Andrea Chika
Poeta recién llegado
Sin soneto
Hoy decidida me senté a escribir sonetos,
pero mi alma no entendía que era eso,
yo le explicaba que contara cada verso,
y ella de lejos me fruncía el entrecejo.
Solo debía hacer fluir el sentimiento,
pero a mí, no me daba aquel terceto,
mi alma ofuscada me decía que parara,
pero yo, en realidad, no la escuchaba.
Solo miraba aquellas hojas arrugadas,
de tantos versos, que a mí no me rimaban,
y yo seguía en mi mente empecinada,
por evadir esa sinalefa obstinada.
Se hicieron largo los minutos y segundos,
y no podía a mi soneto dar tributo,
busqué en las letras hallar sus sustitutos,
pero el soneto se quedaba sin murmullo.
Aquellas sílabas a mí ya no me daban,
y en la fogata los cuartetos me miraban,
entre las llamas las hojas se quemaban
y de reojo los tercetos me juzgaban.
Y terminé escribiendo sin soneto,
a los maestros les dejo mis respetos,
en una esquina me aguarda el sentimiento
para escribir muy pronto aquellos versos.
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