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A José Galeote Matas,
ilustre iznajeño.​

​

Iznájar

Se extiende un pueblo blanco en la ladera
entre el atardecer y la amarilla
luciérnaga que apenas ahora brilla
mostrando la campiña olivarera.

Arriba, solitaria, la señera
iglesia, y el castillo de la villa,
y al fondo, en un gran lago, una barquilla
de ensueño a mis pesares aligera.

Allí, con una hermosa partitura,
que sale de unas cuerdas –y lo tenso–,
parece que me atrae, por magnética

y envuelta en esas notas, la blancura;
entonces aparece el campo inmenso
tras el portal de Iznájar a la Bética.

Nota: La partitura a la que hace mención el poema se trata la de la obra "Iznájar (Fantasía Andaluza)" cuyo autor y compositor es José Galeote Nadal, hijo de nuestro compañero y poeta José Galeote Matas y Lola Nadal, también poeta ella. Está interpretada por el gran guitarrista Jacob Cordober. Queda aquí para quienes gusten de disfrutarla.

En los recuerdos de un rey

Tras la egregia figura del Veleta
casi con la humildad de una colina,
a su izquierda tan solo se adivina,
enhiesto, el mascarón de una goleta.

Y le clava en los cielos su saeta
aquel grande de España que ilumina
como un faro a la Vega Granadina
cuando el sol en su nieve se le aquieta.

Pujen alto, adalid de la alturas,
no se escondan y muéstrense de quien
son los altos torrentes de aguas puras.

Fue quedarse, marchándose también
cada risco en su llanto de amarguras
para el rey desterrado, el Mulhacén.​

Entre Doñana y Sanlúcar

El Betis se ha embadurnado,
entre Doñana y Sanlúcar,
y salobre ya es Atlántico
porque lo abraza y lo acuna.

¡Ay niño, cuánto has penado,
desde Cazorla en la altura,
por las campiñas pasando
de olivares y aceitunas!

¡Y qué mal augur te trajo
la que es romana y moruna
por no dejarte en tus brazos
su callada arquitectura!

Y, ¿qué no habrás tú pasado?
¡Cuánta penita la tuya
si el Puente de Triana bajo
te ocultó rayos de Luna!

Andaluz por sangre y rango.
ya sumida en la amargura,
Andalucía son llantos
porque el Betis ha pasado
y ya no volverá nunca.​

Hay en Granada
una cuesta empinada que va a la Alhambra,
jardines frescos
y vericuetos
donde dan los sedientos besos al agua.

Cádiz de plata
y su hermosa bahía que al mar amansa…
¡Tienen sus calles
en carnavales
de las gracias del mundo todas las gracias!...

Córdoba mora,
cuando mayo florece se adorna toda,
plazas y patios
son sus palacios,
y a la gente andaluza tiene orgullosa.

Málaga alegre,
es la cosmopolita, clarea siempre…
Andar despacio
la Calle Larios,
y el que quiera el sol mismo, allí lo tiene.

Luz y Almería,
al amor del desierto crece la vida…
¡Toda dorada!,
y la Alcazaba
si las estrellas duermen ella vigila.

A las Américas
siempre mira una madre desde la arena,
su corazón
se lo mandó…;
cantes de tierra roja suenan en Huelva.

Andalucía
y el campo punteado de verde oliva
brilla en Jaén.
¡Oro de ley!
…y en Úbeda y Baeza tiene a Castilla.

De filigrana
se ha vestido La Torre de la Giralda…
Hay por el aire
mil azahares…
¿Quieren saber su nombre?... ¡Léanme el alma!

I

Anoche de madrugada
vi a mi Señor en la Cruz,
se me nubló la mirada,
(…como a cualquier andaluz).

Después la más venerada
iba en un trono de luz,
y de estrellas coronada
me retiraba el capuz.

II

Allí en la calle, pasando,
con lagrimas en los ojos,
todo el mundo
se compadeció mirando
tu dolor, entre sonrojos,
tan profundo.

Con el Amor de Buen Padre
desde el horror del Calvario
que sufriste,
a tu Santísima Madre,
–aquel tu primer sagrario–,
nos la diste.

Al albor del Viernes Santo
con mil penas, y despierto,
de pensar tu cuerpo muerto
tu pueblo se anega en llanto.

"Míralo por donde viene
el Mejor de los nacidos"
[...]

La saeta
Manuel Machado​

El Silencio

Por la Carrera del Darro
baja el Cristo del Silencio
sobre un rojizo calvario
y el sudor de costaleros.

Solo un tambor apagado
acompaña a este cortejo,
vienen ceñidos de esparto
y de tristezas sin cuento.

Son los capirotes altos
inevitables recuerdos
del espinoso taladro
que ensangrentó su cabello.

Revuela por los tejados
la sombra del Nazareno
que al albor del Viernes Santo
enseña su cuerpo muerto.

Una voz como un desgarro
sobre un balcón entreabierto:
saeta del pueblo llano,
cantar de lágrimas lleno.

De nuevo levanta el paso
el capataz a los vientos,
parece que va flotando
entre el olor del incienso.

La procesión va llegando
al Albaycín en desvelo,
es Cristo crucificado
que ha regresado a su templo.

Granada va despertando
este Viernes Santo nuevo
al suspiro perfumado
de la Madre de los Cielos.

Salvador González Moles

A mi hermano blanquiverde
Carnavalero,
que sabe de casi siempre
cuánto lo quiero.
​

¿Tu Cádiz?..., ¡mi Cádiz!

Con una taza de plata
la han llagado a comparar...,
pero también con La Habana
con más salero... ¡no es na!
Manuel Machado la llama
la salada claridad...,
si el Paraíso proclamas
que está en tu tierra, ¡estará!
De Cádiz vine a Granada,
... ¿y el alma?,
¡se me quedó la mitad!

Salvador González Moles