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Présteme; caballero, bolígrafo y servilleta,

que la noche se retrasa a nuestra cita en su carreta.
Yo vine a cantarle letra repleta de sentimiento,
por favor, abra la puerta, diga si es ella o el viento. ​

Présteme; caballero, más tiempo y más horizonte,
que la tarde se hace eterna como la voz del sinsonte.
Yo vine a regalar monte, maniguas y sal, a ella,
pero se me ha retrasado borracha con las estrellas.​

Présteme; caballero, un cielo más infinito,
para que soñar de noche jamás pueda ser delito.
Si viene yo le recito pétalos de la aceituna,
pero se me ha retrasado secreteando con la Luna.​

Yo la espero, caballero, pero casi son las doce,
y no hay rastro de oscuridad que en mi soledad se pose.
Si viene o no viene; no sé, ¿será que estará ocupada?,
caballero, ya ha llegado, traiga por favor la almohada.​

​

​

Si te pido que te alejes con una mirada terca,
es para cerrar mis ojos y tenerte siempre cerca.
Si te pido que no me hables cuando solo seamos dos,
es para dormir mis labios y encadenarte a mi voz.

Si le pido a tu recuerdo que se olvide de estos años,
es porque entre mi silencio, con acentos, yo te extraño.
Si le pido a tus oídos que no escuchen la pasión,
es porque al tapar los míos surges tú como canción.

Si te pido con vocales que no me escribas más sueños,
es para asaltar la musa y de tus letras ser dueño.
Si te pido algún pequeño roce con pinceladas de brisa,
no me hagas caso y perdona, solo quería una sonrisa.

Si te pido que me pidas que no te pida jamás,
es porque te tengo entera, pero necesito más.
Yo te pediré quizás que salgas de mi cabeza,
pero ya que ni me paro, ve y pídeme otra cerveza.
​

A los que algún día pensaron que jamás lo lograría,
mi más melodiosa anáfora y rima de poesía.
A quien con hipocresía destiñó la Fe del canto,
mi más caluroso símil, mi más desahuciado encanto.

A los que enseñaron tanto, a los que engañaron poco,
mi más servil sinestesia y el verso más ebrio y loco.
A los que entre letras toco con el posar de la vista,
los sueños aventureros y la canción egoísta.

A aquel triste comunista que censuró mis escritos,
el odio de la tormenta y la libertad de un grito.
Al poeta que ha descrito sin luz propia a las estrellas,
la más bella resonancia de mis onomatopeyas.

A la inspiración aquella que entra en la noche y se antoja,
mi admiración y respeto, mi tiempo y mi paradoja.
A Dios que de vida moja la pasión de lo que agencio,
para ti la voz callada, para ti va mi silencio.
​

A oscuras te escribo puras locuras de mi presente,
a oscuras sin Sol ni Luna, ni testigos, ni otra gente.
A oscuras aquí en mi mente vive tu luz en recuerdo,
a oscuras es como un loco; entre versos, se vuelve cuerdo.

A lo oscuro siempre vuelvo y en oscuridad te grito,
que mi amor se eleva en alas de cariño al infinito.
A oscuras tu voz recito, sin luz, sin perdón, sin brillo,
a oscuras nunca amanece y el amor es más sencillo.

En la oscuridad me humillo entre pena, valor y espanto,
con relámpagos desnudos tras rimas sin Fe, sin canto.
En mi oscuridad levanto de una lágrima el reproche,
besando los ojos negros que hacen eterna esta noche.

Oscuridad, tierno broche de heridas e inspiraciones,
oscuridad, mi guarida de poemas y canciones.
Oscuras las creaciones, palabras, tierra y arcilla,
deshojando este poema que de oscuridad es que brilla.
​