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Entre Doñana y Sanlúcar

El Betis se ha embadurnado,
entre Doñana y Sanlúcar,
y salobre ya es Atlántico
porque lo abraza y lo acuna.

¡Ay niño, cuánto has penado,
desde Cazorla en la altura,
por las campiñas pasando
de olivares y aceitunas!

¡Y qué mal augur te trajo
la que es romana y moruna
por no dejarte en tus brazos
su callada arquitectura!

Y, ¿qué no habrás tú pasado?
¡Cuánta penita la tuya
si el Puente de Triana bajo
te ocultó rayos de Luna!

Andaluz por sangre y rango.
ya sumida en la amargura,
Andalucía son llantos
porque el Betis ha pasado
y ya no volverá nunca.​

En la celebración de la La Virgen de Carmen​

Tengo una Madre en el Cielo
y otra tengo en la Tierra,
a la del Cielo de rezo
por la otra que me queda.
Si alguna vez las contemplo
parece se parecieran
por eso a las dos las quiero
con locura verdadera.
Cuando en algún día siento
un atisbo de tristeza,
a la una me encomiendo
y la otra me consuela.
A veces ni yo me entiendo
y es que me olvido de ellas,
pero no dura un momento
porque de alguna manera
se me despierta el recuerdo
con solo ver las estrella,
será de que en ellas veo
su luminosa diadema;
y a la vez cuando yo siento
a lo lejos las mareas
me acuerdo de que yo tengo
dos madres que son Carmelas.
Cielo y tierra, mar y cielo,
¡ay mis madres marineras,
llevadme la mar adentro
el día que yo me muera!

Como yo sé que te place
estos versos te dedico,
revestidos de romance
y con todo mi cariño.
Has tenido tú el detalle,
en tu habitual ser fino,
de venir a desearme
un año bueno y tranquilo.
Y como de sobra sabes
que te deseo lo mismo,
el romance de mi parte
con el corazón te envío.
Cuando lleguen a enterarse
de lo que aquí dejo escrito
también se sabrá lo grande
que eres poeta y amigo.
Y por temor de cansarte
con esta estrofa termino,
que no tengas que aguantarme
nada más que lo preciso.

Salva González

"Míralo por donde viene
el Mejor de los nacidos"
[...]

La saeta
Manuel Machado​

El Silencio

Por la Carrera del Darro
baja el Cristo del Silencio
sobre un rojizo calvario
y el sudor de costaleros.

Solo un tambor apagado
acompaña a este cortejo,
vienen ceñidos de esparto
y de tristezas sin cuento.

Son los capirotes altos
inevitables recuerdos
del espinoso taladro
que ensangrentó su cabello.

Revuela por los tejados
la sombra del Nazareno
que al albor del Viernes Santo
enseña su cuerpo muerto.

Una voz como un desgarro
sobre un balcón entreabierto:
saeta del pueblo llano,
cantar de lágrimas lleno.

De nuevo levanta el paso
el capataz a los vientos,
parece que va flotando
entre el olor del incienso.

La procesión va llegando
al Albaycín en desvelo,
es Cristo crucificado
que ha regresado a su templo.

Granada va despertando
este Viernes Santo nuevo
al suspiro perfumado
de la Madre de los Cielos.

Salvador González Moles