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Viendo entradas en la categoría: humanos - Página 3
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Frecuente presencia de rostros huracanados,
vértice del tiempo,
altas horas transmigran con paso acelerado,
instante culmine, estallido de astros,
complejos de niebla fijas en los árboles,
tocan grises nubes como rocas oceánicas.
Pronuncian gacetillas oleaje de relámpagos,
las proas cabecean partiendo veleros
prófugas orillas distancian puertos en mitades,
Estrépito de atolones, en el círculo antártico
arde la tierra blanca condensación sin reciclaje,
máculas de indignación sobre el desértico gélido.
Negras costas refluyen en silencio,
entre los ríos detenidos huecas arterias se congelan,
hasta el difunto atónito revive y muere dos veces,
el sordo oye la cólera del látigo que golpea al mundo
Desde altas torres irritantes bajan babélicas letras
que el ciego escribe con pluma sombría,
huesos nominados exilian polvo de cenizas
hasta enrojecen los indignos filibusteros
goteo dental se congestiona en flujo marmóreo,
pero ni un germen sueltan las manos rígidas.
Indolentes tesoros rehenes navegan en bajeles sin rumbo,
refluye el desquejo, voces roncas vociferan desde grises silencios,
congestión de flujo étnico reclaman desde todos los puntos
las opulentas riquezas subterráneas que ásperos cuervos usurparon.
DIEZ POETAS SUDAMERICANOS- – Concurso ed. PALIBROS – julio 2016 - N.Y. EE.UU.- Publicado en Español e Inglés. -
SIMULACROS
La palabra es frágil
en una sociedad de cretinos,
se quiebra como hoja en el astil
y vertical se despeña en frío rocío.
No urge la verdad en los sordos oídos
sin lógica.
La amputada alma del tirano hostil
elige la mentira en su emblema de logia.
El tiempo recorre miradas que se fijan en un punto
de vil simulacro.
.
En esta bípeda manada
se golpea la palabra contra el muro,
de ahí el temor social cirujano
a la verdad del mazazo.
La sumisa masa servil camina la huella del villano,
en la boca de los subtes, en autobuses extraviados.
Las máscaras son la simulación del deseo
que apoyan sus nalgas en las veredas del miedo,
más en el último pulso del latido
explota su pólvora la palabra con sentido.
Y si la hipnosis de los cretinos envilecidos
autómata aferra el mango del cuchillo,
que escondan sus espectros bajo la sombra
antes que las infatigables manos en la minoría con estilo
cosan con cisuras sus ángulos sin argumento.
Porque la verdad en la palabra es directo sacramento
que noquea la mandíbula del misterio,
confundiendo a los oportunistas del momento.
Les hunde el metal cual puñal artero
que por su filo hecha flor,.
torcidos se evaden a las cuevas con pavor
cuando la palabra de los siglos se enaltece
en la dignidad de las voces que merecen su honor.
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De mi libro PLANETA HUMANO - Ed. TIERRA FIRME. BUENOS AIRES - ARGENTINA
Hecho el Depósito según la ley 11-723- registro de autores. -
EL HOMBRE, TAN PRECARIO
El hombre, tan primitivo, simple y precario,
precisa los ojos de una mirada femenina
para volar y sentir que los dioses de los bosques
son los árboles y no los dueños del campo,
Que nos preste la mujer un suspiro cada madrugada
cuando desnuda sus regiones pobladas es la contemplación
lo que al asno bípedo extasía y agiliza su estimulo.
Se proyecta en mitad de su selva, foresta de constelación,
misterio de una forma sin olvido. Habla de copular con la belleza pura
y se aíran las gotas de libido en los candiles encendidos,
Entierro en una boca dormida que la memoria recuerda en la sombra del agua donde se llenan los pechos de leche tibia,
leche que el hombre evoca como a la cuna,
circulo viciado del imberbe que no por contar años se hace hombre
origen sobre el velo anhelante del iluso efímero, el jadeo del ánfora es himno del bárbaro, tempestad violenta de respiración embravecida,
como un indigno zorro en una gallinero disfraza su cobardía.
