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Para Dvaldés glosando a Dámaso Alonso
en su soneto "Hermanos"

Ay sí, nadar, nadar, contracorriente,
entre las marejadas y las olas,
entre vicisitudes, siempre a solas,
en este mundo extraño, y displicente.

Entonces aparecen, de repente,
sus voces en mil claras aureolas
o bien en murmurantes caracolas
con una lengua hermana dulcemente.

Y en ella tal grandeza es cuando asoma
que todo cuanto es dicho en nuestro idioma
cruzando el mundo entero aún resuena,

volando el mar, la sierra, o por el llano;
si digo "amigo en Dios" , y en castellano,
la boca con "hermano" se me llena.

"Hermanos" de Dámaso Alonso se puede encontrar en este mismo Blog en la siguiente entrada de la cual dejo el enlace: http://www.mundopoesia.com/foros/entrada-blog/de-damaso-alonso-hermanos.27912/​

​

A Lesmo
(otoñal)

Con buena vibra viene tu presagio.
Imagino el paisaje amarillento
junto al llamado del flautín del viento
que al otoño extasía con su adagio.

Del glamour de tus obras me contagio
y aunque a veces las reglas yo violento
amo tus rimas —cómoda me siento—
y se niega mi cálamo al naufragio.

Nardos de oro en nuestros universos:
la luna, el sol y tus genuinos versos;
tanto rielar me deja sorprendida.

Con tus cantares —gráciles cristales,
joyeles en mis campos otoñales—
le traes panaceas a mi vida.

Ligia Calderón Romero.


Aquel adagio

Era en este lugar que en la mañana
me sorprendí, no tanto por tu verso,
quizás por renovarme el universo,
y comprendí al otoño en tu ventana.

Pues era ya el otoño, Ligia, hermana,
voló mi pluma, sí, por el anverso
de una hoja caduca, aún con terso
matiz amarillento y vetas grana.

Era otoño, y llamaba a aquella puerta,
dejándome la hoja que, aun muerta,
parecía ser como un gran presagio.

Era otoño otra vez con sus reflejos,
con multitud de ocres, y a lo lejos,
oí, y cómo de hermoso, aquel adagio .

Salva González Moles​

Vengo aquí a publicar el soneto que la grandísima Ligia me escribió en respuesta a uno mío y publicó en su esmerado blog. El segundo que van a leer es mi respuesta a éste. Todo bajo el bandoneón de Astor Piazzolla en su "Otoño Porteño". Con mi admiración y gratitud a Ligia por su presencia constante y estos sensacionales momentos de amistad y poesía.

Salvador González Moles.

Esas bellas palabras

Esas bellas palabras que de tu boca vienen,
aparecen, de pronto, para inundar mi oído,
para segar mis penas, para darle sentido
a la vida que pasa, tanta hermosura tienen.

Son esas, si las dices, serán las que convienen,
las que más apacientan sin hacer ningún ruido,
las que llegan y apagan mi trémulo gemido
y las que, sin saberlo, más y mejor sostienen.

Son esas tus palabras, delicadas y amables,
las que me dan apoyo como tiernas alfombras,
las que no soliviantan y son inolvidables.

Son esas, por ser tuyas, poeta, no me asombras,
y serán siempre mías porque serán palpables
señales amorosas, con las que tú me nombras.​

​

Miserere mei...​

Olvido

Si miras a tu hijo en su calvario,
su mente que es su cruz y su martirio
que oculta su morado como un lirio
desde tu gran silencio en el sagrario.

Ves a tus predilectos a diario
que acuden, se perfuman con el cirio
pascual, en tanto yo con mi delirio
enfermo, vago triste y solitario.

Y Tú, si a Lázaro que ya podrido
sacaste de la tumba perfumado,
sabrás que en mi yacija muerto he sido.

Si Tú pasas de largo por mi lado
sabrás, de sobra sabes de tu olvido
y así por qué razón me has olvidado.

Laus Deo​

Los frescos de San Nicolás
de Valencia

Detalle tras detalle no visible
a causa de la altura en lejanía;
es claro que el autor lo pintaría
ajeno del aplauso apetecible.

Un juego de color, en imposible
equilibrio, en la bóveda ponía,
allí que solamente lo vería
aquel cuya mirada es infalible.

