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Paráfrasis a E.Galeano
Un piojo sueña comprarse una cabeza
con pelo para hospedarse y comer holgazaneando
y nada más al alcance que el cuero encrespado
del ninguneado que levanta madrugadas.
Esperando que llovizne a media asta sobre el pellejo gastado,
o una lluvia furtiva de lodo les lave el hedor a cara desencajada.
Que el azar baje en caída trayendo alguna changa
o un rudo trabajo que el clasista ocioso desecha asqueado.
Salen a la calle de puntillas sus pies planos,
apoyan al cordón el pie izquierdo
y no por ser cabuleros no pisan con el pie derecho.
Los ninguneados de la sociedad, esclavos de casta paria,
corriendo la liebre del estómago rebuscan del basural
o en los imbornales la carroña que dejan las ratas.
Ellos no son aunque estén, un punto vago de ausencia,
andan más enjutos que un latón doblado de hojalata.
No hablan lengua sino zafarrancho de jerga gutural,
tienen la cara bronceada de juntar carbón para el caldero sindical.
No tienen media ni agujeros en los zapatos,
descalzos al fuego del tráfago se apoyan al hueso de los callos.
Son la piedra diminuta y molida que la visión pre juiciosa no contempla.
Los ninguneados no tienen rostros sino duros macetones en las manos,
se ven como alabastro en disimulo que los ojos ajenos no visitan
y en desordenado alfabeto los crédulos esperan que la gracia
simiente germine en paramos infértiles de Creta balsámica entre los nardos,
pero nunca llueve en la minucia corpórea ni una gota de escarcha.
Tan jodidos que son más propensos a los templos de cábalas
que a la religiosidad de catedrales donde el ansiado bronce toca campanas.
Más que esencia de cultura son anotador de calle escriba.
En relente glaciación de madrugadas cuando rastrean con su rodal
el cartón bajo el agua que diluvia, con paciencia trajinan
la noche con sus brazos convalecientes de neuralgias.
Los ninguneados, usted bien sabe que caminan a su lado
o quizás desconozca que cuando nos recostamos
ellos a mitad de labor naufragan vacuos de algebraicas ciencias.
No profesan arte ni artesanía sino toscas manualidades.
Son más recursos humanoides o humanos en oferta,
guarismos que toman forma en las rojas crónicas de gacetillas,
que no entran en el compendios narrativos de legendarios,
cuestan menos que el hambre que los mata,
duermen en el rigor de las veredas y comen en ranchadas
de ollas populares, no tienen ni destino ni oportunidades,
más que un piojo metido en el negror grasiento de la cimera.
Los ninguneados sirven al voto populista la bancada
de mediocres oportunistas que no claudican tras la legalidad
el dominio que los ampare en su corruptela avaricia vernácula,
mientras los ninguneados mueren congelados antes que se dispare la bala.
De "Fuera del tiempo"
Ed, PALIBROS Hecho el Depósito según la ley 11-723- registro de autores.
A publicarse julio 2018-
Todos los derechos regisetrados en Safe Creative & Published Word Press Poetry
Poemas de ricardo alvarez@blogspot.com
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La guerra estaba escrita en los pliegues de su rostro
como si la piel hubiera sido arrasada por las armas de Lepanto,
sus labios acónitos de cristales duros se combaban
cuando a lentos párrafos narraba lóbregos episodios de espanto.
Cuanto sol ausente enfriaba los materiales de la tierra doblada.
A temprana edad conoció el temblor del fuego por el sable roto,
la sangre se paralizaba en sus gestos de túneles desdichados.
Profundamente lloraban las pálidas paredes del corazón cerrado
y se apilaban horrendos recuerdos en imágenes de gélidas madrugadas.
El cuerpo de la memoria no salió indemne en la sumersión del Leteo,
se irguió desvestida cual un río de intemperie con corrientes de olvido pétreo,
fue el transcurrir del tiempo la cicatriz de la llaga,
acción de confeccionar el estreno de una nueva vida,
desde el génesis de la mañana fundía con los pájaros el trino de su morada,
lentos telares de medallas premiaban la confección de madreselvas urdidas.
Entrelazaba la noche lunar y con hilos de albo confeccionaba redes de crecimiento,
no había en su mirar más vastos territorios que sus lotes sin ventanas,
el aroma de los rosales la henchía de palabras resonando a tesoros.