En inconsistente relación la inserta en su corazón torpe es el dedo copulando con el anillo
Lo revela el falsete del discurso, jeroglíficos de secretas tumbas.
Siempre delante del nulo la tierna materia femenina,
suena como dulce laúd la voz angelical de la mariposa que grácil levanta vuelo y no deambula .
Un abrazo sin tiempo es la soga del salva taje,
las magas hechiceras todo lo pueden ante el pollo que ruge como salvaje
y en una abrir y cerrar de ojos se desvela
en el rincón del silencio la espalda preciosa
es talco de planicies.
El prieto corazón se dilata cuando la mujer cristalina escudriña con pupilas de cuarzo y el marfil vibra,
el frágil hueso yace en rezo de llanto sus rodillas dobladas,
desecha los colmillos venenosos de la víbora que se arrastra
y oferta su cuello al diente fémico y su mordedura.
La mujer es bálsamo del solípedo en las noches de ceremonial constelado,
el menester del día que justifica la génesis del zángano
que rueda en su propio barro.
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Poemas de ricardo alvarez@blogspot.com
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COMADRES DE PUEBLO CHICO
Aún tibio el corazón del difunto
las comadronas del pueblo
llueven sus orbitas a lacrimal partido,
escrudiñan los asuntos
que lo arrastraron al sueño eterno.
Urden fábulas en lenguaraz espejismo,
los velos pálidos golpean los muros
donde el latir del cisne negro
flota en aguas de lagos pétreos.
Estanques verdes ensoñaban sus nimbos
bajo cielos sonámbulos,
se fue de la vida sonriendo, vivida hasta el hastió,
erguido en la proa va cantando
el nervio autómata del placer puro
con un rosal amante henchido en el pecho
y los capilares de aspersión congestionados.
Fue la semilla fecunda en rosedales venusinos
y dentro del mimbre duro
siguen aleteando sirenas en su dedo anillado.
Las comadres del pueblo chico,
languidecen los ocasos rojizos de sus muslos
y desnudas de raíces mueven sus labios demacrados.
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Cansado. Sí.
Cansado pero no rendido.
Hastiado de palabras absurdas
de mis dos orejas cáusticas
del ácido que escuchan
de las lenguas de alabanzas
y cantos idólatras de loas.
De mis diez metatarsos fragmentados
por el frío de las baldosas.
De mis venas yugulares
inflamadas de tanto reclamo.
De mi sueño inconcluso fracturado
que multitudes de idiotas
lo trauman a diario.
De mis axilas sudadas.
De mi silla marcada
por los mismos glúteos,
de mi espalda cargando
la mochila de dos omóplatos horribles
y una espina larga y sufrida
que guarda recuerdos de osadas estadías.
Y por carecer de receptiva reflexión
también cargo con mochila ajena.
Estoy cansado
de vivir como un ladrón degenerado.
Robando besos de amor
en anatomías ajenas.
Me voy a romper la ola crujiente
partiendo mis huesos de arena
en la creciente.
Que traiga el sol un rayo para mi piel.
Una caricia,
dos senos caminando
y una boca abierta como la magnolia excitada
esperando la hora de ser fecundada.
¡ Cansado. Sí ¡
Pero no de vivir al extremo
la vida en la cuerda floja.
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Que a su buen sino halle el bardo
la miel en una mano femenina
que su verso ha cautivado
la gracia violeta de la flor sencilla,
Su tinta desgrana pétalos rosas
en la penumbra de la lámpara que duerme,
pero el bardo no trina
como el ave emancipada en los árboles.
Su imaginario libre se desvela
y canta su pluma sonatinas,
siempre humecta de tinta esmalte.
No es su gola de ronco resfrío
la que conquista esbeltos paraísos.
El buen tiempo trae en su paso de linaje
otoñal, el cuerpo del pimpollo amatista.
