Sin ton ni son, escritor-.

Justo es decir

que en nada creo.

De hecho, de ilusiones sé que

me compongo y de jirones de niebla

y de maletas que porto en la cabeza

como fusibles perdidos de una antigua

batalla.

Mi esqueleto transitorio y el perfume

de mis obsoletos pensamientos forzados, apenas

me dan para cubrirme las vergüenzas:

soy indigente en lo emocional y en lo sublime.

¿Detecto que algo se pone duro y rancio?

Me excomulgo y me columpio en frascos vacíos

de colonia del siglo pasado.

Justo es decir que no creo en nada,

por eso, prefiero enarbolar la defensa

particular de mi bandera, que llevo a mucha

gala: la de ser un vago, siempre metido

en asuntos de escasa relevancia.

Y así voy escribiendo, perdiendo el poco

talento y el poco seso que tengo,

en tareas poco rentables.

Es decir, sin ton ni son, escritor.

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