Y la poesía en sus entrañas nos predice

Vuelta al escritorio iluminado; tristes manos
que brotan con la tenacidad del olvido
el embrujo que urge los cielos así pensantes
habituales señas con su mágico sonido.


Respirando ilusiones que casi siempre mienten:
descomprimir el alma; ventana asfixiada,
vendaval de ideas escritas en mi muralla
a ver si una de ellas, heroicamente, se apiada.


Un sendero de papel blanco en el escritorio,
ultima señal de un faro que lento corrige:
escribir huyendo desde todos mis rencores
y la poesía en sus entrañas nos predice.
​

 

yo siempre he dicho, que todo es predecible

 

grandes lineas,un gusto pasar

 

todo menos el corazón y sus latidos, gracias la visita Marian

 

gracias murdock