No volvieron a golpear su oído los desgarradores tambores del tormento.
Sus detalles modosos eran la procesión de tiernas campanas,
repartida en fragmentos se construyó con la madera
del árbol temprano
cuyas raíces subían como torres soberanas que dormían bajo la tierra subterránea.
Una paloma descalza se posó en las calmas pérgolas del solario
y ya su piel tenía el resplandor del cereal trigueño en campos opulentos.
Siempre dispuesta la sobreviviente del ilógicos flagelos
a recoger del lodo sombras de semillas blancas.
De "Fuera del tiempo"
Ed, PALIBROS Hecho el Depósito según la ley 11-723- registro de autores.
A publicarse julio 2018-
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Aquí respiran los pulmones del hombre,
en este lugar donde mis ojos inclino.
¿Qué será la vida sin la progresión creativa
de exigirse a si mismo estando fuera de los límites del tiempo?
Como se sentirán los esbirros de las balas, los huecos rellenos del alma vacía?
Aquellos demonios de los gatillos, tan breves de palabras,
de acatar órdenes con espaldas dobladas, tan doblegados a la intemperie de la vigilia,
como un espantapájaros languideciendo bajo un sombrero de paja y espinos,
mudos y ciegos de letras sin visiones, fuera de los círculos
que no competen la catástrofe doliente que provocan los ejes
de los esqueletos que piensan y resienten la pena sin fundamento.
Esta incipiente luz se proyecta iluminando cultivos
florales de renacientes cenizos.
Truenan las campanas su simbolismo de murmullo,
dentro de los muros del viento
el soplo nace desde la profunda gola del pueblo.
Yo llamo pueblo a mi afable vecino, a los avatares impensables
que son piedras de coyuyo cuando las manos se imbrican apuntalando un objetivo.
A los pupitres docentes, las gasas de nosocomios repletos,
a la simpleza de un guiso, los grafitis neorrealistas
en todo su contexto expresivo.
Al beso tierno que humedece las mejillas arreboladas
de los niños, las manos laboriosas del mármol frio,
encastrada potencia que otorgan los dedos unidos en empatía
con el martillo, la fragua cotidiana, la forja del ser concubino,
a tantos recuerdos valientes que silban desde el olvido,
oteando de azoteas atemporales, los pechos que nunca se rindieron al proyectil enemigo.
Aunque no justifique ni comparta la vileza del dedo asesino,
que en un punto responderá por su accionar frío.
A todo aquel que mire desde otras veredas
le planto rosas en su camino de piedra,
no quiero ser un plomo más en su mochila cargada,
ni juez participe de su sino.
libero sus amargas ataduras y lo abrazo con alas integras,
quiero que mi adversario se siente a la mesa de los amigos,
compartir un pan de risas saboreando el espíritu del vino,
el cuerpo de aquel humilde hijo del carpintero que llamamos Jesucristo,
sin apuntar a una sola cruz ni un magnánimo símbolo.
Escojo la opción de mixturar los credos y las razas,
los ideales distintos que condecoren de laureles los altos picos andinos,
abolir los compartimentos de distintos colores y que las etnias se abracen en los mares o las tierras, en las paralelas que conviven
las ideas racionales, que la paz sea un logro y no el logotipo de una camiseta, que valga la promesa más que la firma, que postrer a respetar los himnos nacionales,
que el mundo sea fontana de utópicos cristales reforzados , transparencia de mirarnos
sin caretas en lagos carentes de espejismos.
Que sea la vida un reverdecer de forestas,
robledales que resisten impetuosas tormentas,
hojas dulces de cerezos, frutos congestionados de bulbos y alboradas
o un fuego extensivo donde las manos adversas se urdan persiguiendo un objetivo en connivencia planetaria.
De "Fuera del tiempo"
Ed, PALIBROS Hecho el Depósito según la ley 11-723- registro de autores.
A publicarse julio 2018-
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Las almas solitarias redimen su fuero,
beben fuentes con boca en desgracia.
Son cuerpos fantasmas de nocturnas miserias,
bajo el día infausto de astros con paraguas.
Sobre su cabeza llueven plomizas copas
refractan postales de ferrosas crazas.
