Será porque es noviembre (recordando a Lorca)

libelula dijo:

Herida de noches le conforta el alba,

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libelula dijo:

pero que todos sepan que no he muerto;
que hay un establo de oro en mis labios;​

que soy el pequeño amigo del viento Oeste;
que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.
F.García Lorca​

Ver el archivos adjunto 51317

Herida de noches le conforta el alba,
cuando el sol asoma por el horizonte
la luz de sus rayos es lo que le salva
y no habrá otra luna que ella no remonte.

Acude confiada, en la trampa cae,
lleva el cazador su propio martirio,
un loco deseo lo lleva y lo trae,
la creyó tigresa, absurdo delirio.

Buscó la gacela dulzura en sus manos
y en sus fríos ojos no vio la verdad,
se oyeron entonces tambores lejanos,
las voces cobardes de la iniquidad.

Y la misma muerte le tuvo ternura
en la amarga noche de su desventura.


En estos días en que las mentiras me han tenido revuelta y ansiosa, imaginé nuestro país, como un enorme cangrejo que camina hacia atrás, siempre hacia atrás. He pasado días leyendo a Lorca, que pareció narrar su propia muerte, como si la intuyera desde siempre. Han surgido las sombras de viejos rencores que andaban ocultos, mejor que salieran a la luz.
"Gacela de la muerte oscura" me ha sobrecogido, una vez más.​

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Oncina dijo:

Los dodeca se te dan muy bien, tienen un buen ritmo.
Me gusta mucho ese pareado final y sobre todo el verso de inicio.



También la controvertida figura del cazador tiene su aquel.
Al final pudo el instinto de cazador sobre la posibilidad de que la conciencia lo martirizase.


Un abrazo, Isabel.
Sergio

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E.Fdez.Castro dijo:

Siempre he tenido adversión a la caza e incluo a la peca. Con todo no soy vegetariano. Digo esto, porque tus versos me han hecho reavivar estos tristes momentos. Tienes una gran capacidad para hacer aflorar sentimientos.
Saludos y mi admiración.
Castro.

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libelula dijo:

pero que todos sepan que no he muerto;
que hay un establo de oro en mis labios;
que soy el pequeño amigo del viento Oeste;
que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.
F.García Lorca​

Herida de noches le conforta el alba,
cuando el sol asoma por el horizonte
la luz de sus rayos es lo que le salva
y no habrá otra luna que ella no remonte.

Acude confiada, en la trampa cae,
lleva el cazador su propio martirio,
un loco deseo lo lleva y lo trae,
la creyó tigresa, absurdo delirio.

Buscó la gacela dulzura en sus manos
y en sus fríos ojos no vio la verdad,
se oyeron entonces tambores lejanos,
las voces cobardes de la iniquidad.

Y la misma muerte le tuvo ternura
en la amarga noche de su desventura.


En estos días en que las mentiras abanderan las plazas, en que cualquiera nos roba la confianza una y otra vez. He pasado el tiempo leyendo a Lorca, que pareció narrar su propia muerte, como si la presintiera desde siempre. Y la "Gacela de la muerte oscura" me ha sobrecogido, una vez más.​

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Grace dijo:

Apreciada Poeta y Amiga Isabel, @libelula :

Lib, más que porque sea Noviembre, creo que es porque eres una persona sensible, sensible al dolor, del indefenso -personas, animales, planeta tierra, etc.- un cazador no tendrá piedad porque tiene licencia para matar. Fuera de esa triste realidad, es un regalo doble tu poema. Por un lado tus sensibles letras desarrollando una escena conmovedora y por el otro, ese poema tan estremecedor de F. García Lorca. No lo había leído y al hacerlo, sin darme cuenta, me dejó con un nudo en la garganta de tan emotivo. Muchas Gracias en verdad por compartir tu valioso arte. Recibe un cálido abrazo y mis mejores deseos siempre ☘

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libelula dijo:

