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Barrilete

Tengo un barrilete.
De flecos frescos que zumban de brisas.
Lo haré volar hacia el sol.

Aunque, tengo un problema.
He hecho una galleta con mis decepciones.
¿Me ayudarías a desenredarla?

Quizá debas cortar mis nudos recursivos.
Buscar un junco verde.
Para reovillarme a orilla del mar.
Quizá se verá mi hilo lleno de añadiduras.

Pero, te aseguro.
Si me prestas tu sonrisa de luna.
Olvidaré el barro de mis pies.
Y te llevaré a volar.

Aborto espontáneo

No han sido los cabellos de ninguna otra.
Hubo una hecatombe de perfumes perdidos
Una noche de sexo de botella,
cortando de vidrio las alas de aquel amor.

No podrás acariciar tu clítoris,
dándome la espalda;
buscando un espasmo olvidado,
mientras se seca mi esperma sobre tus muslos.

No habrá embarazo indeseado,
por desprendimiento de óvulos,
al estallido de orgasmos.

Ya no podremos contar las lunas.
Porque no hubo traiciones mutuas.
Sólo un cerrar la puerta,
y un aborto espontáneo,
de este amor eterno.

A tu sombra vendré un día,
en una cómoda caja,
que habrá sido savia como vos.

Y me entregaré a tus quietos pies,
que me llevarán a la torreta de tus ramas,
para sentir el viento sobre mis disueltos líquidos,
y al fin,
podré conversar con los pájaros.

Por culpa de Silvio Rodríguez,
no pude trabajar,
no pude pensar,
no pude respirar.

Absurda rima de mañana nublada.

Memoria asociativa musical,
eso dicen en Villa Freud.

Sí escuchaba su amor por Nicaragua,
recordaba sus observaciones gramaticales,
sus correcciones de estilo,
sus apuntes de capítulo.

Si le engullía una serpiente,
(vaya causalidad)
escuchaveía sus relatos de amor por Ja,
(amor simple de corazón ingenuo)
su pantalón verde de entrecasa,
(fotos trucadas de su Ja pidiendo recompensa)
su regado de las plantas del patio interior.
(Enredadera, jazmines, pies descalzos)

Unicornio perdido.
(Flores sin rescate)
¿Cuál? ¿Éste?
Tangible imposible.
(Flores sin rescate)
su forma de cortar la lechuga.

Sus indicaciones de alacena,
(teléfono, cuchillas, penitencia,
hombro contraído, dedo de nuca)
para que su amigo loco,
invitado a cenar,
(trrrremenda lucha para aceptar)
pueda cocinar.
(qué no sabía, despiste de varón,
del teflón de la plancha,
y le ha venido una alucinación,
de dos décadas atrás).

¿Qué sabrá La Maza, de finales abiertos,
hamburguesas caseras,
acertijo de trama,
huevos salados,
proyectos editoriales,
aceite de soja sobre zanahoria rayada?

Ni fumar un cigarrillo tranquilo,
me ha dejado este cubano.

Salir a mi patio,
(pequeño como el suyo)
y creer escuchar por la ventana,
sus poemas cantados por otra voz.

(Que me perdone Silvio,
me gusta más la voz de ella)

Caramba,
lo tuve que quitar,
digo, a ese CD prestado,
vaya tontería.

¿Tendrán razón los burgueses?
Los poetas nos dominan,
a través del corazón.

Sí, mejor cambio, mejor Björk,
para pensar en otra voz.
Otro azúcar,
ojos esquimales.

¡Y minga que le devuelvo el Unicornio!

Nombres
A Gala

Te llamaré con todos tus nombres.
Rastrearé desde el curso del tiempo, tu hado
Buscaré la inscripción de tu casa celestial.
Cruzaré los océanos de mis abismos.
Arriesgaré mis tesoros de cristales quebrados.

Serás soberana,
de este territorio rico y desolado.
Tengo aguas dulces debajo del lodo,
cielos abiertos detrás de las nubes negras,
miel de ángeles, entre la sangre de hiel.

