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CARTA ABIERTA
Hermano, la tierra está llorando
el secadal
que alimenta sus ligaduras,
cuidemos el grito
que brota de sus manos.
Perduran entre los hombres
residuos de limaduras
de rabia inmortal.
El dolor del pie ajeno
duele más que la propia soledad,
es tarde en la sombra del agua
donde canta una pájaro de cristal.
Una bocanada de fuego
asciende en la noche y chispea el cielo
la infinita pérdida, el robo del tiempo
que no regresa
encima del sueño.
y confusas trayectorias
guardan los ojos del silencio,
el horror que han visto
yace en un arcón de metal
y se reencuentra con la antigua soledad
del viento que no acalla su rugido.
Las gavillas nocturnas traspasan
la piedra cutánea,
a mordida y dentellada
sin excepción alguna
engrosa ribetes la herida
y desangra boronas de cenizas
la piel del vegetal.
En vuelo gris se sostienen
las aves trágicas del espacio mortal,
aleteos plomizos alzan
amargura de acíbar desafiando al enemigo
que es el espejo de su íntimo amigo.
Violácea la sequedad del alma áspera,
el corazón marchita el falsete que se inclina.
Languidece el latido del drama
en una ráfaga de melódica lanza.
Ya la tierra es miaja de polvareda
que no levanta
el majestuoso vástago amarillo
otrora reflejo de encanto lumínico
descorazona la ilusión del trigo.
Hay un delgado protagonismo
en el fin de una ausencia,
barre la escobilla guijarros en mugrosas gavetas,
sucios escombros enfundan el reino secano
pero el hastió no tuerce el empeño.
Hilos desérticos colman
su vientre con infértil arena.
La testa aclara ideas
en la reclinación de la almohada,
el aire está plagado de testosterona Inválida.
Siempre la bestia hombruna
torpemente agota frutos de la gleba,
El dedo asnal solapado duerme
en los senos rotos de la mujer lobuna,
en la sombra láctea
hay un arroyo nutriente
de lactosa que se inunda
con el flujo del pezón
que destila la madraza.
Madruga el invierno en su siesta,
reposa la cornamenta de la cabra
su cruz abatida recuesta
en los brazos albugíneos de la atmosfera.
Tibio el candor del piscolabis,
describe la pluma la cruel realidad.
El sueño responde la pregunta
que ignora la vigilia.
No espero a nadie en mitad de la noche
que traiga coronadas estrellas
ni lucidos pensamientos ni encuestas.
Todo lo perdido regresa
en la gota del cuerpo sudoroso,
la mente que brilla no es de ilustre biblioteca.
Digo hermano, hay que remangarse la hasta las corbatas
cuidar la madre que nos sustenta
como la mujer nodriza que a pecho alimenta
con atenta gravedad
la boca que mama es certeza que cualifica la vida.
@Edición de revista bimensual CRÍPTICO
– Publicación bimestral en BUENOS AIRES,
ENTRE ESCRITORES
Todos los derechos registrados en Safe Creative & Published Word Press Poetry
Poemas de ricardo alvarez@blogspot.com
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EL OLOR DE MI GENTE
Escucho resbalar la noche y trinan hojas
caídas de los arboles, el viento contiene fragancias
que van soplando los días a lo largo del año,
melodías originadas en mi pueblo,
que instalado allá lejos en el confín de la tierra
aún habitan muchachas provenzales
con los pies educados para la danza,
aquellos flexibles y delgados que otrora
compartimos algún baile.
Pequeña patria la nomino. Voy a ella cantando,
miro el humo del cigarro en los pliegues de la niebla.
Gimen las alas en los vuelos de los pájaros,
a bronce y oro verde truenan las campanas.
Estampido rebelde de palomas desatadas
resuenan en el aire como pisotones de hacienda.
Desde el poblado zarpan plumajes vibrantes,
majestuosas golondrinas navegan con linaje
rieles de vivencias cotidianas.
Al fondo del silencio mi pueblo tiene diez calles,
elaboradas con guijarros de candombe
y adoquines de arrabales.
Le sobran dos leguas de alfombra verde
cuando arpegian las guitarras
aplauden castañuelas y al invite convida
una chacarera mezclada con paso doble.