Allí, que la herramienta del obrero
trabajó en diminutas perfecciones
donde no llegaría el ojo humano;

y sólo por dejar, con todo esmero,
a tan Grande Señor las oraciones
del arte que salía de su mano.​

Por sentirte, al leer, algo mejor

Prefiero para ti el itinerario
que tenga en la palabra lo bastante,
tal vez, sin la metáfora impactante,
huida del exceso lapidario.

No quiero destilar del diccionario
esencias de perfume mareante,
que no debas ponerte ningún guante
por algo que saqué del anticuario;

tampoco de sí mismo poseído
el verso que se mira sin pudor
y al cabo nada es para tu oído.

No necesita afeites el candor;
si acaso me acerqué solo habrá sido
por sentirte, al leer, algo mejor.​

La palabra

Juan, I, 1; Mat, VI, 9.​

Llave del ser, fue en un principio el verbo
por él que se hizo todo cuanto muda
y el verbo es la cadena con que anuda
Dios los dispersos granos de su acervo.

Por él el hombre deja de ser siervo,
se vale de él en la batalla ruda
y en él la apaga cuando su alma suda
como en la fuente tras de acoso el ciervo.

Sea de Dios santificado el nombre
que es Dios también, pues fue con la palabra
como creara el mundo en un principio.

Con la palabra, como Dios, el hombre
su realidad de ideas forja y labra:
nunca la profanéis a huero ripio.

Salamanca, 28-IX-1910.
​

Miguel de Unamuno


Fuente. Poesi.as

I

Para que de una vez te siga y vea

Apenas un chiquillo y las mujeres
estaban a tu lado en el martirio,
y yo, por otro lado, en tanto mueres
ajeno permanezco en el delirio.

¡Deliro, sí!, por tanto que me quieres
y no te puedo ver ni con el cirio
que alumbra los despojos que Tú eres,
cerúleos, morados como un lirio.

Debiera arrodillarme ante el madero,
debajo justamente del reguero
de sangre que te sale y que gotea,

y allí quedarme inmóvil del espanto;
¿qué falta, Dios perfecto, dime cuánto
para que de una vez te siga y vea?

II​

"Memento, homo, quia pulvis es..."
–recuerda, hombre, que eres polvo...
​

Al Tabor desde el Calvario

No sé si fue la mezquindaz o el miedo
al propio sufrimiento, a la agonía,
que no pude acabar lo que leía,
tanto me señalaba con el dedo.

No quise saber más de aquel acedo
poema, largo y claro como el día,
de la Pasión, la misma que yo huía
apenas susurrando "credo", "credo".

El pánico al dolor me sobrepasa,
y al poco ánimo que tengo arrasa
el verso contumaz y lapidario.

Tal vez si repitiera con voz viva
"¡credo, credo!", mi polvo y tu saliva
me lleven al Tabor desde el Calvario.​

A Rafael Nadal​

Ese gran español

Constante en la victoria tras victoria
luchó con tal valor quitando el cieno
que a aquella inundación le puso freno
y fue el manacorí de nuevo historia.

El pueblo que lo lleva en la memoria
lo admira por templado y por sereno
y el vencido por él se siente bueno
pues lleva al adversario hasta la gloria.

Es épica su lucha y su destreza
que aún, por su tesón, no tienen techo,
mas lo que más asombra es la grandeza

que adorna lo profundo de su pecho
que a Rafael Nadal sobra nobleza
para hacer del tributo su derecho.

Salva González Moles

"Amigo", "contigo"

A veces, todo envuelto de tristeza,
el día largamente se eterniza,
el sol se ve cubierto de ceniza
y llenos los jardines de maleza.

No es solo lluvia fina en la cabeza,
es algo más profundo, que enraíza,
que encierra, no saber qué paraliza
sentir una emoción o la belleza.

Entonces se presenta, y de repente,
alguna voz amable y dice "amigo",
que inunda el alma entera en un momento;

y vuelven los colores al ambiente,
y luego de escuchar decir "contigo",
el mágico igual eco de su acento.

A papá,
in memoriam.
​

Aquella noche
(Album de fotos)

Qué habrá flotando por aquel ambiente
que huele tanto a amor y a chimenea,
qué habrá en mi corazón para que vea
aquel lugar de forma transparente.

Qué habrá en esas miradas de inocente
que el mismo Cielo en ellas se recrea,
por esos niños puede que se crea
que Dios estaba allí pleno y presente.

Qué habrá que todo salta de alegría,
será la Navidad, o habrá una estrella
que fúlgida ilumina como el día,

qué habrá...; no he visto yo cosa más bella:
jamás habrá canción ni melodía
ni habrá noches, seguro, como aquella.