Serás la maga de mis conjuros,
plegando la niebla con tu sonrisa
destrozando fantasmas con tus susurros.
pintando arabescos sobre mis telarañas,
construyendo puentes en mis ciénagas.

Entonces sí, te nombraré.
Diré tu nombre de este tiempo, de agua, aceite y ceniza.
El de tus ciclos de soles pasados, de boca de los tronos.
El de tu futuro al fin de la galaxia, de núcleos diabatizados.
Los infinitos de mi embeleso, en fiebres de espera.

2000

Desamparame de tus ojos

A Gala

Desamparame de tus ojos.
Nublan mi entendimiento y mi cordura.
Haceme entender que nada puedo esperar de tus huesos,
Que el tiempo y la miseria carcomieron mi piel amarga.

Pero, si veo tus ojos vivos.
Inocentes de mi pena.
El mundo desaparece mágica e inexorablemente,
viniéndome palabras reblandecidas,
pulsos irregulares, garganta seca
y razonamientos idiotas.

¿A donde se va el universo, cuando afloran tus ojos?
Enojaré a la más dulce de las brujas, por mi falta oído.
Sólo por estar distraído y distante, mirando tus ojos.

No le hagas caso a estos versos;
mal conformados,
Es que estaba pensando en tus ojos.

2000

Acepciones

¿Cuál es la diferencia?
No es mejor decir;.
cuanta diferencia.

Cuando pronunciamos cópula.

Vos que me has pedido ser atravesada,
partida, enajenada, sometida.
Para que emerjan todas tus bestias.

Yo tenderme sobre tu piel,
para sentirte aleteos de pájaros.
Besarte uno a unos los dedos,
rodear de espirales los pezones,
despegarte suavemente el alma,
de tu cuerpo enredando mi boca,
de tu clítoris.

Yo pretendiendo la suavidad del Cyrano,
vos el avasallamiento del Caballero Negro.
Yo un leve acoplamiento de naves,
en el espacio ingrávido.
Vos un choque de planetas,
contra tu superficie polvorienta.

Y preguntarme, ahora,
si todas las lunas,
tendrán tu misma definición de palabras.

Porque quizá
no sepa que mi diccionario esta obciso,
quizá haya nacido con las definiciones cambiadas,
y esté escribiéndote,
que es escribirle al pasado de horrendas marcas;
cuando no me puedo quitar otra mariposa de las manos,
que quizá tenga tus mismas definiciones.

Contingencia
Título caprichosamente extraído de "La contingencia del lenguaje", Richard Rorty

A Gala

Niña, dejame nombrarte.

La ventana me llevará lejos a las espumas de mar...
y seguiré viendo gusanos en la tersura de las rosas.

La luna me acariciará,
levitándome en los cuartos crecientes.
Pero le entregaré mi pecho, a los cuervos.

Tendré tu sonrisa amiga,
tu voz, tu cuaderno...
tus mates...
pero me arrastraré de arpones.

Si embargo... (mariposilla) dejame nombrarte.

Dejame decir(te)le a un espejo (que guardo para esta magia)
... amor... (se ríe de cristal y me da un caramelo)

Si sabés que no te reclamo.
¿Para que explicar los rumbos de tu corazón?
Si soy yo el que ha gastado tardes sin sol.
No vengas a visitar mis lápidas.
Si ya me mostraste la luz, (que había olvidado),
no quieras adelantar mis relojes.

Niña, no me regales de tus dulces excusas.
(que avergüenzan mis libros)
No confundas mis celos con ansias de pertenencia.

Sabemos es cierto,
que sos primavera y yo otoño.
Tus caminos blancos,
mis sendas cadenas.
Tu mañana, luminoso,
mi noche, telarañas amargas.
Y eso sí es simple contingencia.

