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Hay agua azul en el arranque
un sistema contraído de pedales
un lago inmenso de motores corroídos,
una luz diminuta infinitamente parpadeando,
en los talleres donde el cielo y la tierra
se encuentran y se hallan, astutos y venerables.
Algo que permanece, quizás una roca de cuarzo,
un inventario de piezas sueltas dinamitadas,
esparcidas por el suelo, resplandece a lo lejos,
intentando disimular su hedor a putrefacción.
La grasa imperdible, como en un charco,
o en botes herméticos, de cierres sutiles,
la goma básica cimentando posibles muestras
de algodón sintético. Ebriedad de polímeros inflamables:
caparazones de cuerda metálica rotos.
Guitarras emergidas de la penumbra empeñándose,
acicalándose, para tamaña oscuridad: proezas
del viento arañando los árboles, distribución
del invierno entre esporas y poleas destrozadas.
©A José Luis Galarza le gusta esto.