Melquiades San Juan
Poeta veterano en MP
parece que las lluvias ya se fueron
solo quedan las hojas moribundas
esperando algún viento
rumbo al mundo del polvo
donde habita el mágico alfarero
que resucita todo
las miro desde aquí
intentando volar al alcance del sueño
cuánto suspira mi alma
poblada de cenizas
y de calles desiertas
con suspiros de otoño
en parques y jardines
es esperar un viento
rumbo al mundo del polvo
para volver a amar
con los pétalos nuevos
de alguna milagrosa primavera
en una banca, tú
en una esquina, yo
y en el ambiente de cielos lacerados
por la magia de las gigantescas estructuras
anidando ese sueño
de no perderte nunca
entre las luces moribundas
de la ciudad que lo convierte todo
en un espectro craso diminuto
torturado de tiempos y distancias
que no suelen volver
©Melquiades San Juan
solo quedan las hojas moribundas
esperando algún viento
rumbo al mundo del polvo
donde habita el mágico alfarero
que resucita todo
las miro desde aquí
intentando volar al alcance del sueño
cuánto suspira mi alma
poblada de cenizas
y de calles desiertas
con suspiros de otoño
en parques y jardines
es esperar un viento
rumbo al mundo del polvo
para volver a amar
con los pétalos nuevos
de alguna milagrosa primavera
en una banca, tú
en una esquina, yo
y en el ambiente de cielos lacerados
por la magia de las gigantescas estructuras
anidando ese sueño
de no perderte nunca
entre las luces moribundas
de la ciudad que lo convierte todo
en un espectro craso diminuto
torturado de tiempos y distancias
que no suelen volver
©Melquiades San Juan
