Soneto

Pastor de hueso frio y carcomido
que con moare y gusano se amortaja
tiene el goce mayor y preferido
en cortar flores con las que se alaja.

A su jardin le ha dado sepultura;
que no era su jardin porque las flores
eran libre cantar de ruy-señores
subidos en mi noble arquitectura.

Pero brota de nuevo el verde Mayo.
Vuelve fugaz el incesante rayo
de flores que la primavera ordena.

No habra nunca un pastor, un hortelano
que aparte flor de vida grano a grano
para solo dejar muerte en la arena.

 

Un Placer Leerte Un Beso Tu Amiga Luz

 

Parece que hablaras de la corrida de San Isidro en Las Ventas....

Un placer de lectura.

Un saludo.