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Viendo entradas en la categoría: Poesía breve-.
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España es la teta que nos alimenta,
con regocijo y sumo agrado,
hasta que no queda otra que subirse
la bragueta, con profundo desamparo.
Luego, cuando ya se hace vieja,
y la mortaja le preparan, se hace
la estirada, comenzándole a crecer,
por doquier, los tacones de la fiesta.
Arrimando la sardina a nuestro
plato, acertamos a decir, ¡viva Castilla!,
como sintetizando nuestro porvenir
en unas cuantas letras.
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En los penachos indiscretos
su suave utilidad de cierta manera
contestando con ondulaciones
abdomen surgen de las nadas convictas
alas hermosamente desplegadas, como victoria.
Hoy, derrumban a la sombra
los héroes apoyados sobre la maleza de ayer.
Dormitan su habitual destreza para salir airosos
de su común pedestal caído.
En las aceras dormidas, o en los barítonos
con cara de pez aguado, distan la persistencia
de su cotidiana mediocridad.
No. En las últimas consecuencias,
con las estaciones abandonadas,
terminaciones de palabras, culminan
la muerte con su pasamanos de destellos.
©A Guadalupe Cisneros-Villa le gusta esto. -
No me pongo objetos ni objetivos,
ni cometo adulterio con los dioses
del Parnaso, ni fabrico armamento
pesado para las divinidades del Olimpo.
Por eso, es preciso que aclare que nunca
entiendo lo que digo, y menos, digo lo que
entiendo. Así, con asas por orejas, y con
tubos metidos hasta en los ganglios,
les dirijo mi último poema. No es un grito,
como habitúo, ni tampoco, un serio problema
para los amantes del conflicto. No soy
tan gilipollas como para ofender al cielo
con mis aullidos, ni tan humilde para
darme por muerto o por desaparecido.
El caso es que me voy con viento fresco
a otra parte, quizás
a la única que debiera. Chao amigos!
©A Lorelizh Beye, bristy y Ligia Calderón Romero les gusta esto. -
Mientras vivo,
toco duras transiciones,
muertes espontáneas,
superficies ajadas que instauran
su voraz taxidermia de las tardes.
Mientras vivo, palpo
el nudo axiomático, la náusea
irredenta, el vértigo desolado,
o la cáustica veneración del soldado.
Voy haciendo tiempo, con mi tiempo.
Voy haciendo de mi tiempo, tiempo.
E imagino, proyecto, largas barbas
sobre el óxido de lo muerto, columpios
olvidados con raíces en la infancia.
Del hueco que soy, golpeo la savia.
De la sombra que recibí, como herencia
particular, procuro asomarme cada día
con delirio y frugalidad.
©A bristy le gusta esto. -
Mientras vivo,
toco duras transiciones,
muertes espontáneas,
superficies ajadas que instauran
su voraz taxidermia de las tardes.
Mientras vivo, palpo
el nudo axiomático, la náusea
irredenta, el vértigo desolado,
o la cáustica veneración del soldado.
Voy haciendo tiempo, con mi tiempo.
Voy haciendo de mi tiempo, tiempo.
E imagino, proyecto, largas barbas
sobre el óxido de lo muerto, columpios
olvidados con raíces en la infancia.
Del hueco que soy, golpeo la savia.
De la sombra que recibí, como herencia
particular, procuro asomarme cada día
con delirio y frugalidad.
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Ascendí, amor, por las ramas
del aire. Hermoso,
cautivador y titubeante,
en mi cuerpo excavó,
sus horizontes y cavidades.
Horizontes y crisálidas, de nuevos
y verticales cálices, de removidos
columpios interminables.
Vertí en él, sangre de mi memoria,
bruscas tempestades, luces matinales.
Dejó en mí, su altura de objeto inconquistable.
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No quiero acabar entre estas rejas.
Tumulto de sombras, donde reposa
mi vieja memoria absorta. No quiero
que la vida sea incierta, golpe de agua,
de luz, de antiguas maquinarias solemnes
y rotas. No quiero que dios visite
palacios de niebla. Ni se enseñoree
la muerte, tapa de ataúd abierta.
No quiero corolas ni aceites privilegiados.
Ni rosas de pesado perfume artificioso.
Sarcófago de plata, me inspira poca confianza.
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Tenemos miedo
la sombra siempre está ahí
los tenedores forman marchas fúnebres
con el pequeño corazón socrático
que les queda, el resto, es una humillación
constante. Mil diatribas, para qué todo esto?
Visito una vez más
las tumbas de anémonas
de mis abuelos paternos, una vez más.
Inventario de suicidios.
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Hoy todo me sabe a muerte.
implacable y voraz. Vendimiando
con su hoz la lengua y los párpados
miserables y lánguidos. La muerte
puede ser un torniquete; también
la hemorragia definitiva. La maquinaria
funda sus fachadas en el extravío de la mente;
yo, me absuelvo de emitir juicios: veo
demasiado, creo en exceso, vivo por vivir.
©A Pincoya76 le gusta esto. -
Exhaustos tanto de belleza
como de su contrario, el horror,
a partir de ahora, ¿qué nos espera?
Habitamos la noche; la incomprendimos.
Duramos al día, la fastidiamos.
Uncidos al carro eterno,
vemos pasar el tiempo que
nos devora.
Poco más podemos hacer.
Sólo maldecirnos y ocuparnos
de otras cosas.