Pero, ya sabés,
(nunca lo he ocultado),
que otra me ciño a esta roca.
Y deberé arrastrarla marcando mis desiertos,
hasta que la muerte nos separe.
Y esto, el cielo lo sabe, no es contingencia.

Viste que no tengo poesía, fuera de tus ojos.
(Me vienen estos ataques cuando no te veo).
¿Acaso son bellas estas absurdas articulaciones?

Entonces, dejame nombrarte,
(es una mentira de uso privado)

Ya que nunca serás mi amor,
dejame soñar,
tontamente,
con el mejor de los nombres.

¡Quién me habrá mandado!

Yo no sé para que abro
a la luna mi ventana
estas noches otoñales
melancólicas y blancas.
Juan Ramón Jiménez

A Gala

¡Quién me habrá mandado a mí mirarte a los ojos!
Si estaba gozando las navajas de mis muertes.
Hundido de traiciones en los fríos abisales.

Pero se me ocurrió,
¡estúpido!,
escuchar tus poemas.
Que no eran para mí,
pero que me importa.

¿Cómo hago ahora
para quitarme este resplandor de luna inútil?
Que se destila como veneno en mis vapores,
se me escapa como víbora de las comisuras,
y me muerden escorpiones la garganta.

Si hasta me fui buscando juicio.
Declarando a cada testigo lo indeclinable del adiós.
Nadie me creyó.

Y volví sin bellotas ni reinos extraños.
Y aquí estoy, esclavo de tu frescura.
Esperando que encuentres tu príncipe astronauta;
mientras sigo cayendo en llamas al mar.

2001

una la

Women is the nigger of the world. (Jhon Winston Ono Lennon)


Ella, Eva, la culpable.

(Digo, eso dijo, el jovato,
que vino de arriba con un broli
firmado por el diretó.
Pero yo el garfio no lo ví.
Mucha soldadura halógena, vea)

Culpa de madera.
De manzana, de zarza, de olivos.
El serrucho dejado por una luz.
Y ella allí.
Llorar al crío.

Culpa de piedra.
Pies ligeros acabando con el honor.
(Silencio señó que la yegua está montando
versos alejandrinos).
y la Ifi dando vientos.

Culpa republicana.
La Lucre, la pura, la bol... la intacta.
Esta, la que no envenena,
ni cuida las artes.
(Y el bruto ese, bah.)

Culpa roja.
Uno, que vino de vasijas.
Y la pequeña vagina romana
conquistó la furia.
(Ma no te preocupei:
fuel verso del alfil.)

Culpa culta.
Hypatia, bonita y sabia.
Pagan Baby
Escándalo a la sinrazón.
Quemen sus papiros con ella.
Sólo un libro.
(Todavía matamos por cual)

Culpa campesina.
Asadito a la Juana.
Buena idea.
Otra que se la creyó.
Hombres necios.

Culpa diferente.
Hocus Pocus.
(Salem con fritas.)

Culpa llana.
María pensaba en el que no tenía brain.
Virtud por vida,
rechazo por el que dirán.
(Ma sí, dejalo que se haga el pajonal.)

Culpa punzó.
Moño rojo sin brea.
Isidora baila refalosa.
Camila paga las Alianzas.

Culpa rubia.
Mis grasitas,
¿Podrian decirme
donde está mi cuerpo?
Don´t cry for my, Madonna.

You, Daddy, bastard.
Haceme lugar debajo de tu zapato.
Boys don´t cry, Brandon,
hacete hombre.

Hypatia

La vi pasar
con su habitual cadencia al caminar,
sin prestar atención al mundo,
midiendo a Vespera
con su astrolabio.
Mientras, quizá,
planea una de sus clases.

Algo ha cambiado en ella,
ya no sonríe como antes,
¿Qué le preocupa?
No lo dice.

Quizá esa guerra desatada,
entre la razón y la oscuridad,
allí en las calles,
entre luminosos filósofos paganos y
esas escuadras violentas de cristianos.
Ya hubo sangre en las fuentes
y fuego en las hogueras.

