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TARDE GRIS


En este día de venturoso vino

nadie vino a visitarme.

Nadie preguntó si desde el alba

he visto progresar la tarde.


Si he visitado las ramas del racimo

o si en una procesión de luces calmas

trasvasé el umbral del pórtico.

Mi esqueleto es un vacío carnal,

las órbitas prestadas por la vida

han visto pasar mil rostros vencidos

echando de menos paisajes barrocos.


Perdidos en la vetusta biblioteca del alma.

bate alas el viento y el palpitar yace tieso.

Nadie preguntó mi despertar en la almohada

o si el sol se ha prendido del pinar.

Briznas de lenguas broncas tañen campanas

que rugen su falsete tímido en el mar

y van perdiendo su arrojo audaz.


Algo de mi expira en un varaseto de soledad,

inciertos hilos en huecos de glaciar,

la cavidad solitaria es albergue cenobita

y la grisura tardía no contempla evasivas

que al cariz grave se van a hospedar.




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