Bermejas catedrales desmoronan pesado mármol
y en la levedad del ser se consume el blanco.
Progenie de abandonadas estrellas,
el oscuro cielo es su única ventana.
La salida de la llaga es falsía gasa de perorata.
Azotados corderos, bajo el golpe
del martillo no envejecen hasta carneros.
No quiere equilibrarse la injuriosa balanza,
el opuesto es la debacle del veleidoso vidente
que al sentido del hacha suspende
la ingratitud Maquiavélica del alfabeto no compete
la veracidad pedestre que deambula tras la ignorancia
Incompetente intersección de ardid aleve,
construye mataderos con desventura ajena.
Que exploten los famélicos parlamentos,
las esquirlas amputen antros voraces
y en incontinente micción se mojen los pantalones.
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Tal vez veas mi mano carente y pobre.
Algo arrugada, marchita pero aun afable.
En las palmas tal vez halles el diluido cobre
y una rosa que esconde una piedra jade.
Tal vez te parezca mi ropa un andrajo
la costra maca inserta y pegada al costado.
Es mi ropa de tierra y obra, ropa de trabajo,
solo una rama de mi sueño trastocado.
Mi barba no rasurada, ausente de crema..
El mentón escondido y el pecho cenizo,
pero ve dentro mi corazón de moneda,
el calor del alma que de tanto amar llega al cobrizo.
Si mis piernas andan macilentas y enjutas
no es que han adelgazado por ocio plácido,
ocurre que a veces no toda lo honesto es justo
y la cintura doblada de cosechar
la papa ha caído en desgracia.
Pero soy quien sigue mi mano de roble,
anda y desanda la vida
caminando los sudores del pan y la sed del odre.
Deja pues tu lengua quieta y alerta tu oído
Las palmas en prona de dádiva y la vista de águila,
en el carrusel de la vida suele huir la fortuna
tal vez por andar tanto el agua turbia de la anguila
y los recodos enigmáticos del aire sin destino
con las manos en espiras y los pies de bravura.
Libera de los barrotes tus pérfidos claustros,
tal vez te parezca que todo es espanto
pero en el panal seco de los errantes abastos
la palabra nos apila para retomar el canto.
No todos los inconclusos son eternos
y quienes simulan perennes suelen ser difusos.
De "PLANETA HUMANO "- Ed. TIERRA FIRME. BUENOS AIRES - ARGENTINA
Hecho el Depósito según la ley 11-723- registro de autores.
Publicación 2015- Segunda Edición 2016 -
Es la avenida del espeso silencio...
Sólo las hojas cantan en la ancha claridad del aire
donde el viento envuelve su propia voz/
La vastedad se hace espacio desnudo,
algún temblor vibran glicinas desde un patio
y una enredadera como alga desesperada
aferra su cuerpo a los barrotes como un nudo/
Yo voy flotando en la tarde libre de horario.
Nada soy si no abandono...
Abandono de mano ajena que me ha abandonado,
como el fijo destino que destierra los anhelos
pero aun mi boca de agua protesta en deletreo/
A los vuelcos.-Tropiezos y giros-
Me animan los troncos espías memoriosos de besos/
Mimetizo mis pies de caracola herida
que a cada paso resuman música de alarido..
La acera me inclina su antiguo canto entonado/
Al fondo...
Ya nadie espera mi llegada..
Me hago del viento
y el viento es brisa fuerte peregrina/
Sigo con mi apagada sombra conviviendo
y los largos silencios van ahogando mi saloma marino,
es la tarde que aprieta como desierto cinturón de madrugada/
Entre los fuertes árboles de la calle sostenida
una paralela de dos brazos esforzados me sustenta.
Por detrás y delante de mí sigue constante mi sombra compañera,
para mitigar el abandono de las voces
taconeo cuando caigo a cada esquina/
A los flancos la deriva
hace su espera
y la infinidad de la calle se hace gruesa avenida.
