Slaughterhouse

In the mornings
wakes me up
that old smell of blood
that neither the shower
nor does time manage to remove,
that is
a rough mixture
of sweat,
sawdust of meat,
tobacco
and routine.

Then,
during the day,
the saw cuts
and dismembers the stockings cattle
by turns.
The cold of the freezer
sister
the naked knuckles
and the blood
decanted in a basin
it is nothing other than a sea
of viscera gasping.

Finally,
in the nights,
dream
that I sleep
upside down
hanging from the hook.


***


Matadero


En las mañanas
me despierta
ese viejo olor a sangre
que ni la ducha
ni el tiempo logra quitar,
ese que es
una mezcla áspera
de sudor,
aserrín de carne,
tabaco
y rutina.

Luego,
durante el día,
la sierra corta
y desmiembra las medias reses
por turnos.
El frío del congelador
hermana
los desnudos nudillos
y la sangre
decantada en una palangana
no es otra cosa que un mar
de vísceras boqueando.

Finalmente,
en las noches,
sueño
que duermo
boca abajo
colgando del gancho.


Pd: poema del poemario “Versos rústicos y sin anestesia” recién hoy pasado al inglés. Por lo cual, cualquier cosa mal escrita, avísenme.