Grace, qué alegría volver a encontrar tus cálidas letras, tus comentarios que con delicadeza nos dejas, tus formas de siempre,una hermosa huella en mi espacio.Gracias. Si, Noviembre con mayúscula, porque es un mes que me recuerda a todos mis seres queridos que ya no están, se hace poderoso Noviembre, hay más de los míos al otro lado que aquí, ya no están mis mayores, nadie para que nos cuente el pasado, preguntas que quedaron por hacer y se quedaron sin respuestas... También he recordado a Lorca en estos días donde el terrible pasado de nuestro país ha vuelto a asomarse, ha sido un poco de todo, en este mes que siempre llevó luto. Lorca parecía, desde niño, presentir lo que le pasaría, la muerte era un tema muy presente en su poesia.
Gracias querida Grace, por tu generosa compañía.
Un abrazo enorme.
Isabel

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Grace dijo:

Apreciada Poeta y Amiga, Isabel @libelula :

Ahora comprendo mejor Noviembre y el dolor de la gacela, mi querida Lib, hay historias marcadas a fuego en tu corazón. Muchas Gracias por compartir conmigo ese sentir y el por qué de éste mes de profunda nostalgia. Te acompaño mi amiga, con mucha solemnidad y respeto, y con un gran cariño ☘

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El regreso de Alfonsina dijo:

Querida Isabel, siempre empapados de sentimiento tus versos. Es un gusto leerte, emocionas de ese modo en el que uno permanece atrapado disfrutando de ese placer que, aunque doloroso, es enorme.
Quedo sobrecogida con tus últimos versos:

Y la misma muerte le tuvo ternura
en la amarga noche de su desventura.

Un fuerte abrazo,
Eva

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libelula dijo:

pero que todos sepan que no he muerto;
que hay un establo de oro en mis labios;
que soy el pequeño amigo del viento Oeste;
que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.
F.García Lorca​

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Herida de noches le conforta el alba,
cuando el sol asoma por el horizonte
la luz de sus rayos es lo que le salva
y no habrá otra luna que ella no remonte.

Acude confiada, en la trampa cae,
lleva el cazador su propio martirio,
un loco deseo lo lleva y lo trae,
la creyó tigresa, absurdo delirio.

Buscó la gacela dulzura en sus manos
y en sus fríos ojos no vio la verdad,
se oyeron entonces tambores lejanos,
las voces cobardes de la iniquidad.

Y la misma muerte le tuvo ternura
en la amarga noche de su desventura.


En estos días en que las mentiras abanderan las plazas, en que cualquiera nos roba la confianza una y otra vez. He pasado el tiempo leyendo a Lorca, que pareció narrar su propia muerte, como si la presintiera desde siempre. Y la "Gacela de la muerte oscura" me ha sobrecogido, una vez más.​

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libelula dijo:

Querida Eva, gracias por leer de esta manera, desde la empatía.
Eres la voz de la belleza del verso y el lirismo es tu esencia; en ti los versos de Juan Ramón Jiménez sobre la poesia se hacen verdad. Gracias por la belleza de tus verso, Eva, y por estar aquí.
Un abrazo enorme
Isabel

"Vino primero, pura"

Vino, primero, pura,
vestida de inocencia.
Y la amé como un niño.

Luego se fue vistiendo
de no sé qué ropajes.
Y la fui odiando, sin saberlo.

Llegó a ser una reina,
fastuosa de tesoros…
¡Qué iracundia de yel y sin sentido!

…Mas se fue desnudando.
Y yo le sonreía.

Se quedó con la túnica
de su inocencia antigua.
Creí de nuevo en ella.

Y se quitó la túnica,
y apareció desnuda toda…
¡Oh pasión de mi vida, poesía
desnuda, mía para siempre!

Juan Ramón Jiménez

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Vicente Fernández-Cortés dijo:

Enseñas enfrentadas, gacelas exterminadas, muerte y violencia por doquier, una amalgama de sensibilidades que describen un panorama desolador.

Al igual que Castro, también yo me declaro enemigo acérrimo de la cacería indiscriminada y por deporte.
Te dejo este enlace que te lleva a una prosa de mi autoría en la que en una de las anécdotas que cuento se me nota el desprecio a tan sanguinaria práctica.

http://www.mundopoesia.com/foros/temas/anecdotario-infame-de-la-villa-y-corte.606479/

Tienes la inequívoca facilidad para transmitir belleza y conmocción a partes iguales en todos tus poemas, Isabel.

Mi abrazo de siempre, poeta.