No hay signos de olvido ni edades del tiempo
que atenten la bóveda celeste que se tumba
y cae a mis manos.
Tiene mi pueblo sus sinsabores y altibajos
pero pausadamente va progresando en la historia
que erigieron los inmigrantes exiliados.
Hoy vuelvo con mis clavijas a abrir sus pórticos amables,
que me preste su corazón y la mirada de su arte,
que alargue sus ojos para juntarlos con los míos
y me obsequie su numen, que a mis dedos oferte
el olivo de los cantares
para devolverle menudo delineo del vástago subterráneo
que al ingenuo infante le obsequió un trébol de cuatro hojas,
que aun seco en mi bolsillo reluce como diamante.
Hacia el guio mis pasos por la senda de la sonrisa,
en el camino de su gracia donde cambian las horas del día.
La noche se conjuga con estrellas floridas repicando
como atabales de alegría.
Oh hermano, no olvides que los ríos que corren por tu sangre
cuando lejos estas su flujo es vulnerable.
Yo me acerco a mi pueblo y es mi lazarillo el olor florecido de mi gente.
@2017 - de mi libro JUNTO A LOS LAGOS - ED. DUNKEN- FERIA DEL LIBRO - BUENOS AIRES - ARGENTINA
Hecho el Depósito según la ley 11-723- registro de autores.
A publicarse en Julio 2017
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Soy el gendarme en la frontera de los bosques
cuando el fuego invasivo amenaza,
un pájaro del cielo librando cataratas.
Feroz custodio, almirante del agua sobre oleajes
combato con mi barcarola la llama.
El viento es propagandista de incendios
por eso lo considero enemigo de las flores,
el cuerpo traidor del espacio que gira sus locas aspas
y bélicamente ataca con misiles de relámpagos
o una tormenta química de fogonazo explosivo.
Es su pólvora seca el acecho constante de lo agreste que orna la foresta,
experimentado conocedor soy del impresionismo bucólico de las hojas
hablo el dialecto de los vegetales con tonada fraterna.
Desde el génesis seglar aprehendí la estrategia del guerrero,
heredé el afán combativo de glorias ancestrales
y me cultivé en la lección de papiros guardianes.
Leo el mensaje críptico que escriben las redes de la araña,
en una mesa de tronco me agasajan con ágape las alondras
junto al pellejo impermeable del animal silvestre.
Mis dedos son navajas marciales prontas en la cintura
que no medran ante la fuerza de los "Titanes".
Me cautiva el bello escenario tierno del alba
donde los élitros de las mariposas son transparencia de cascadas
pregonando el arribo de lluvia copiosa.
El puma descose pelambres de terrones
y con sus garfas abre acequias
donde los páramos nutren de calcio su fortaleza
y las adorables criaturas del sol libres vuelan
su efímero día en redor de los verdes ramajes.
El canto del ruiseñor es himno ilustre de pinares.
Soy el coplero que en vigilia resguarda la natural hermosura
y se cuando ataca el rigor de la llama donde duermen las lechuzas.
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= Paráfrasis a Pablo Neruda
La papa está enferma
febril y torpe.
Sus bulbos están pálidos,
decaídos, casi yertos
ceñida entre terrones
de paramos agrietados.
El aborigen te honra
hija de La Pachamama.*
Papa eres sangre que a la panza
alimenta.
Naciste en América
y te colonizaron,
pero el hambre
no sabe de etnias
ni de fronteras.
Victoriosos relámpagos
cantan por tu boca.
Revive papa que es tu sangre
la derrota
de las necesidades.
Enterrada floreces, almendro de tierra.
Suave tu cuerpo,
gema tierna te abres
como leche de ubre,
humedad suave.
Son tus redomas
rayos de naciones,
copa del oro en la bandera
del labriego
la espada capitana
doblada al alba.
Huerto subterráneo
de ti recogemos flores,
flores que ríen,
sordas, ciegas y mudas.
Molienda de las noches
harina socavada en arcones
caudal interminable
los pueblos
honran tu presencia.