Va encerrando mi palidez de negra harina machacada
sin que expulse su albor puro demacrado/
Recuerdo mi antigua marcha en esta calle,
cuando el sol brillaba sin jaula
y la luna esculpía sonrisa cristalina,
antes de mis abandonadas manos tibias
que hoy lucen gélidas de herrumbre/
Perpetua condena de iguales días/
La calle es del viento y el viento no declina,
persigue mi atlas errante de soplada lumbre
apagada en fuertes brisas/
Riego de agua pesada son mis alas golondrinas/
Mis dos alas que no se amigan
ni planas se enderezan
cuando mis húmedos pies transitan la niebla espesa
me voy hundiendo en cada peldaño de cadalso
se va perdiendo mi antigua forma de hombre libre que camina
y la soledad me puebla, impiadosa,
de verdes y bosques falsos /
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Del libro DIEZ POETAS SUDAMERICANOS
En esta jungla salvaje
hay hombres de piedra y yeso
que dejan los bolsos vacios,
son murallas de hirsutas piedras,
cascos metálicos de potros que azotan
extensas praderas
y escatiman boronas de lágrimas.
La piel es pellejo que resiste toda herida,
Inmutables al derrame de sangre ajena.
insidiosas arpías de pestañas gruesas
con disciplina de tragedia están entre los ruidos inmóviles,
saboreando el inevitable tajo de las venas adheridas.
En esta opacidad densa cunde el espanto,
hay ejemplares sin condena,
porque el fin de la ida espera bajo el asfalto
la disuasión del zurriago vehemente
y por los pulmones la voz grita con sarcasmo.
Solo los postra la naturaleza inerte,
el rigor hincado en las cadenas,
y el pútrido olor a gusanos del abismo
negro en la tierra.
Del libro DIEZ POETAS SUDAMERICANOS- – Concurso ed. PALIBROS – julio 2016 - N.Y. EE.UU.- Publicado en Español e Inglés.
2da. Edición - Abril 2017
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Un guante aprieta el gatillo
a la cabeza del alce que vuela
entre el metal y la esquirla,
en el pasto que era su huella
se abre la arpillera
y con la boca abierta del saco
entran bacterias esterilizadas
junto a vidrios rotos de la ventana nocturna
donde el cultivo frutal queda vacuo.
El cobarde cañonazo en distancia
no es disparo de hambruna.
Grito de júbilo en la intemperie
Proclaman las fauces egocéntricas,
dientes que brillan en la espesura
del bosque que expulsa hedor
a moscas pútridas en su huida.
Pero el lobo de la bala
es buen anfitrión
de todo lo que cabe en su vitrina
de paredes condecoradas,
de cabezas bien conservadas
con ciencia taxidermista.
Luce medallones o hace negociones
después de huir con temor
fugitivo de árboles altos
amparado con la historia
que narrará sobre el cómodo asfalto,
en una cómoda sala de ilustres invitados
cuando taña el martillo de subasta
esos cuernos bien tasados.
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En el acto demacrado de palabras
desechan misérrimas
pizarras la incógnita cartesiana
Por la noche el niño olvida la palabra,
en un viaje desértico la lección desvaría
como el infructuoso vuelo de un Pegaso sin alas.
En un solo idioma esfumina rasgos de estrellas
que lo iluminen hasta el alba
para arrancar un trébol de cuatros hojas
que ilumine la entidad oriflama sin respuestas,
predispuesto a rescindir el contrato de la dialéctica
Socratiana conjugando el dialecto tribal
Se desmiembra el críptico sarcasmo
cuando el maestro expresa la impotencia
en cien lágrimas que enumeran
la inopia del alumnado.
El pueril absorbe la lección ejemplar
que trasciende la sed que atormenta,
La barriada buitre fomenta
un diccionario iletrado de palabras cansadas.
Inverosímil acto horrendo no instruir al niño
-que encarna a muchos niños-
al culto del aprendizaje en el aula.
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Penden los catetos
opacidad de estrellas
en el hueco del aire.
Mi respiración
es de tres planos
en el latir del espacio
que ocupa el bombeo
rítmico del cardio.
A veces en vela
deliro con sus labios cerezos,
al despertar gélidas manos
en inerte acción no mensuran
los ángulos de su figura.
La palabra apasionada
es la gola orante
en la planicie de mi espalda/
¿Será esto el amor o el desencanto?
Donde su sueño golpea mi sangre,
atraviesa el pecho
que grita desde el fuego
y desnudo de carnes
la mirada se deleita
en las sayas que tiemblan
sin pudor entre sus piernas.
Dilatación abisal del hambre,
vértigo de parpados que voy codiciando.