Pero ella,
se mantiene firme,
mientras lee a Ptolomeo de un papiro.
Su ojos se llenan de fuego y mar,
¿Quién quemaría a Euclides, Platón y Eratóstenes?

Pero ya lo han hecho.

El sol se ha puesto,
Véspera ilumina los patios de la Biblioteca.
Las hordas de Cirilo han entrado.
Ha ordenado la muerte de la pagana.

Pero, ¿por qué?
No arrodillarse ante los nuevos dioses,
o por envidia de su inteligencia,
o la lujuria desatada en él,
a causa de su otoñal belleza.

Mi ojos se nublan por mi maestra,
oigo sus desgarradores gritos,
mientras la desollan viva.

Voy hacia ella,
aunque sé,
correré su misma suerte.

2019

Pd: El 8 de marzo de 415 dc, Hypatia fue desollada viva, descuartizada, partes de su cuerpo incinerados. Pero no con honra sino con oprobio. Un hecho que para muchos inició el período más oscuro la Edad Media. Es considerada una de las primeras científicas de la historia.

Disculpeme niña
A Gala

Discúlpeme niña,
yo sé que esto no es poesía,
no hay estructura,
ni desestructura,
no hay novedad, ni desafío,
en mis ojos cansados,
mirando su sonrisa fresca.

Discúlpeme preciosa, hoy... no, ya ayer,
me deleité mirando sus dedos de mano izquierda,
apoyados como patas de modulo lunar,
sosteniendo el sol de su rostro,
mientras su blanca mano derecha,
articulaba un flash de agujero negro.

Que extraño es esto,
yo tecleando mi insomnio,
de la lejanía de sus hojas verdes,
para convertirlo en documento,
que subirá a los satélites,
teniéndola, hace minutos apenas,
a cuarenta centímetros de mi cuaderno.

Usted estará, ahora, descansando fatigas,
soñando, quizá, otro poema,
mientras yo bailo como títere de barro,
atado a los hilos intangibles de sus yemas,
envidiando a las teclas de su piano.

Yo sé que no le sucede como a mí,
de pensar usted en mí como yo en usted,
para dibujar sus versos contundentes de tareas inconclusas,
antes que suene la campana de cualquier round,
y se terminen los granos del más pequeño de los relojes,
mientras yo, vampiro embelesado,
beso la bombilla que usted ha besado.

No trate de explicar lo que yo no me explico,
de poder conocer los motivos de este amor irredento,
déjeme con este tozudo dulce dolor,
déjeme disfrutar mi éxtasis de ciento veinte minutos,
sabe, usted, que no pude alejarme de sus ojos.

Mis celos son genuinos,
no del que posee y conserva desconfiado,
sino del que sabe lo indeclinable del destino,
que alguna vez, usted se irá, como ya fue, prestando cintura,
y yo volveré, en algún otro solsticio,
a morderme los labios bajo el limonero.

No se haga cargo,
(sé que no lo hará, pero por las dudas)
de este sentimiento de otoño.

Es que a mí sí,
me ha pasado la vida por encima,
por mis culpas de silencios,
por mis miedos de palabras.

Y me arrebatan sus inocencias;
sus cabellos en todas las medidas,
sus romances de piel, ilusión y papel,
sus pájaros, su niño judío y sus zapatos.

Sólo le pido una cosa;
(no le haga caso, en mis ansias
a todo lo que pide mi mirada)
regáleme un poema,
con lo peor de sus palabras,
que aún así será eterno.

Lo enmarcaré, lo enalteceré, lo conservaré.
Junto a la foto de mis hijos,
que me sonríen como ya no me sonríen.
Junto a otro poema de niña adolescente,
y su foto de psicóloga haciendo flan.
Junto a mi pulsar, mi baobab, y leones.

Y pediré llevármelo,
si alguna vez tengo quien me escuche,
entre mis manos,
junto al blanco de mi mortaja.