La estancia persistente de lluvia
acopia roció en los ventanos
y tras el solitario deslustre del cristal
vislumbra los élitros de una mariposa broncínea
aleteando en retahíla brillantes encajes
Hacia el bardo vienen los playones de sus gualdas riberas,
dos amapolas de resalto labial en agasajo de ofrenda
le asignan un beso por cada primavera hojosa,
acaricia sutil al bardo la grácil criatura hermosa
que al primer suspiro es la musa en su planeta.
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Ningún mar en sosiego de paz
hace del navegante un marino
solo la cimera del oleaje bravío
gradúa al novel como capitán.
El almirante traza los rumbos
en la bitácora y en su rol protagonista
la sensatez del diestro clan
náutico que regentea salvar el curso.
Solo imprevistas adversidades
como líder lo coronan,
cuando babor y estribor al vaivén
se marean, la proa es cúspide puntal del madero
y el fiel alerta desde la cofa
los cerros acuosos que amenazan
la estabilidad del gran bajel
pero la pericia en la fragata impera.
La norma del experto opera al tripulante
y la dotación es bravura campeadora
No hay agua salvaje del mundo marino
que zarpe del epicentro sin planear un destino.
No claudican los murallones sus temporales
y solo los osados marinos resisten el embate
cual si fuesen manadas indómitas de potros
los domadores del agua les despeinan sus crines
y despliegan sus velámenes hirsutos
cabalgando pontos insondables retando al salitre.
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Poemas de ricardo alvarez-bloggerA luna roja le gusta esto. -
Confiar más en el pie que en el zapato,
en la paño del vestido que en las lentejuelas,
en la puerta abierta más que en los cerrojos.
Nunca en ti solo, siempre en afables manos.
Confiar más en los escalones invisibles
que en los cómodos rellanos inertes que no progresan.
En las piernas más que en pantalones de moda
que se pierden en corrientes de tiempos anacoretas,
Confiar más en la uva que en finos licores de copa,
Más en los vasos gruesos que en frágiles cornucopias.
Más en la creatividad y el ingenio que en los cubiletes del oro
que tientan la des virtud del ocio absurdo que asombra.
Confiar más en las pezuñas del viejo toro
que en la soez perorata que lame su propia lengua.
Más en el muerto que en ataúd ostentoso que se quiebra.
Percibir más la mirada de confianza que en la visión turbia del anteojo.
Confiar más en la ternura de la palma sincera que no se retira
que en la inseguridad de la mano que sin lógica aferra.
Más en el vuelo libre que en la pluma pesada,
más en los nimios detalles que en las colosales medidas
que plantan inanes semillas en un campo de rastrojos.
y más en la niebla que en la retina opaca del ojo.
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Y si después de tanto confraternizar las manos
sobreviven heridas de sangre en las palmas.
Y si después del trino libre de pájaros
se muere la veracidad de la palabra.
Más cerca de los ocasos humanos
que las tinieblas espías miran de soslayo,
Porque haber renacido del trigo balanceados
en aguas cálidas de profundo vientre materno
será la catástrofe luciendo dientes de fuego.
Y si después del fraternal abrazo
hallamos primaveras rotas entre lánguidas hojarascas
o solo vemos de la arena el pico alto de médanos sin conciencia,
mensurando la simplicidad del tallo por su altura
y evaluando la estatura del detalle por su apariencia.
Que nos barra el peine voraz de cenizas
y en la blancura de pañuelos sobreviva la dignidad de la ciencia
porque las páginas de la historia futura trazarán versos de esperanza.
Entonces habrá ojos que lloren por la pena ajena.
petulantes bocas no falsificarán la palabra
porque la silaba afable seguirá sujeta
a los alerones del plumaje en equilibrio esteta.
Abanicos nuevos disiparán vientos de congoja.
