Viendo entradas en la categoría: Soneto - Página 3

... perro que no me deja ni se calla
siempre a su dueño fiel, pero importuno.
[...]
Umbrío por la pena, casi bruno
Miguel Hernández.​

Displicencias


No me busques compases de alegría
que muero lentamente solo y uno,
con gruñidos de un perro inoportuno
con un timbre de voz que conocía.

Y transito en el filo, noche y día,
de una espada afilada donde aúno
el calor que sentía que ahora ayuno
con lo amable vetado, y a porfía.

Mis desvelos lo son desconocidos,
degradados a ser obligaciones,
que con vara amañada son medidos.

Lo peor son la vacuas emociones,
la enorme displicencia en los oídos
atronando por todos mis rincones.
​

Abrojos

Nada existe más vacuo que la caricia ausente,
que la boca cerrada, que una mano hacia abajo,
que el vacío es inmenso si es del alma y no siente
y ademas es alegre con gentil desparpajo.

La sonrisa que hiere, la que muerde y se clava
es como de aguijones si mordaz el semblante,
que un insulto se frota y con genio se lava
y la risa sufrida es pesada y cargante.

En tan solo un instante se derriban los muros,
se agosta la florcilla que amaneció dichosa
y se vuelven los días de mil soles oscuros.

Cuando llega el ocaso y la vida es tediosa
y se pierden los brazos que de otrora seguros
son los secos abrojos y una espina de rosa.​

Abyecta monoseima

Confuso estará el cielo de tormenta
del trueno de una voz que lo equivoca
que el fuego que ha salido de esa boca
de brasas del infierno se alimenta.

Sonido horripilante que atormenta,
la náusea en las heces la provoca,
un rito de asco y cieno con que invoca
al mal que a todo el Hades representa.

Vómito y bilis negra con pestoso
efluvio del azufre y gas metano;
palabras de una abyecta monosemia.

Salió directamente de ese foso
tan séptico y satánico, del ano
que así es de infecciosa la blasfemia.

A Fulgencio Cibertraker
​

Soneto del dos por siete

La cosa es nunca hacer una promesa
y menos implicando a algún soneto,
que tiene el bravonel poco respeto
con bulla siempre va, que algo le pesa.

El fuego prende, al aire la pavesa,
se extiende entre que acaba este cuarteto;
ya huele a chamusquina en el terceto,
lo tiene bien callado, no interesa.

¡Pues ea!, que el terceto ya ha venido,
y mira hacia otro lado, con silbido,
y aquí tampoco dice ni un direte.

Con tufo llega el último terceto
y no ha soltado prenda, el muy discreto;
a ver si da la cuenta: dos por siete.

Ceremonial

Se elevan las delgadas nervaduras
hacia la solitaria piedra clave,
e ingrávidas, suspensas, en la nave
sostienen las pesadas estructuras.

Un coro diaconal de voces puras,
al frente, en procesión avanza, grave,
y entona una salmodia que, süave,
se mezcla con incienso en las alturas.

De pronto se ilumina el presbiterio
y ocupan los ministros sus sitiales
en torno al facistol donde el salterio

se abre con los himnos y graduales;
comienza el Eucarístico Misterio
que achica a las enormes catedrales.​

Esa rosa de la fe

¿Qué me hiciste, Señor, en esta herida?,
¿me la abriste, tal vez, porque cerraba?,
¿o quizás por la costra que ocultaba
la secreta penuria de mi vida?

O tu mano de padre que me cuida
me devuelve el dolor que se alejaba,
un regalo de amor que no esperaba
que despierta mi alma encallecida.

Y otra vez, en la Vía Dolorosa
me concedes honor de cireneo
por la senda más dura y pedregosa;

pues sin cruz sabes bien que no te veo,
no le quites espinas a esa rosa
delicada, la fe por la que creo.

No hagas memoria

Aún no, mi Señor, que es muy temprano,
no me llames aún a tu presencia,
que temo tu justicia y tu sentencia
por haberme soltado de tu mano.

Aún no, Padre Dios, que en mi secano
crecen tristes ortigas de inclemencia,
míralo con piedad y con paciencia
por si nace una espiga y diera grano.

Aún no, Gran Amor de todo dueño,
que mis ojos se cierran con el sueño
pesado, del gran peso de mi historia.