2001

Geométrica

A Gala

Soy un eslabón perdido,
de manos libertarias reprimidas,
de cadenas de oración no escuchadas,
girando en norias oxidadas.

Soy un segmento,
sin rótulo que me designe,
sin punto de fuga donde asilarme,
buscando concatenar tus esperanzas.

Soy una hoja multiforme,
de inciertas condiciones iniciales,
de verdades no escritas,
creyendo en la sombra de los girasoles.

Soy un neutrón,
acorazado en su núcleo,
consciente de su historia,
que estallaré cuando te me acerques.

Soy un prisma,
de caras aburridamente regulares,
de planos inquebrantables,
me despliego de arco iris en el brillo de tus ojos.

Soy un punto,
de espacios no cuantificados,
de oraciones no terminadas,
hilvanado por azar en tu trama.

¿Que pasará si aumento mi entropía?,
¿Se licuarán mis paredes de celdas?
¿Se quebrarán los marcos relativos?
¿Se despedazarán los triángulos?

No me sonrías, irresponsable,
que me gravito a tu eclíptica.

2000

Girando alrededor de una estrella invisible

Sigo girando de eternos espines,
alrededor de mi estrella invisible,
que no tiene nombre,
ni catálogo,
ni magnitud.

Ha colapsado a su centro,
con toda mi luz,
en su luz,
tragada de sí,
en el abismo.

¿Que verán?

Nada.
Una roca excéntrica
girando alrededor de la nada.
Sólo yo que giro
inventando un centro que no existe.

O quizá... si exista.

Si no escaparía en radios exógenos
hacia el fondo límite de las fronteras inacabadas.

Es tan grande su densidad,
(y no saberlo)

Mejor me quedo aquí,
ya de cristales congelados,
ya de furia incendiaria.
Demasiada levedad,
para engullirme a su centro.

2000

Estableceré un espacio

A Gala

Estableceré un espacio,
en el territorio mágico de las palabras.
Donde mis angustias son esperanzas.
Saber que hacer con el desatado poder de la sangre,
poder lavar mis heridas de perfumes.
Donde me alcancen los brazos para contenerte.
Y las manos para escribirte.

Sucio papel, esta pantalla.
Que incita a cerrar los ojos cansados,
y me dibuja tu rostro, despreocupado y libre.
Tus palabras, algas de patio.
Me enredan la garganta.

Quiero sustraerme, mirarte serio e impávido.
Y me llevo, otra tarde, la angustia de tu ausencia,
por tu presencia imposible.

Si te enfrentara, si te hablara.
Me responderías lo que fatalmente, ya sé.
Sería el final de esta espera... y de esta ilusión.
Mágica como las palabras,
intangible como tu espíritu blanco,
y mi alma condenada.

Pero, quiero imaginar, compañera.
Que una playa nos sorprenda sorprendida,
jugando a las escondidas entre los juncos,
contando ángeles entre las estrellas.

En un espacio sin tiempo.
Mezclando tu futuro en mi pasado

No quiero llorar mas a escondidas,
no quiero refugiarme de tus ojos,
quisiera volver a la sensatez.

No hay arcones de juguete, ni enojo suficiente.
Que puedan abrir mi frente, y quitarte de mi mente.
No entenderás nunca cuanto necesito negarte, cada instante,
para no caer en el ridículo de amarte.

Quiero jugar una guerra de almohadones,
con tus muñecos de peluche.
Si ni siquiera te conozco.
¿Que será de mí cuando me olvides?

Soy de amor fiel y pertinaz.
Silencioso y pesado.
Hago cargos de conciencia.

Los ángeles no me acompañan;
Los dejé cuidando a mis retoños.
Por eso no ves luz en mi aura.

Quizá solo seas un espejismo, en mi desierto.
Para beber suave de tu mano y continuar sediento.
Para encontrar un valle donde arar nueva tierra.
Pero no me quiero ir de tu oasis.

Otra gota cayó sobre mi teclado.
¿Porque llueve tanto en las habitaciones,
de las almas abandonadas?

2000