oyeron mis últimas muñecas (1956, mismo año de su fallecimiento). En su trabajo poético se puede sentir una actitud de rebeldía hacia la sociedad, hacia un Dios cristiano en el que cree y al que le ruega, pero a su vez no teme y desobedece sin importancia. Desflorada al parecer de cualquier yugo, Calcaño enfatiza su levantamiento y revuelta a casi todo lo que apunta con su lápiz y reseña entre versos.
Calcaño es recordada por la fuerza erótica totalmente inusual para la poesía venezolana de aquella época. Tan amante fue de lo masculino que está el hombre presente siempre en su trabajo. A éste le canta, le reclama, le ama y le culpa. Resulta válido mencionar que Calcaño fue también voz de alegría, de maternidad, de casa y muerte en sus poemas. [Tomado de: Estampas Maracaiberas]

Soy como el rostro del mar (Del libro Entre la luna y los hombres, 1960)

¿Habrá algo más lindo
que mi alma?

Mi alma es un navío
sobre el agua multiforme.
Luna,
tranquila nube,
vela henchida.
Tempestad.
Oleaje desbaratado
con su carga de angustia
y de naufragios.
Súbitas luces.
Blancas espumas borbotantes…


¡Oh, mi alma!
¡cómo te pareces al mar!

Que odie y que maldiga
y que se despedace el resto del mundo.

Yo soy amor vertido
siempre,
Vencida tormenta.
Placidez de arco-iris.
Temor de pez fugitivo
bajo el agua encrespada…

Todo esto. Sólo esto,
grande y desesperado,
soy yo.


La ofrenda (De sus 4 poemas. Transición del amor sublime al olvido)

Se volvieron otros los deseos sanos
cuando mi caricia dobló la locura
estremecida y fatal de sus manos
ansiosamente alargadas de blancura.

Estaban sellados los labios en vano.
Para las palabras esa ya muy tarde.
Llevaba una estrella prendida en la mano
y estaba menguada la mano cobarde.

En la tarde limpia ya el primer lucero
mostraba su guiño de luz al sendero
turbio y misterioso bajo su temblor.

Recogí sus manos trémulas y frías
bajo las dos alas tristes de las mías
y les di mis labios con mudo fervor.
 

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ese verso de calcaño vale la entrada.

así debe ser el arte: energía que se revela y se rebela ante los criterios establecidos.

salud camy.
Es genial, llevo rato leyéndola y me encanta como maneja la temática y cuán aguerrida fue en su época, porque gracias al tamaño y dirección de su expresividad, rebelde y tan segura de su trazo, inició una corriente en el camino de las letras.
Gracias por pasar y comentar.
Saludos hasta allá Charlie
Camelia
 
Muy buenas noches querida Isabel

Traigo en esta oportunidad a una poeta de mi tierra, que actualmente estoy leyendo y estoy segura les encantará.
Espero la disfruten.
Un abrazo!!!
Camelia


María Calcaño
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Nace en 1906 en Caracas, capital de Venezuela. Se casó con sólo 14 años y con 27 ya tenía 6 hijos. El reconocimiento le llegó tarde y optó por una temática de marcado erotismo subversivo en lugar de tratar inquietudes de su época como los moldes estéticos o los temas sociales. Se la considera la primera poetisa venezolana que asumió la modernidad a través de la libertad y el goce de la expresión.
Es una de esas poetas que nace fuera de su tiempo y no cuenta con la suerte de ser entendida en escena. Un 23 de diciembre de 1956 expiraría en su misma tierra natal, Maracaibo, a causa de un cáncer pulmonar. Su obra poética se encuentra marcada por un erotismo de alta apertura, nunca vulgar ni corriente. Las imágenes que se desprenden de su poética son de profunda sexualidad.

Su primer poemario titulado Alas fatales resultó mal visto por la sociedad de la época, también tildado de inmoral. Veintiún años después publicaría su segundo libro con el nombre Canciones que oyeron mis últimas muñecas (1956, mismo año de su fallecimiento). En su trabajo poético se puede sentir una actitud de rebeldía hacia la sociedad, hacia un Dios cristiano en el que cree y al que le ruega, pero a su vez no teme y desobedece sin importancia. Desflorada al parecer de cualquier yugo, Calcaño enfatiza su levantamiento y revuelta a casi todo lo que apunta con su lápiz y reseña entre versos.
Calcaño es recordada por la fuerza erótica totalmente inusual para la poesía venezolana de aquella época. Tan amante fue de lo masculino que está el hombre presente siempre en su trabajo. A éste le canta, le reclama, le ama y le culpa. Resulta válido mencionar que Calcaño fue también voz de alegría, de maternidad, de casa y muerte en sus poemas. [Tomado de: Estampas Maracaiberas]

Soy como el rostro del mar (Del libro Entre la luna y los hombres, 1960)

¿Habrá algo más lindo
que mi alma?