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El regreso de Alfonsina dijo:

Isabel, muchas gracias, gracias a ti por tus versos, por tus palabras y por este precioso regalo.

Un abrazo fuerte,
Eva

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libelula dijo:

pero que todos sepan que no he muerto;
que hay un establo de oro en mis labios;
que soy el pequeño amigo del viento Oeste;
que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.
F.García Lorca​

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Herida de noches le conforta el alba,
cuando el sol asoma por el horizonte
la luz de sus rayos es lo que le salva
y no habrá otra luna que ella no remonte.

Acude confiada, en la trampa cae,
lleva el cazador su propio martirio,
un loco deseo lo lleva y lo trae,
la creyó tigresa, absurdo delirio.

Buscó la gacela dulzura en sus manos
y en sus fríos ojos no vio la verdad,
se oyeron entonces tambores lejanos,
las voces cobardes de la iniquidad.

Y la misma muerte le tuvo ternura
en la amarga noche de su desventura.


En estos días en que las mentiras abanderan las plazas, en que cualquiera nos roba la confianza una y otra vez. He pasado el tiempo leyendo a Lorca, que pareció narrar su propia muerte, como si la presintiera desde siempre. Y la "Gacela de la muerte oscura" me ha sobrecogido, una vez más.​

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ropittella dijo:

Ya te di un me gusta cuando lo leí por primera vez. Ahora vuelvo a comentarlo, y es poco lo que puedo decir. Casi no puedo escribir, estoy llorando otra vez...
Gracias Isabel, gracias infinitas por conmover. Abrabesos en tu alma lorquiana.

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libelula dijo:

pero que todos sepan que no he muerto;
que hay un establo de oro en mis labios;
que soy el pequeño amigo del viento Oeste;
que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.
F.García Lorca​

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Herida de noches le conforta el alba,
cuando el sol asoma por el horizonte
la luz de sus rayos es lo que le salva
y no habrá otra luna que ella no remonte.

Acude confiada, en la trampa cae,
lleva el cazador su propio martirio,
un loco deseo lo lleva y lo trae,
la creyó tigresa, absurdo delirio.

Buscó la gacela dulzura en sus manos
y en sus fríos ojos no vio la verdad,
se oyeron entonces tambores lejanos,
las voces cobardes de la iniquidad.

Y la misma muerte le tuvo ternura
en la amarga noche de su desventura.


En estos días en que las mentiras abanderan las plazas, en que cualquiera nos roba la confianza una y otra vez. He pasado el tiempo leyendo a Lorca, que pareció narrar su propia muerte, como si la presintiera desde siempre. Y la "Gacela de la muerte oscura" me ha sobrecogido, una vez más.​

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César Guevar dijo:

Supongo que no se puede pintar con más arte el gesto cobarde, absurdo e inútil de matar porque se puede; matar por matar. Me debato entre felicitarte o unirme a la carga inefable de sentimientos que debe haber guiado tu mano para que escribieras estos finos, delicados, certeros versos.

A pesar de todo, compañera, la vida va a triunfar. Hablo de la vida que se aprecia a sí misma y por eso respeta toda vida y la fomenta. El decurso histórico pesa más que la actitud de una persona, de dos, de tres, o de una generación. Brindo a tu salud, por la vida y por el triunfo de la poesía. Sí... será que es noviembre.

Un clavel rojo para tu corazón.

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Lourdes C dijo:

Es triste cuando muere un animal a manos del cazador y cuando un gran poeta como Lorca muere como murió es algo terrible que lastima el corazón. Tu bello poema me ha conmovido. Un abrazo y Bendiciones.

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que hay un establo de oro en mis labios;
que soy el pequeño amigo del viento Oeste;
que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.
F.García Lorca​

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Herida de noches le conforta el alba,
cuando el sol asoma por el horizonte
la luz de sus rayos es lo que le salva
y no habrá otra luna que ella no remonte.

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lleva el cazador su propio martirio,
un loco deseo lo lleva y lo trae,
la creyó tigresa, absurdo delirio.

Buscó la gacela dulzura en sus manos
y en sus fríos ojos no vio la verdad,
se oyeron entonces tambores lejanos,
las voces cobardes de la iniquidad.

Y la misma muerte le tuvo ternura
en la amarga noche de su desventura.