"No olvides que el Dolor es
la piedra de toque del Amor."

Camino, 439.
Josemaría Escrivá.
​

Entre neones

Anduve algunas veces por desiertos
de angustias y de torpes ansiedades,
acaso entre el color de las ciudades
no vi los fuegos fatuos de los muertos.

Cegado, con los ojos bien abiertos,
y sordo del escándalo del Hades,
no pude ver ni oír cuántas maldades
maquinan los demonios encubiertos.

Me fui de aquellas villas con infectas
aceras, parecían ser perfectas
sus calles, con alegres emociones.

Me fui porque seguí los tibios haces
de luz que da el dolor, los más veraces,
y al punto se apagaron los neones.

A Cristo N. S. crucificado estando
o poeta no seu último momento

Meu Deus, que estais pendente de um madeiro
em cuja lei protesto de viver,
em cuja santa lei hei de morrer
animoso, constante, firme e inteiro:

neste lance, por ser o derradeiro,
pois vejo a minha vida anoitecer,
é, meu Jesus, a hora de se ver
a brandura de um pai, o manso Cordeiro.

Mui grande é o vosso amor e o meu delito:
porém pode ter fim todo o pecar,
e não o vosso amor que é infinito.

Esta razão me obriga a confiar,
que por mais que pequei, neste conflito
espero em vosso amor de me salvar.

Gregório de Matos (1623-1696)


Traducción adaptada

Mi Dios, que estás pendiente del madero,
en vuestra ley no quise yo vivir,
ahora que en tu ley he de morir
con ánimo, constante, firme, entero:

y en este lance al ser el más postrero,
al verme de esta vida ya partir
es, mi Jesús, la hora de sentir
lo blanda que es tu faz, manso Cordero.

Qué grandes son tu Amor y mi delito:
aquí tendrá su fin todo pecar
y no tu buen Amor, que es infinito.

Me obliga esta razón en Ti confiar,
si por más que pequé, mi ser contrito,
tan solo por tu Amor me he de salvar.​

Medidas desesperadas

No vengas a buscarme, ¡pasa, pasa!,
que amores tengo más para ser dados,
y aún, con mis cabellos plateados,
me queda entre sonrisas cierta guasa.

Si vieras mi salud un tanto escasa,
que sufre con los días más nublados,
le pongo los remedios adecuados
y cierro los postigos de la casa.

Y dejo en las paredes los espejos
que miro solamente con reojos
no vaya a entretenerme en sus reflejos.

Me aparto de tristezas y de enojos
que sé de un gran artista que en bosquejos
me pinta sobre el alma trampantojos.​

I​

"Dios deseado y deseante..."

Juan Ramón Jiménez.​

Deseado y deseante
(La partida)

Inquietud, ansiedad enamorada,
rebullir interior, un viejo anhelo
que hace todo azul bajo ese cielo
en donde tiene puesta la mirada.

Y llega, de repente, una jornada
que es solo de horizonte y alto vuelo
en que el dejar atrás es el consuelo,
libérrima esperanza en la llegada.

Entonces, cuando casi ya es memoria
el tramo, y reencuentro con la Historia
–esencia portentosa de un Destino

de siempre deseado y deseante–,
se arranca cada palmo a lo distante
yendo hacia Compostela de camino.


II

Mística quietud
(Peregrinar)

Con mística quietud en el repecho
un manto misterioso de verdura
va creciendo en constante mojadura
con el musgo, la hiedra y el helecho.

Peregrino, de siempre, insatisfecho
paso a paso en canchal y piedra dura,
con sueños de lejana arquitectura
que lleva en los pespuntes de su pecho.

Pero al fin en la última colina,
en los humildes henos se reclina
acallando la fiebre que lo abruma;

es tiempo descansado, y agradece
la llegada, pues tocarlas ya parece
las Torres de Santiago entre la bruma.


III

Íntima
(Compostela)

Andar entre su calle y su plazuela
es todo intimidad hora tras hora,
tal vez la pulsación dulce y sonora,
matiz de la zanfoña o la vihuela.

Quizás en el principio de una estela
delgada haya una gaita añoradora
que suene en los confines de la aurora
y haga amanecer en Compostela.

Llegar al Obradoiro y reclinarse
pudiera ser lo mismo que asombrarse
y absorto estar fundido con la Historia;

o bien el transportarse algún milenio
entrar en la explosión de luz e ingenio
del Pórtico llamado de La Gloria.
​