Mi alma es un navío
sobre el agua multiforme.
Luna,
tranquila nube,
vela henchida.
Tempestad.
Oleaje desbaratado
con su carga de angustia
y de naufragios.
Súbitas luces.
Blancas espumas borbotantes…


¡Oh, mi alma!
¡cómo te pareces al mar!

Que odie y que maldiga
y que se despedace el resto del mundo.

Yo soy amor vertido
siempre,
Vencida tormenta.
Placidez de arco-iris.
Temor de pez fugitivo
bajo el agua encrespada…

Todo esto. Sólo esto,
grande y desesperado,
soy yo.


La ofrenda (De sus 4 poemas. Transición del amor sublime al olvido)

Se volvieron otros los deseos sanos
cuando mi caricia dobló la locura
estremecida y fatal de sus manos
ansiosamente alargadas de blancura.

Estaban sellados los labios en vano.
Para las palabras esa ya muy tarde.
Llevaba una estrella prendida en la mano
y estaba menguada la mano cobarde.

En la tarde limpia ya el primer lucero
mostraba su guiño de luz al sendero
turbio y misterioso bajo su temblor.

Recogí sus manos trémulas y frías
bajo las dos alas tristes de las mías
y les di mis labios con mudo fervor.


Querida Camy, un regalo auténtico MARIA CALCAÑO nos dejas aquí, una poetisa excepcional, GRACIAS. Si, tienes razón me gusta mucho, qué suerte que la hayas dejado aquí, con su potente huella. La buscaré para seguirla leyendo. Gracias Camy

Oh, mi alma!
¡cómo te pareces al mar!

Que odie y que maldiga
y que se despedace el resto del mundo.

Yo soy amor vertido
siempre,
Vencida tormenta.
Placidez de arco-iris.
Temor de pez fugitivo
bajo el agua encrespada…

Todo esto. Sólo esto,
grande y desesperado,
soy yo.



He encontrado sus poemas, son muy buenos, increíbles para su época.


***

Grito indomable
Cómo van a verme buena
si me truena
la vida en las venas.
¡Si toda canción
se me enreda como una llamarada!
y vengo sin Dios
y sin miedo…

¡Si tengo sangre insubordinada!
Y no puedo mostrarme
dócil como una criada,
mientras tenga
un recuerdo de horizonte,
un retazo de cielo
y una cresta de monte!

Ni tú, ni el cielo
ni nada
podrán con mi grito indomable.
 
Última edición:
Querida Camy, un regalo auténtico MARIA CALCAÑO nos dejas aquí, una poetisa excepcional, GRACIAS. Si, tienes razón me gusta mucho, qué suerte que la hayas dejado aquí, con su potente huella. La buscaré para seguirla leyendo. Gracias Camy

Oh, mi alma!
¡cómo te pareces al mar!

Que odie y que maldiga
y que se despedace el resto del mundo.

Yo soy amor vertido
siempre,
Vencida tormenta.
Placidez de arco-iris.
Temor de pez fugitivo
bajo el agua encrespada…

Todo esto. Sólo esto,
grande y desesperado,
soy yo.



He encontrado sus poemas, son muy buenos, increíbles para su época.

***

Grito indomable
Cómo van a verme buena
si me truena
la vida en las venas.
¡Si toda canción
se me enreda como una llamarada!
y vengo sin Dios
y sin miedo…

¡Si tengo sangre insubordinada!
Y no puedo mostrarme
dócil como una criada,
mientras tenga
un recuerdo de horizonte,
un retazo de cielo
y una cresta de monte!

Ni tú, ni el cielo
ni nada
podrán con mi grito indomable.
Querida Isabel
Celebro que te guste, igual estoy desde que la descubrí. Su trabajo fue una bocanada de aire novedoso, lástima que fuera hasta vetada, pero también fue un salto en la literatura de aquel tiempo.
Nuevamente te reitero mi agradecimiento por el espacio y la oportunidad de compartir y aportar.
Mi abrazo grande te llegue con especial cariño
Que tengas una linda semana
Camelia
 
mi herida siempre fue para crecer.jpg


No debí mostrar mi herida
antes de saber quién eras
Ni abrir el viejo cajón
donde guardaba mis penas.
Cómo necesita un alma
de otra que al fin la comprenda,
pero resulta tan duro
sembrar en la tierra yerma...


