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Escríbeme cuando tu corazón
necesite el calor de mis letras
que te llegaran a tus ojos
en múltiples colores
atadas con un moño verde
lleno de esperanza.

Hoy soy un triste poeta multiplicando sueños
detrás de una musa, tratando de aprender
de ella la facilidad de sus palabras
que me llegan al alma, abriendo un sentimiento
muy difícil de explicar, tal vez ella no sea mi mar
con sus aguas cristalinas y sus arenas blancas.

Porque no soy su rió, porque no tengo nombre
ni futuro, soy un hombre con sueños de amarla
con el sentimiento más puro del amor,
con el que escribo mis letras, con el que recito y lloro
en vuelto en un te quiero, atrapado en mis sueños.

Muero deseando verla tratando de resucitar
de un mundo perdido.

Para estar en sus ojos
en el filo de sus labios
en el ardor de sus deseos
en su piel de princesa encantada
Pero no soy su llamarada,
ni su lluvia de verano...
Simplemente soy un árbol sin hojas,
desparramadas en el piso,
esperando que pase, la escoba del olvido.

autor el angel del amor