En estos días en que las mentiras abanderan las plazas, en que cualquiera nos roba la confianza una y otra vez. He pasado el tiempo leyendo a Lorca, que pareció narrar su propia muerte, como si la presintiera desde siempre. Y la "Gacela de la muerte oscura" me ha sobrecogido, una vez más.​

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pero que todos sepan que no he muerto;
que hay un establo de oro en mis labios;
que soy el pequeño amigo del viento Oeste;
que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.
F.García Lorca​

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Herida de noches le conforta el alba,
cuando el sol asoma por el horizonte
la luz de sus rayos es lo que le salva
y no habrá otra luna que ella no remonte.

Acude confiada, en la trampa cae,
lleva el cazador su propio martirio,
un loco deseo lo lleva y lo trae,
la creyó tigresa, absurdo delirio.

Buscó la gacela dulzura en sus manos
y en sus fríos ojos no vio la verdad,
se oyeron entonces tambores lejanos,
las voces cobardes de la iniquidad.

Y la misma muerte le tuvo ternura
en la amarga noche de su desventura.


En estos días en que las mentiras abanderan las plazas, en que cualquiera nos roba la confianza una y otra vez. He pasado el tiempo leyendo a Lorca, que pareció narrar su propia muerte, como si la presintiera desde siempre. Y la "Gacela de la muerte oscura" me ha sobrecogido, una vez más.​

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angelcesar dijo:

Tristes y profundas tus letras que conmueven al lector. Gracias por compartir.
Saludos.

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Ladi dijo:

Bello poema. Recibe mi saludo cordial.

Buscó la gacela dulzura en sus manos
y en sus fríos ojos no vio la verdad,
se oyeron entonces tambores lejanos,
las voces cobardes de la iniquidad.

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libelula dijo:

pero que todos sepan que no he muerto;
que hay un establo de oro en mis labios;
que soy el pequeño amigo del viento Oeste;
que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.
F.García Lorca​

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Herida de noches le conforta el alba,
cuando el sol asoma por el horizonte
la luz de sus rayos es lo que le salva
y no habrá otra luna que ella no remonte.

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Herida de noches le conforta el alba,
cuando el sol asoma por el horizonte
la luz de sus rayos es lo que le salva
y no habrá otra luna que ella no remonte.

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Acude confiada, en la trampa cae,
lleva el cazador su propio martirio,
un loco deseo lo lleva y lo trae,
la creyó tigresa, absurdo delirio.

Buscó la gacela dulzura en sus manos
y en sus fríos ojos no vio la verdad,
se oyeron entonces tambores lejanos,
las voces cobardes de la iniquidad.

Y la misma muerte le tuvo ternura
en la amarga noche de su desventura.


En estos días en que las mentiras abanderan las plazas, en que cualquiera nos roba la confianza una y otra vez. He pasado el tiempo leyendo a Lorca, que pareció narrar su propia muerte, como si la presintiera desde siempre. Y la "Gacela de la muerte oscura" me ha sobrecogido, una vez más.​

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pero que todos sepan que no he muerto;
que hay un establo de oro en mis labios;
que soy el pequeño amigo del viento Oeste;
que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.
F.García Lorca​

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Herida de noches le conforta el alba,
cuando el sol asoma por el horizonte
la luz de sus rayos es lo que le salva
y no habrá otra luna que ella no remonte.

Acude confiada, en la trampa cae,
lleva el cazador su propio martirio,
un loco deseo lo lleva y lo trae,
la creyó tigresa, absurdo delirio.

Buscó la gacela dulzura en sus manos
y en sus fríos ojos no vio la verdad,
se oyeron entonces tambores lejanos,
las voces cobardes de la iniquidad.

Y la misma muerte le tuvo ternura
en la amarga noche de su desventura.


En estos días en que las mentiras abanderan las plazas, en que cualquiera nos roba la confianza una y otra vez. He pasado el tiempo leyendo a Lorca, que pareció narrar su propia muerte, como si la presintiera desde siempre. Y la "Gacela de la muerte oscura" me ha sobrecogido, una vez más.​

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Azalea dijo:

Precioso y melancólico poema. Unas pinceladas muy bonitas, con unos versos muy lindos.Un gusto leerte, compañera. Saludos y abrazo.
Azalea.

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