Yo digo. Solo digo…
Que al balance de la romana el peso del indulto
caiga en gravedad newtoniana hacia el lado oblicuo
construyendo capas rígidas sobre tentativos abismos
polutos donde el sonar aleve fenezca la lira del Neronismo
y despertemos en los sueños del congénere.
La inercia del rol societario nivelará el cuantísimo,
la duda Cartesiana será el salto del conejo al disparo vacío.
Si después de restaurar barreras siniestras
libres labios discurran tesis de letras
recomponiendo la afable palabra.
Digo que el abrazo cordial y sincero
será el fósforo altruista que explote en centellas
iluminando el principio del sendero.
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Poemas de ricardo alvarez-blogger -
Un día seré memoria
de algún sueño,
suspensión de otras sombras
un duende libando violetas
y el brote límpido de las vertientes.
Seré caminante o camino
de árboles que guarecen
parpados de asombro
donde peregrinan destellos incansables.
Habré de fluctuar en oscuras seducciones
cortejos o nupcias de copas,
deletrar una palabra por cada herida
porque memoria seré
cuando me aletargue bajo la campiña.
Sueños de quimeras y sueños que se cumplieron.
Almanaque sin hora,
luz lejana del viento apasionado
gleba levantada con la badila
ensueño de cielos diáfanos
hoja que pasea entres lirios encendidos,
brillante trasegar del candil.
Será una oscura tarde de abril
cuando el otoño derribe hojas de estío.
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Poemas de ricardo alvarez-blogger -
No. No te mientas más.
No guardes la angustia bajo la sombra.
¿Qué fue de la última hoja solitaria
de cuando bailabas bajo la lluvia?
Tal vez el tiempo te abrazó en consuelo
por haber visto florecer la semilla
y te dejó la herida del canto en despedida.
Sobre tus campos hoy áridos.
No dejes la ceniza del fuego en tus labios
ni al poder del espejo tu rostro demacrado.
Abraza la puerta,
pinta de púrpura
labiales la pared,
Cuelga los verdes helechos
en macetas del techo.
Sacude las uvas dormidas
y los jazmines fragmentados.
Abre las ventanas
que invitan la transparencia.
No tiembles tu sueño al peldaño del altar
no pidas a la vida un último intento
para rozar perlas secretas.
No mueras ahogada en tu tristeza.
¡Viva tu próxima muerte!
Que tu rostro no se tiña de llanto
ni el gesto demuestre espanto,
tus carnes no crepiten blandas
ni tu boca quede plagada de ausencia.
Recoge algas vivas
del agua con sal marina,
desinfecta tus esquinas
hasta que tus poros
se inunden de lascivia,
y ambule el clímax tus regiones olvidadas.
No pierdas tu mano en un pubis de piedra
ni dejes ningún sueño de placer inconcluso
el amor no lo tapa la alfombra sobre la arena,,
ni las calmas sábanas sin uso.
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LÍNEAS DE CONFIANZA
Confiar más en el pie que en el zapato,
en la paño del vestido que en las lentejuelas,
en la puerta abierta más que en los cerrojos.
Nunca en ti solo, siempre en afables manos.
Confiar más en los escalones invisibles
que en los cómodos rellanos inertes que no progresan.
En las piernas más que en pantalones de moda
que se pierden en corrientes de tiempos anacoretas,
Confiar más en la uva que en finos licores de copa,
Más en los vasos gruesos que en frágiles cornucopias.
Más en la creatividad y el ingenio que en los cubiletes del oro
que tientan la des virtud del ocio absurdo que asombra.
Confiar más en las pezuñas del viejo toro
que en la soez perorata que lame su propia lengua.
Más en el muerto que en ataúd ostentoso que se quiebra.
Percibir más la mirada de confianza que en la visión turbia del anteojo.
Confiar más en la ternura de la palma sincera que no se retira
que en la inseguridad de la mano que sin lógica aferra.
Más en el vuelo libre que en la pluma pesada,
más en los nimios detalles que en las colosales medidas
que plantan inanes semillas en un campo de rastrojos.
y más en la niebla que en la retina opaca del ojo.