Roza el umbral cansino del tendón elástico
y lentamente va incrementando
mi propio lamento.
Al besar dos labios de yeso,
desorientada razón
en los huesos cunde el pánico
de afrontar el espejo de la realidad,
ese taconeo procaz
pisoteando cristales rotos
en este cuerpo de anticuario.
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Reluce la acera helada al bajar nieve del invierno
Las acacias se congelan en la rigidez del aire
que se empeña en calar hasta la médula del hueso.
Sobre los techos no hay refugio que ampare
la fauna que aúlla como una montaña de hielo.
La tibieza mira tras el empañado cristal de la ventana,
Todo semeja un cruel escenario de sepulcrales lirios,
al doblegarse hojas sumisas en las aceras
el viento se esconde en su cubículo.
Por dentro humo de tabaco y calor de mate
tenuemente abrigan la intratable sensación del frío,
y en las rendijas más recónditas se retuerce el hambre,
congestionada la carne comprime al cuerpo diminuto.
Las palomas se petrifican en bronces de campanas,
los subsuelos son camastros de cartones y sabanas de abandono.
Un viejo ciego llora de asombro por las venas duras del niño gélido,
bajo el poder del invierno brutal clama en la intemperie el cuero dolorido.
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PERDÓN POR LA INQUSICIÓN
La cruz fue blandida en pos del Espíritu Concebido.
Inició la feroz batalla con injusta desigualdad.
Al ignorante, mudo, al pensador y al decrépito.
De elogio, la mujer recibió flagelo.
Pensar fue su culpa. Hablar su No Derecho.
La belleza se ocultó a la sombra de un velo,
el femenino encanto puro fue deshecho.
En decreto plagiado se mutó la palabra. En fundamento,
vocablos repetidos: prisión, culpa, castigo
de lenguas opresas y mudas por el tormento.
Respondiendo en multitud de idiomas babélicos.
¡ Perdón por haber pecado, perdón a la Santa Inquisición ¡
El cielo invocado comprimía ideas y razones,
en estrecho espacio de tiempo se arrugó el mar rugiente.
Santos, ostias y purgatorios clavaron punzones,
en el vientre del sol, que no salía al oriente.
Luego llegó el escudo blanco y rojo asesino.
Moros, infieles, ateos, negros al abrazo del martirio.
El Cristo quedó anclado en la tierra del olvido,
la imagen de Santa Guerra se vistió con mitones férreos.
Los muros saturados de rigor, ortodoxo patético,
vibraron al nombre de un Copérnico y un Galileo.
Leñadores, granjeros, guardianes de lana en buen Sacramento
encendieron la llama de aquel que habló en hebreo.
A que punto conduce la mísera unción en manos alquimistas,
artífices de la caza y la persecución.
¡ Dime, plagiado caballero ¡
¿ A que razón apunta tu rapaz constancia,
y que alma va en la punta de tu arpón?
Tienes jurisdicción, mas no Libre Albedrío.
¡ Rinde tu débil voluntad. Te ha vencido el corazón ¡
¡ Perdón, infelices del mundo, por el agravio del pasado ¡
En nombre de lo sagrado, la tierra fue un inframundo.
¡ PERDÓN ¡
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EL ANCIANO JOVEN
Seas el que tu seas, ya lo sabes.
A escrutar las rendijas de tu jaula-
ALMAFUERTE
Jóvenes que serán maduros
como los frutos sabios de los años.
Este encorvado anciano
aun suda en la intemperie
cuando algo lo conmueve
reincorpora el poder adolescente.
Es agotado su paso sin armonía
cuando atraviesa calles como lenta tortuga,
antes fue liebre de campo sin ruina
más si suena una melodía
con brío de juventud danza en una baldosa.
No es la distancia la que valora
sino el instante del centímetro vivido.
Ya olvidó golpes que lo han abatido
irguiéndose en cada caída con esfuerzo altivo.
Tiene ojos vivaces de niño y espíritu fortalecido
se apasiona en la expresión de la belleza
y aun su virilidad guarda algún disparo.
Los anales no se suman sino se restan
y por más pulmones oxigenados
la vida es una pendiente que se acuesta.