*Pachamama- madre, diosa tierra
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@ 2014 del libro LAS LÍNEAS DE LA TIERRA -Editorial DUNKEN - STAND FERIA DEL LIBRO- BUENOS AIRES - ARGENTINA
Impreso en Argentina- Printed in Argentina
Hecho el depósito que dispone la ley 11-723 - 3ra- Edición 2017 -
CUANDO VIENE LA NOCHE
Con su colosal ojo
el solno distingue
planicies de los arroyos,
ni ve lo que contempla
la mirada que se cierna
en una lozana cabellera.
El viento con sus fuertes pulmones
puede golpear nubarrones y que llueva en agosto,
levantar hojarascas del suelo
y batir arquitecturas de plumaje insuflando el vuelo.
Pero nada saben los cuatro vientos
de la sutil escoba con mil felpas de dientes,
delgadas como una rubia hebra
que se tuerce en girasoles.
La luna, todo orgullosa,
de plata y cobre pudiera,
ocultarse tras el lomo albo de una estrella
temblorosa y retumbar todo el firmamento,
alumbrar errantes primaveras
de hojas cadmias sin huellas.
Pero no llega a incrementar su plenilunio
ni entregar a dos labios un beso profundo.
Cuando viene la noche a refugiar sus corderos
cimbra en mis pabellones un ínfimo sonido,
y sobre el silencio del agua quieta
mi mujer cierra sus ojos con mi sueño..
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Por fuera del firmamento diáfanovuelan golondrinas migrantes
sobre paisajes efímeros donde se instalan orbitales planetas,
más lejos del agua nubes de bodegas gravitantes
en un juego de luces se chocan y nutren las praderas.
Los ojos celestes se extasían más allá de torcidas tinieblas,
cortejos del mundo,farolas de torres solariegas
donde vagan recónditos silencios de corteza
y la rígida palabra distiende la suprema esencia.
La boca sublime del viento misterioso cabalga atalayas
y desnudas lúmenes del infinito revelan su identidad suprema,
Hay un profundo amor que cautiva la divina presencia
en la noche navegante el sol se muda con sus rayos de ráfagas.
Dentro de mi abisal carne la ultranoche rebasa
hondas memorias del tiempo que lucen curvadas,
insondable perplejidad cala los huesos hasta ser tembladeral
de campanas huecas y sueltas palomas vuelan
sobre un alfeizar que reinventa estrellas
y en la altura de cumbres agobiantes vislumbran laderas áureas
donde arbóreas ramas silentes pacifican los prados
en las tardes donde el sol se fuga hacia el poniente ocaso.
Un ave de pico pardo lleva entre sus patas luceros humeantes,
maravillas que no ha visitado el incrédulo humano,
la transparencia de los metales, la fatiga del pié cansado,
andares voluptuoso bordados en noches de encanto.
Cuando los grillos cantan iluminados por luciérnagas fluctuantes
las comadronas de la naturaleza enmudecen
y ante tanta belleza despojan sus velos
aclarando sus retinas nuevos semblantes.
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Ningún mar en sosiego de paz
hace del navegante un marino
solo la cimera del oleaje bravío
gradúa al novel como capitán.
El almirante traza los rumbos
en la bitácora y en su rol protagonista
la sensatez del diestro clan
náutico que regentea salvar el curso.
Solo imprevistas adversidades
como líder lo coronan,
cuando babor y estribor al vaivén
se marean, la proa es cúspide puntal del madero
y el fiel alerta desde la cofa
los cerros acuosos que amenazan
la estabilidad del gran bajel
pero la pericia en la fragata impera.
La norma del experto opera al tripulante
y la dotación es bravura campeadora
No hay agua salvaje del mundo marino
que zarpe del epicentro sin planear un destino.
No claudican los murallones sus temporales
y solo los osados marinos resisten el embate
cual si fuesen manadas indómitas de potros
los domadores del agua les despeinan sus crines
y despliegan sus velámenes hirsutos
cabalgando pontos insondables retando al salitre.
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Poemas de ricardo alvarez-bloggerA luna roja le gusta esto. -
Entre las tapias de las abras se cría el viento,
el agua baja en translúcida cascada de los cerros,
humedad atrapan los bosques de las forestas.
La nocturna alboreada se nutre en sinuosos meandros
y áridas planicies recogen mareas en cantaros de arcilla.
derraman las acequias surcos de labios,
morada de panículas.
Ilustran la fronda pájaros de intensos y rojos penachos.
