Sobre escribir-.

Yo escribo y no sé para qué

me asedian como a todos cruces

por el camino y naves quemadas

al amanecer. No sé escribir, eso

bien lo sé, aunque no me desanimo.

Todavía conservo en la cartera,

tus besos, tus ladinos besos de meretriz.

Y pensar que un día llenaron de luz

mi mundo, qué vergüenza me da ahora

suponer! Yo, si escribo, es para nacer,

siempre renacer. Me gusta hacer caminos

y trochas y senderos al alba, justo cuando

los álamos y los chopos, trituran con su espuma

blanca, los pulmones de los alérgicos y de los

indigentes. Me gustan los paisajes inmóviles,

tus dedos bajo mis pies. Me gusta pensar

que todo, todavía puede ser.







Mientras veo muertes, vidas naciendo,

mientras veo incansable la existencia mudar,

de esencia, multiplicarse, me da por preguntarme

qué o quién seré yo, ya que, humano, por lo visto

he de ser. Que sobre mí y sobre lo que me corresponde

y me toca, lo desconozca todo, o casi todo, no es de extrañar,

ni los místicos ni los poetas sublimes, han conseguido

desentrañar los misterios de esta vida y del más acá.

Los místicos se entregaron a un más allá lejano e inaprensible.

Mientras, los poetas se enfangaron en la tierra y le pusieron

nombre a casi todo.

Somos piedras en el camino, que algún dios se encontrará.

©

 

Sensibles reflexiones que hallan urgente el canal de tus versos querido amigo...
Un gusto leerte...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy

 

Gracias Nancy, un abrazo!