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Viendo entradas en la categoría: nostalgia
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No conozco el origen de los pájaros
ni las sombras dormidas del fuego,
para desterrar esta presencia
tortuosa de silencios
mis brazos tendrían que ser arados
o gigantes molinos de viento,
gaviotas sutiles dominando
el viento a destajo
o brisa muda que entre ramas infértiles
esgrime su valentía.
No intento conquistar viudos jardines
plagados de alegres azucenas,
Quizás solo bordes de pétalos en esta boca de arcilla
que rompan los eslabones prietos de la risa.
Navegar con labios de barcarolas en estas mareas ingratas
que invadieron con desafecto la inclinación enamorada.
Hasta que esta emoción desesperada
lata en los rumores sinuosos de las venas,
que me infundan serosas glicinas en gotas diseminadas
y en lo intimo palpite el corazón abierto
expulsando estigmas antipáticos de las cardenchas
que abatieron las llamas del arcano fuego.
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Poemas de ricardo alvarez@blogspot.com
Poemas de ricardo alvarez-blogger -
Bajo los árboles del silencio
transitaban las horas petulantes del día,
quemando las vanidades en la hoguera
con el naranja amaneciendo en las pupilas
de un nuevo espacio/
Una hojarasca yacía
entre tanta confusión dispersa
consumiéndose en cada gota
de ausente paisaje.
La oscuridad de las frondas dibujaba la noche
y el manto de fugaces estrellas todo lo empequeñecían/
Una naturaleza ya cruzando la frontera
de la negra espalda de la luna
tejía la trama del fuego legendario/
En su andar las volcánicas llamas
estampaban sus huellas de imágenes bellas/
Una figura en el humo se delineaba
y con sus contornos deleitaba mi vista/
Mis caminantes dedos moldeaban
el nadir brillante de una playa tierna de aristas,
se evaporaba la silueta de mi amante desconocida
con el rojo de la rosa en el humo
y la sangre azul quemándose en la violeta enardecida/
PRIMER PREMIO DE POESÍA INTERCOLEGIAL – 1975. ZONA OESTE DEL GRAN BUENOS AIRES.
SECUNDARIA BERNARDINO RIVADAVIA -
Algo me dictan
los frutos del alba,
ya he perdido la sombra
y la vasta noche
amanece con fragancias.
¿Será el sopor del sueño
postrado que dejé dormido
en el alba del ayer?
Seguramente intrincados
laberintos tendrán música
de guitarras.
Me alegran los higos
del huerto y las rosas vivas
que mitigan los ocasos.
Me degrada la perdida gracia
del lúdico niño
que el paso entretejido
de la hora
laminó con escalpelos,
llenándome de acumulados
recuerdos que se imbrican
en las cuerdas
de las bandurrias.
Instrumentos
que acontecen auroras.
Moví las piezas de mi tablero
y en los escaques se torcían
espadas de veneno.
Pero bajo el imperio
de la luz única
una luciérnaga de luna nueva
encandece el hombre gris y opaco,
plagado de pelos
más que el colmado brasero
que impregna las paredes cenizas.
Desde otras ventanas
miro como pasea la mañana,
cerca del trino de los pájaros
del albo sol que en templanza consuela
esta mano blanca
ya trazo versos de pena
y es un ruiseñor de lava
aleteando tras los cristales pálidos
que suena a melódica y quieto tango
como la dulce nostalgia
de “Adiós Nonino” al fuelle de Piazzolla.
Delineo nuevas estrofas
de amor constante
que leeré mañana
desde otras puertas
con los ojos que mira mi amada.
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Poemas de ricardo alvarez-blogger
@2017 - de mi libro JUNTO A LOS LAGOS - ED. DUNKEN- FERIA DEL LIBRO - BUENOS AIRES - ARGENTINA
Hecho el Depósito según la ley 11-723- registro de autores.
A publicarse en Julio 2017 -
La melancolía
es un sueño aturdido
que golpea al oído
como una campana híbrida.
Secuestra una lágrima del pasado,
tal vez una imagen de tiempo desquiciado
que sobresalta al futuro del día,
en su resorte de alegría
delineando siluetas
de cándidas sonrisas
en la añoranza donde el sentimiento
lleva en la palma una dolorida
de antaño
y en su envés vibra
la gruesa pasión del recuerdo.
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Entre las rajas del frio
ha muerto mi Marisa.
La de los ojos ávidos,
luna desbocada de esfera altiva,
crujiente mirar de relámpago
entraba en mi noche terrestre
con lazos rosas en sus manos.
Sus senos eran tibios,
tesoro de pecho habitado
por mis dedos diáfanos de alas,
migrante república de ascuas.
Se fue entre mis brazos,
con sus pómulos candentes
cuando todo era construcción de refugio..
en las húmedas manos alisadas
Era transparencia de lisura,
roce enaltecido de badanas.
Mis lacrimales no cesan su catarata de fluidos.
Cristales de agua y espanto por haberla amado tanto.
Rondan mi memoria sus relatos
de cuando su corazón vagaba entre sombras.
Mas sus dones eran mis bienes sublimados
por las caricias al cuerpo prodigado.
Solía dormirse en el nidal de mi pecho calmo.
Reposando su fatigas de anticuario.
Repercute su voz sostenida
para no desfallecer con sus gravedades.
Ha partido mi Marisa.
Mi dulce niña, mi nupcial mujer afable.
Incorporé tan profundo sus cauces
que aun dibujo en paisajes.
Se ha ido con una risa,
como el polvo fértil donde se siembra,
su corazón que en mi memoria palpita.
Volverá en espiga con doradas trigales
a besar mis labios dormidos en su boca/
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¿SERÁ MI VOZ?
¿Habrá
una voz
en este silencio,
alguien que deletree
por mi boca el nombre de tu sombra?
Me hastié de dormir
junto a tu ausencia sin forma.
En este lecho reclamo
restos de caracolas
que dormían en tu alma.
¿Será mi voz diáspora
el éxodo de tus pueblos
y que en vano
clame tus honores?
Busco Indicios de algún reflejo
en la tensión de silabas rotas,
líneas de remembranza
dispuestas en las losas
que la lejía ha desterrado.
Por eso en las noches cerradas
dejo el pórtico entreabierto
y las ventanas amplias
para que tus pies entren con silencio descalzo
y tu amor regrese como ola
encrespada mojando los visillos
transparentes con tus rosas enmarañadas,
fecundidad de agua clara
haz del presente un fugaz instante jazmíneo
seas cuerpo real o sustancia de alga,
otórgame un atisbo de tus ojos diáfanos.
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Cuando un ademán evoca un recuerdo
la representación se congela en las retinas,
inspección retrospectiva del único territorio conocido
cuyo mapa fantoche es ausencia diluida.
Coronadas turquesas tiñen el reducto,
ramas del pasado traen deshojadas flores con espinas,
el presente sosiego desfallece como endeble muro
golpeado por un rayo en la cabeza del ladrillo.
Convive el olvido en una palma
y el amor encerrado en el otro puño,
cual si fuese un sueño opaco de muertas golondrinas
la sangre turbulenta se agita en los túneles del cuerpo,
pero algo gira en el mandato entrecortado del silencio
y los dedos acopian estigmas de antiguo fuego.
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