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Habrá que hacer

Encaje de bolillos,

Sacar la ropa vieja

Del armario, los trapos

Olvidados del otoño,

Y, si resulta factible,

Escarbar en los ahorros,

Para llegar a finales

De temporada dignos y decentes.

Habrá que contemporizar,

Contenerse en los impulsos

Consumistas, y dar dentelladas

Blancas, sobre el hueso duro y roído,

De las prendas ya utilizadas.

Será preciso ajustarse los machos,

Combinar con arte los tejidos,

Apresurarse para no llegar a nada,

Antes que el invierno nos traspase,

Con sus lanzas de rebajas y demás

Ambrosías. Dando una nueva oportunidad,

A los hombres de atapuerca-.



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España es la teta que nos alimenta,

con regocijo y sumo agrado,

hasta que no queda otra que subirse

la bragueta, con profundo desamparo.

Luego, cuando ya se hace vieja,

y la mortaja le preparan, se hace

la estirada, comenzándole a crecer,

por doquier, los tacones de la fiesta.

Arrimando la sardina a nuestro

plato, acertamos a decir, ¡viva Castilla!,

como sintetizando nuestro porvenir

en unas cuantas letras.

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En los penachos indiscretos

su suave utilidad de cierta manera

contestando con ondulaciones

abdomen surgen de las nadas convictas

alas hermosamente desplegadas, como victoria.

Hoy, derrumban a la sombra

los héroes apoyados sobre la maleza de ayer.

Dormitan su habitual destreza para salir airosos

de su común pedestal caído.

En las aceras dormidas, o en los barítonos

con cara de pez aguado, distan la persistencia

de su cotidiana mediocridad.

No. En las últimas consecuencias,

con las estaciones abandonadas,

terminaciones de palabras, culminan

la muerte con su pasamanos de destellos.

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No me pongo objetos ni objetivos,

ni cometo adulterio con los dioses

del Parnaso, ni fabrico armamento

pesado para las divinidades del Olimpo.

Por eso, es preciso que aclare que nunca

entiendo lo que digo, y menos, digo lo que

entiendo. Así, con asas por orejas, y con

tubos metidos hasta en los ganglios,

les dirijo mi último poema. No es un grito,

como habitúo, ni tampoco, un serio problema

para los amantes del conflicto. No soy

tan gilipollas como para ofender al cielo

con mis aullidos, ni tan humilde para

darme por muerto o por desaparecido.

El caso es que me voy con viento fresco

a otra parte, quizás

a la única que debiera. Chao amigos!



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Te asomaste cual luna borracha

a la ventana de mis furias y de mis amores,

derribando para siempre, lo que, entre

mis manos, hasta aquel instante tenía.

Dijiste que ibas de paso, y que no me

preocupara, de eso han pasado tres años,

y yo sigo acogotado, triste y melancólico.

De las bromas pasamos a los hechos,

sin obtener más que un poco de sexo

insatisfecho, y un tanto por ciento de

obscenidad barata.

Mis manos siguen ocupadas, a trechos,

de lo que, entre manos, tenía, unos pocos

recuerdos de desecho, y una soledad

consolidada.



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