Siempre llueve en las impenetrables
cordilleras verdes del amazonas,
libre se enrosca la magna anaconda.
Algo vive en las muros del selvático follaje.
Más allá de los lazos torrentosos
el viento es brazo de ángel infatigable
que recorre ríos de altiplanos y aplastadas zonas,
supra y so las arterias de la tierra,
allí donde los ojos de mi amada compañera
atraviesan los muros donde se preñan las cosechas.
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Traspasar el puente sobre el rio turbio,
puente hecho de piedras y aguas del tiempo.
En vigilia apropiarse de ensueños
y mojar los pies en el cauce desnudo.
Sentir el canto del agua donde nacen paraísos.
Raíces nocturnas de árboles con estelares pupilas,
palpar el cuerpo acuoso, formato de oro divino,
riadas y pedregales en solución continúa.
Ignorar que el paso es ultraje de pobre espejismo
donde los rostros pasan marcando huellas de sino.
Rio turbulento o de brisa serena, en la hora o en los siglos,
el rio es un símbolo de los días que el hombre salvaje
se colmaba de años, convirtiendo edades en evos infinitos.
Injuriar épicas escribiendo leyendas
con runas tristes como testigo.
Mirar la gruta de las manos tan sombrías de ocasos,
ser gota del agua finita, cristal de estrella lacrada
donde una cara mira desde el fondo del espejo
y no revela el último latido la faz que se contrae amarga
como un rio de acíbar que pasa por el cristal de uno mismo.
Saber que los puentes son extensión de caminos
que unen riberas antípodas, los ríos corren con sus cauces doblados,
prodigios de belleza son sus meandros,
sean rumores de ondas quebrándose o aguas de bautismo
donde el ojo del espacio mira desde la orilla de otro río.
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¿Bajo qué silencioso conjuro de astros,
que secretos emporios descubrieron
las recónditas esferas de tus racimos
que ni todo el oro espigado del trigo
fileteó runas en los peñascos.
El arcano concilio levantó tu fruto uva, madre del vino,
cuantos siglos el hombre festejó tu alborozo?
El rojo espíritu victorioso fue caudal torrentoso de legado,
tiempo que extendías en todas las regiones como un rio primitivo
que en sus meandros se desborda.
Traías ditirambo de liras sobre el bronce de tus leones,
Declamaban odas legendarias nómadas juglares
diásporas aldeas te llevaban al talego mitigando la jornada adversa.
Otrora te bebió "Alejandro Magno", festejaron las legiones de "Aníbal el Bárbaro"
y en los días del circo romano fuiste refrigerio frutal del senado.
Has sido milenios beatitud gozosa, el jolgorio tras la guerra,
mitigación del cansancio, bálsamo del leso soldado,
tu preñez fue un canto de gloria, panacea tinta mora o blanca
fue tu néctar gozoso al paladar tu milagro.
¿Cuántos pies y en cuantos lagares han aplastado tu cuerpo divino?
Los pájaros del aire y los hombres te han sorbido,
manjar de lluvia minuciosa, cuerpo sustancioso en la copa
Al mundo revelaste el hijo prodigo, fermentación pura de la cepa,
jubilosa atraviesas etapas como un símbolo que se brinda.
Honrado el vasto sol que maduró el grosor de tu dicha.
Vino, eres arte entre las artes, festival de esparcimiento,
te declaman la memoria de los pueblos y sus aldeas
y las gargantas del odre cantan tu nombre en cada gorgoteo.
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Como celosa novia golpeaba el tejado,
la inesperada tormenta con ojos de agua
traía pupilas de fuegos violáceos,
color de noche violenta,
doblaba ramas de cedros vencidos
en su paso clandestino.
Barría polvo de caminos, hojas gravitaban virutas
en los picos, lijabas piedras de acantilados
sobre la espina de montes torcidos.
Turbabas visillos en las ventanas
constante retumbar de pórticos
eran tremolar de atabal.
En tu alforja traías relámpagos hastiados,
rayos oblicuos, aristas de cometas
en cólera trisando espejos.
Todo era precipicio de ángulo acorvado,
irascible insuflaba cabellos de madreselvas,
lenes papiros de acacias navegaban al viento.
Tenías pastizales gélidos en termómetros que asolaban
arenas de médanos girando sobre volantes locos.
en la densa vertical trababas cerrojos,
y era el firmamento espejismo de violetas machacadas.
