Pedro Olvera
#ElPincheLirismo
Tu idea del amor
no maquillaba su intención de mazmorra
con cena calentita a eso de las ocho
y firmas notariadas al calce del cielo
que dieran fe del férreo compromiso de las partes
de renovar mi jardín de tres cactáceas con miras
a un estanque impresionista de ninfeas,
además de considerar el sacramento del bautizo
para una hija imaginada con el color de mis ojos
y tus supersticiones
que debiera nacer a mediano plazo un noviembre
con el nombre de Eunice o Elisa,
pero no Casandra, que así decía llamarse
esa vecina a la que tú llamabas puta.
Mi idea del amor
era y es que ni idea tengo, pero conforme
a las Tesis de Mao y las chorradas del Sabina
contra las relaciones de dominación patriarcal
y sus románicas románticas instituciones burguesas,
te hablé del querer que es querer la libertad del otro
y de que el otro te quiera libre
para no ser esclavos del amor fiduciario;
mientras esperaba tu asombrado aplauso,
tú solo me abrazabas por la espalda
y reías casi dentro de mi oído: "Estás jodido, papi.
No soy libre porque tú lo digas,
y no eres libre porque eres mío: no tuyo ni de nadie,
solo mío, para siempre. Ni modo, ya te chingaste".
Y tanto amaba que me lo dijeras riendo
que comencé a creerte. Lo de estar jodido, claro.
La posibilidad de lo otro aún me aterra.
También tú empezaste a darme la razón,
a darme espacio, a espaciar tus risas, a no satelizar
tu mundo en torno a un idiota rotatorio.
Así, muchos años después llegó un hoy.
Hoy te encontré en las escaleras de Suburbia
al lado de tu hija que parece más tu hermana.
Dijiste Adiós, amigo, y tu sonrisa
desplegó su potencial mortífero, creo que brillaba.
Intenté sacar mi boca de su yeyuno de frases
mal digeridas, mal cagadas,
para pegarla a mi mejor gesto sonriente,
pero solo encontré mi mano dibujando un signo
en el aire, un Bye desmayado con forma de páncreas
o de pájaro bien lejos.
Como sigo siendo el mismo ralentizado idiota
que no sabe lo que siente hasta que lo escribe
para descubrir que no sabe qué siente,
vine a escribir que todavía me gustas,
que creo que me gustas aún más a tus cuarenta
porque te ves radiante, tan entera,
tan… libre.
Al menos eso le da sentido
a esta lastrante sensación
de no tenerte.
no maquillaba su intención de mazmorra
con cena calentita a eso de las ocho
y firmas notariadas al calce del cielo
que dieran fe del férreo compromiso de las partes
de renovar mi jardín de tres cactáceas con miras
a un estanque impresionista de ninfeas,
además de considerar el sacramento del bautizo
para una hija imaginada con el color de mis ojos
y tus supersticiones
que debiera nacer a mediano plazo un noviembre
con el nombre de Eunice o Elisa,
pero no Casandra, que así decía llamarse
esa vecina a la que tú llamabas puta.
Mi idea del amor
era y es que ni idea tengo, pero conforme
a las Tesis de Mao y las chorradas del Sabina
contra las relaciones de dominación patriarcal
y sus románicas románticas instituciones burguesas,
te hablé del querer que es querer la libertad del otro
y de que el otro te quiera libre
para no ser esclavos del amor fiduciario;
mientras esperaba tu asombrado aplauso,
tú solo me abrazabas por la espalda
y reías casi dentro de mi oído: "Estás jodido, papi.
No soy libre porque tú lo digas,
y no eres libre porque eres mío: no tuyo ni de nadie,
solo mío, para siempre. Ni modo, ya te chingaste".
Y tanto amaba que me lo dijeras riendo
que comencé a creerte. Lo de estar jodido, claro.
La posibilidad de lo otro aún me aterra.
También tú empezaste a darme la razón,
a darme espacio, a espaciar tus risas, a no satelizar
tu mundo en torno a un idiota rotatorio.
Así, muchos años después llegó un hoy.
Hoy te encontré en las escaleras de Suburbia
al lado de tu hija que parece más tu hermana.
Dijiste Adiós, amigo, y tu sonrisa
desplegó su potencial mortífero, creo que brillaba.
Intenté sacar mi boca de su yeyuno de frases
mal digeridas, mal cagadas,
para pegarla a mi mejor gesto sonriente,
pero solo encontré mi mano dibujando un signo
en el aire, un Bye desmayado con forma de páncreas
o de pájaro bien lejos.
Como sigo siendo el mismo ralentizado idiota
que no sabe lo que siente hasta que lo escribe
para descubrir que no sabe qué siente,
vine a escribir que todavía me gustas,
que creo que me gustas aún más a tus cuarenta
porque te ves radiante, tan entera,
tan… libre.
Al menos eso le da sentido
a esta lastrante sensación
de no tenerte.
20 de febrero de 2024
Última edición:
Hermoso trabajo
como una sentencia irrevocable... y (muy a mi pesar
