Sorayaestuvoaquí
Poeta asiduo al portal
La vírgenes pecadoras
aún son santas,
el cielo que arde
aún es verano.
Pero volar, a mi no,
a mi no me hizo pájaro.
Cómo salir,
si vivo en un cuadro de Hopper,
sin ninguna hope.
Hay diurnos y nocturnos
pero tu habitas en las horas muertas.
Yo seré la que fuma,
tú el que menstruas.
Mi fantástica estrella muerta,
con conciencia lunática.
Vaya por Dios.
Naúsea en espiral,
cléptomana de sombras,
ahí está mi nombre.
La costumbre me ha hecho a mi misma,
como afluente de la pérdida.
Qué lastimosa y mimosa
de funerales,
del no parar del columpio.
Donde comenzaste tu juego de cicatrices,
están naciendo mantos florales.
Pronto podré ser tu lugar de descanso.
Renuncio, sí, renuncio,
pero ¿a qué?
aún son santas,
el cielo que arde
aún es verano.
Pero volar, a mi no,
a mi no me hizo pájaro.
Cómo salir,
si vivo en un cuadro de Hopper,
sin ninguna hope.
Hay diurnos y nocturnos
pero tu habitas en las horas muertas.
Yo seré la que fuma,
tú el que menstruas.
Mi fantástica estrella muerta,
con conciencia lunática.
Vaya por Dios.
Naúsea en espiral,
cléptomana de sombras,
ahí está mi nombre.
La costumbre me ha hecho a mi misma,
como afluente de la pérdida.
Qué lastimosa y mimosa
de funerales,
del no parar del columpio.
Donde comenzaste tu juego de cicatrices,
están naciendo mantos florales.
Pronto podré ser tu lugar de descanso.
Renuncio, sí, renuncio,
pero ¿a qué?