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EN SINGULAR
Siempre a lagrima viva llorando la pérdida del reflejo
desgranando en primera persona su propia y leve materia,
antes de asilarse en su ceguera
se buscó en el barrio
la presta oreja de un psiquiatra
para sostener la vaga diatriba.
Se enredó en el ardid de su semántica
al filo del lenguaje excesivo
reinventando paradigmas en sueños de arenas,
huyó con su paso del redil freudiano
y para disolver los enigmas de su ansiedad
incorporó la frivolidad de ambiguos fármacos.
En esa imprecisión los ojos no resistían madrugadas,
desde sus torres todo se resumía a señas cual la vanidad
del pavo que amaina su plumaje al primer estruendo.
El frágil esqueleto del hombre andaba desprovisto de nombres,
elucidó que el presente es un modelo
que se ensaña con el alma esquiva.
Siguió con su carretel devanando épicas pasadas
que amén de falsas eran arquetipo de incierta duda
y en la fórmula exacta de la química
enrocó su desnudez, pisó las mismas huellas del ayer,
entró a un lúgubre bar para limpiar su garganta de piedra
con la quemazón de dos redomas de ginebra,
oír ajenos melodramas y desanclar sus fardones.
Bochornosamente balbuceó alguna sigla
al cliente cercano para sostener su argumento
y soliviantar la mole de su pena
cuando súbita una mano se alzó con un vaso de nada
y en discurso abierto al aire parafraseó en sentencia.
"Aquel que solo le duelen sus singulares espinas
es títere servil en las briznas del egoísmo,
abyecta sustancia que nada sabe del pluralismo".
Usted tan lleno de congoja en su alocado desvarió
antes de entrar al ambiente no captó los indicios
de ese niño que a la esperanza se aferra
y se ha dormido derrotado de cansancio
pero al albor despertará afanoso de ganarse la moneda
y lo vespertino lo hallará como discípulo de escuela.
Lo real devela que lo palpable está lejos de su distancia yerta
y que todo lo visible es la mezquina sed que lo asedia,
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ENFRENTE, LA REALIDAD
Busca la realidad de su rostro
en los espejos sin pausa
en redor el tiempo bulle
y respira tras su espalda.
Siente la turgencia del contorno
envejecer en espera dilatada,
acomoda el sopor y le basta
una gota de lodo
para almacenar la sátira de sus días.
Apenas vislumbra su entrecejo
el desvanecer aterido de los anhelos.
No hay fuerza que empuje
el coraje de enfrentar a piel desnuda
la confirmación de la sombra clandestina.
Solo busca indicios de piedad
que suavicen el tránsito de sus heridas.
Ve que la vida se le escapa
de las manos como agua inútil que fluye.
Sus zapatos brillan en armonía,
viciar en espera solitaria,
horror de parquet encerado en la sala
la congoja es desorden de la Nada
cuando la sustancia se cuelga en percha ciega
el esqueleto se derrumba, la vena se inflama
y por más que el músculo latiente estalle
la sangre reseca es aridez de fuente.
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LOS SOLIDARIOS
Hay mujeres y hombres
que son de piedra y confianza,
dejan el oro por la herida que sangra
y en cada pulso abierto lavan mil ciempiés que infectan.
Mojan gasas con gotas de lágrimas
y con disciplina filántropa ejercen
el acto altruista ante el drama.
Un puñado indolente tuerce el cuello a la tragedia,
sea del bolsillo vacío o la llaga que no cierra,
arrebatan la miga que acrecienta
el fuste cuando el cinturón adelgaza.
Con hilo atan cotidianas nieblas
y en un foso de condena ajustician
pájaros de crestas quiméricas
y al duro suceso del pozo desmembradas estrellas.
Pero tan grises se acuestan que la noche de negrura los tiñe,
los solidarios desperezan el sueño entre sabanas blancas
y con prestancia urgente no apetecen un compás de palmas
por el útil servicio que al congénere prestan.
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