Sin título

EN LA RISA de los pájaros
habita toda la poesía
crujiente
como cuerpo de escarabajo
se esconde de la luz amarillenta de los egoístas.
Ella,
para salvarse
de los gusanos de la envidia
prepara guarapos
de menta y miel
da de beber al cadáver de la noche
espera
desde antes del nacimiento de los hongos
antes de que el cuco
baje de la cremallera de la luna
y vierta sus fluidos en el río de la madrugada.
Cuidado,
está viva la madriguera de los tornados
amanece
y el gallo va por el segundo canto.

 

Aquí vislumbro ciertas gotas de surrealismo dentro de una fábula hermosa y, como no en tu caso, profunda y bella en su forma. Un abrazo amigo Joel. Paco.

 

Un abrazo inmenso amigo... gracias por honrarme con tu lectura...