A la sombra de tu noche
creció en ti la mala hierba,
no debí pedirle tanto
a un alma que vive en quiebra.
Yo iba buscando la luz
y solo encontré tinieblas,
fue así como compartimos
tu ceguera y mi ceguera.


Quise mostrarte mi herida
solo porque me creyeras
metiste el dedo en mi llaga
para obtener tu certeza.
Existe en los sentimientos
tantas falsas apariencias
que puede parecer rico
el que vive en la indigencia.


Quizás deba agradecerte
que por mi herida florezca
el blanco lirio marino

de un amor que fue belleza,
y a la muerte de ese amor
le canto una eterna endecha.


 

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Poema a la mujer


! Coqueta princesa! perfecta doncella,
no importa qué luzcas, mujer siempre bella,
te vistes de auroras y a todos sonrojas,
cuando tu hermosura sin temor despojas.

! Señora asombrosa! despiertas las rosas,
en tu corazón la nobleza alojas,
sin temor ni duda, a todos adoras,
y con picardía de tu boca antojas.

! Dulce cortesana! siempre una dama,
con sutil encanto, poemas declamas,
cuando con cariño arrullas al niño,
y con muchos besos le cubres del frío.

! Te dicen princesa! y amor te expresan,
porque tu abrazo siempre deja huella,
cuando tu sonríes el cielo es turquesa,
porque con afecto tu ternura expresas.

!Gentil y lozana! como una gitana,
sin miedo y sin prisa tu entregas el alma,
se mece la luna cuando tu la llamas,
porque eres la llama que nunca se apaga.
 
4acd9bba0072d3bf34827dc44b934afc.jpg


Poema a la mujer


! Coqueta princesa! perfecta doncella,
no importa qué luzcas, mujer siempre bella,
te vistes de auroras y a todos sonrojas,
cuando tu hermosura sin temor despojas.

! Señora asombrosa! despiertas las rosas,
en tu corazón la nobleza alojas,
sin temor ni duda, a todos adoras,
y con picardía de tu boca antojas.

! Dulce cortesana! siempre una dama,
con sutil encanto, poemas declamas,
cuando con cariño arrullas al niño,
y con muchos besos le cubres del frío.

! Te dicen princesa! y amor te expresan,
porque tu abrazo siempre deja huella,
cuando tu sonríes el cielo es turquesa,
porque con afecto tu ternura expresas.

!Gentil y lozana! como una gitana,
sin miedo y sin prisa tu entregas el alma,
se mece la luna cuando tu la llamas,
porque eres la llama que nunca se apaga.


Hola, Andrea, bien venida, un gusto tenerte en este rincón de mujeres poetas, bello poema, extraigo la última estrofa porque lo dice todo.
!Gentil y lozana! como una gitana,
sin miedo y sin prisa tu entregas el alma,
se mece la luna cuando tu la llamas,
porque eres la llama que nunca se apaga.


Gracia por dejarnos tu huella .Un abrazo
Isabel
 

Ninfa_en_el_agua.jpg

NO LLORES


No llores ninfa del agua
que estás mostrando tus piernas
al secarte con tu enagua.

Soy peregrino
y te vi junto al río
desde el camino.

Deja que sequen mis labios
esa lágrimas vertidas
por lastimeros agravios.

Toma esta flor,
pondrá sobre tu pecho
todo mi amor.

En mis brazos hallarás
el refugio solidario,
tu dolor olvidarás.

En tu mirada
quiero ver la sonrisa
de enamorada.

Junto a mí serás feliz,
te sentirás de este mundo
la mas bella emperatriz.
 
Ninfa_en_el_agua.jpg

NO LLORES


No llores ninfa del agua
que estás mostrando tus piernas
al secarte con tu enagua.

Soy peregrino
y te vi junto al río
desde el camino.

Deja que sequen mis labios
esa lágrimas vertidas
por lastimeros agravios.

Toma esta flor,
pondrá sobre tu pecho
todo mi amor.

En mis brazos hallarás
el refugio solidario,
tu dolor olvidarás.

En tu mirada
quiero ver la sonrisa
de enamorada.

Junto a mí serás feliz,
te sentirás de este mundo
la mas bella emperatriz.
1228831517330317240621.gif
 
Puente de luna



Entre la noche y el día
hay un puentecito de plata
la luna lo ha construido
desde mi puerta a tu casa.
Barandas de caracolas
quise ponerle yo al puente,
con dos farolas de estrellas
y un espejo por corriente.
Para que tu amor y el mío
se miraran cada día.
La aurora de los desengaños
con su manto los cubría .
La luna, se va alejando…
Llega el sol de la mañana
y solo queda las sombras
entre mi puerta y tu casa.

Carmen
 
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