Tempestad violenta con mirar de yeso
largas lenguas de hierro lastimaban los balcones,
sombras acumuladas en largos inviernos.
Trompetas clandestinas irritando burdéganos caballos
hundían sus patas bramantes al lastimero quejido
sepultados galpones ahogados.
Oceánico diluvio bajo el látigo morían desangradas rosas
diluyendo colores en los negros agujeros del piélago.
Pero la benevolencia de tus pluviales manos acreditaron en la tierra,
la semilla enterrada bajo un sol de siembra a pura azada,
poblabas de sementeras surcos recamados,
lagrima acuosa dosificada preparabas las cosechas
y que el hombre labriego recogiera panojas al alba,
horneando mazapán con el amplio badil de la artesa/
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La rosa temblorosa en fugaz brisa
se desprendió del tallo,
la inmaculada rosa siguió blanca
sobre aguas turbias del pantano.
Sobre camalotes umbríos flotaban
miembros de pétalos tornasolados.
La noche pura y calma
amplió alegres brazos.
En el sentir del espacio
rondaban lunas llenas
que a la labor de su faena
pusieron obra en mano.
Así fue la rosa blanca un seno
en postras noches serenas
y las aguas del pantano vencido
huyeron fugitivas del milagro.
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Entre las tapias de las abras se cría el viento,
el agua baja en translúcida cascada de los cerros,
humedad atrapan los bosques de las forestas.
La nocturna alboreada se nutre en sinuosos meandros
y áridas planicies recogen mareas en cantaros de arcilla.
derraman las acequias surcos de labios,
morada de panículas.
Ilustran la fronda pájaros de intensos y rojos penachos.
Siempre llueve en las impenetrables
cordilleras verdes del amazonas,
libre se enrosca la magna anaconda.
Algo vive en las muros del selvático follaje.
Más allá de los lazos torrentosos
el viento es brazo de ángel infatigable
que recorre ríos de altiplanos y aplastadas zonas,
supra y so las arterias de la tierra,
allí donde los ojos de mi amada compañera
atraviesan los muros donde se preñan las cosechas.
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Nievasobre los chopos,
me pierdo en este pequeño recinto
donde todo retumba en destiempo.
Creo recuperar en la fuerza del almendro
el desorden corpulento del copo
la sensación del agua consternada.
No concibo la tarda reflexión
que el corazón late por dentro
y la vida se oxigena fuera del pórtico.
Entonces esta vida tiene otros significados,
otros símbolos que recupero,
perspicacia en la mirada vacua,
ausencia del cuero ante el zurriago,
la ambigua dialéctica sin concepto,
y las espinas de tus rosas flagelando
los tímpanos con impedancia de concierto.
Mientras, sobre el tejado la nieve golpea
como una masa de lana o piedra,
la garganta vocifera el fonema de tu nombre
entre los saucos grises, ajados en la espera,
se fue en retirada tu huella
y en la marca dejaste ásperos horizontes…
En tanto nieva en los rombos pétalos crepusculares,
columpios de álamos se agitaban como melenas
al férreo soplo de vientos anacoretas.
@ 2015 del libro DIEZ POETAS SUDAMERICANOS - POR CONCURSO-
- Editorial PALIBROS . NY. EEUU.
Derecho de autoría y publicación
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Las negras uvas de una parra en celo
ufanas lluvias en sus bodegas han acopiado
Más de mil borrascas en tiempos pasados,
revelación de una flor bañada con su velo.
Brusca la tarde tras la tormenta va aclarando
garua apenas en los cuartos de las minucias
en los tejados y en las aljibes juegan las caras sucias.
Mojada voz trae el día desde temprano.
tromba que ciega los vidrios de ventanales
despertar asiduo de escarpados manantiales,
Convergencia abrumadora y vasto el vago
de los sentidos con sus melancólicas legiones.
Goterones de laureles y honores,
rinde el patio sus corolario de piedra y fango
cantan los napas so la tierra alimentadas por sus lociones.
Ah lluvia, sino hubiera olvido
cuando se liman los colores del ladrillo,
pájaros y hombres en sus migraciones
no dominarían el espacio acuoso y sus declinaciones.
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