Disfruta tu casa, tu calle, tus amigos y amores,
la irrecuperable virtud que se te ha dado,
que no se apague el aliento sin bellos recuerdos
en un camastro solitario.
Que el vello blanco no sea solo signo cuantificado
sino el voluptuoso andar de tu paso.
como este giboso anciano que goza el día a día
no dejes la fracción del minuto a un lado
y enfrenta con plácida dignidad ese desconocido costado.
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ESTESIA
Dichoso de envida el hierro sin nervio sensitivo,
la roca y su alga anestesiada,
dueña de la dureza
sin párpados para el llanto/
¿Quién le ha preguntado al corazón por su dolor?
Solo el consciente hombre tiene la palabra malgastada
y la pregunta inconsciente nunca expulsada.
Que sabe el yunque del dolor de la carne.
Ni la sombra del espanto del alma iluminada
sospechosa esconde su negro abismo
tras el humo del camino
mientras la vida sigue su paso fúnebre...
Camina suicida la tumba del ladrillo
ignorando el peso del sendero/
De los rojos brezos transformados
a los olores ciegos del asaro,
como dos columnas de coléricas flores/
Los pies arrastran la valija gélida
del equipado sepulcro,
no basta el rumbo cierto del orden
en la catástrofe del sentido/
Golpea insistente el martillo del nervio dolorido
y pronuncia su voz fatal con ajeno gemido/
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CARTA ABIERTA
Hermano, la tierra está llorando
el secadal
que alimenta sus ligaduras,
cuidemos el grito
que brota de sus manos.
Perduran entre los hombres
residuos de limaduras
de rabia inmortal.
El dolor del pie ajeno
duele más que la propia soledad,
es tarde en la sombra del agua
donde canta una pájaro de cristal.
Una bocanada de fuego
asciende en la noche y chispea el cielo
la infinita pérdida, el robo del tiempo
que no regresa
encima del sueño.
y confusas trayectorias
guardan los ojos del silencio,
el horror que han visto
yace en un arcón de metal
y se reencuentra con la antigua soledad
del viento que no acalla su rugido.
Las gavillas nocturnas traspasan
la piedra cutánea,
a mordida y dentellada
sin excepción alguna
engrosa ribetes la herida
y desangra boronas de cenizas
la piel del vegetal.
En vuelo gris se sostienen
las aves trágicas del espacio mortal,
aleteos plomizos alzan
amargura de acíbar desafiando al enemigo
que es el espejo de su íntimo amigo.
Violácea la sequedad del alma áspera,
el corazón marchita el falsete que se inclina.
Languidece el latido del drama
en una ráfaga de melódica lanza.
Ya la tierra es miaja de polvareda
que no levanta
el majestuoso vástago amarillo
otrora reflejo de encanto lumínico
descorazona la ilusión del trigo.
Hay un delgado protagonismo
en el fin de una ausencia,
barre la escobilla guijarros en mugrosas gavetas,
sucios escombros enfundan el reino secano
pero el hastió no tuerce el empeño.
Hilos desérticos colman
su vientre con infértil arena.
La testa aclara ideas
en la reclinación de la almohada,
el aire está plagado de testosterona Inválida.
Siempre la bestia hombruna
torpemente agota frutos de la gleba,
El dedo asnal solapado duerme
en los senos rotos de la mujer lobuna,
en la sombra láctea
hay un arroyo nutriente
de lactosa que se inunda
con el flujo del pezón
que destila la madraza.
Madruga el invierno en su siesta,
reposa la cornamenta de la cabra
su cruz abatida recuesta
en los brazos albugíneos de la atmosfera.
Tibio el candor del piscolabis,
describe la pluma la cruel realidad.
El sueño responde la pregunta
que ignora la vigilia.
No espero a nadie en mitad de la noche
que traiga coronadas estrellas
ni lucidos pensamientos ni encuestas.
Todo lo perdido regresa
en la gota del cuerpo sudoroso,
la mente que brilla no es de ilustre biblioteca.
Digo hermano, hay que remangarse la hasta las corbatas
cuidar la madre que nos sustenta
como la mujer nodriza que a pecho alimenta
con atenta gravedad
la boca que mama es certeza que cualifica la vida.
@Edición de revista bimensual CRÍPTICO
– Publicación bimestral en BUENOS AIRES,
ENTRE ESCRITORES
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