Mas si acaso, mi Dios, tanto me amas
que es ahora la hora en que me llamas,
por tu inmensa bondad no hagas memoria.

En Ciento volando de catorce
​

Dos puntos suspensivos

Lo peor del amor, cuando termina,
son las habitaciones ventiladas,
el solo de pijamas con sordina,
la adrenalina en camas separadas.

Lo malo del después son los despojos
que embalsaman los pájaros del sueño,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole ni dueño.

Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a galeras los archivos.

Lo atroz de la pasión es cuando pasa,
cuando, al punto final de los finales
no le siguen dos puntos suspensivos...

Joaquín Sabina

Hambre de Dios

Te llamo con un hambre... Pero digo:
¡Dios! y de pan la boca se me llena.
Ven a mi chozo tú. Mira esta pena
que fiel como un mastín está conmigo.

Acércate a mi mesa, Dios amigo,
pues llanto has de comer. Esta es mi cena,
que la sopa de un pobre siempre es buena
si se calienta en lágrimas contigo.

Qué poca cosa tengo para darte:
Mendrugos de dolor. Hedionda herida
y un candil que se muere de alumbrarte.

Qué te daré, oh Dios, qué otra comida...
Antes de que te vayas a otra parte
toma mi corazón. ¡Muerde mi vida!

Quince de agosto

¡Callad, que Nuestra Madre tiene sueño!
¿No veis cómo su cara resplandece
y el rictus de dolor desaparece?
¡Cuánto debió sufrir pegada al leño!

¿Recordará a Jesús siendo pequeño?
¿Qué tiene su sonrisa que parece
que acuna al Niño Dios y que lo mece?
¡Oíd cómo susurra: "Amor, mi dueño"!

¡Mirad cómo la nubes dejan paso
y cómo es todo azul y cielo raso!
¡Oled ese rosal que ha florecido!

¿No veis la luminaria en las estrellas?
¡La quieren coronar con todas ellas!
¡Callad! ¡Mejor, cantad que se ha dormido!

El trueque

Después de ennegrecida y de doliente
mi vida malpasada, bruna y fría,
de un ascua sola y una que tenía
mi anhelo resurgía incandescente.

Y quise retornar del mundo ausente
no viendo en el lugar un nuevo día,
y pude comprobar que el alma mía
soñaba amaneceres del Oriente.

Entonces, sin temores del ocaso,
del cual fuera el cautivo mudo y ciego,
con brío me espetaba a dar el paso.

Y fue que al escucharte decir luego
mi nombre, que el calor aquel, escaso,
tu voz me lo trocaba en vivo fuego.​

En contestación al excelente soneto que me dedicó la compañera Ligia Calderón Romero, el cual se puede leer en su blog. Dejo el enlace para quien desee.

http://www.mundopoesia.com/foros/entrada-blog/a-salvador-lesmo.27318/

A punto de morir estaba un hombre
pobre como la voz que aun frío escucha
pidiendo un pan, pidiendo amor. Su lucha
tal que nieve cayó. Nadie se asombre.

Antes de ser "lo que la muerte escombre",
quiso advertir que iba a su fin. No es mucha
la osadía. Mas grande fue la ducha
que, heladamente, le caló hasta el nombre.

Le dijeron: "Despojo, no te quejes,
no nos tires tu lágrima; es molesto.
Acaba ya, no importa que te alejes.

Pero hazlo bien, se fino en ese gesto.
Que esté correcto el muerto que nos dejes".
Vomitando murió, torpe hasta en esto.

Noche fabricadora de embelecos,
loca, imaginativa, quimerista,
que muestras al que el bien en ti conquista
los montes llanos y los mares secos;

habitadora de celebros huecos,
mecánica, filósofa, alquimista,
encubridora vil, lince sin vista,
espantadiza de tus mismos ecos;

la sombra, el miedo, el mal se te atribuya,
solícita, poeta, enferma, fría,
manos del bravo y pies del fugitivo.

Que vele o duerma, media vida es tuya;
si velo te lo pago con el día,
y si duermo, no siento lo que vivo.

Estas que fueron pompa y alegría
despertando al albor de la mañana,
a la tarde serán lástima vana
durmiendo en brazos de la noche fría.

Este matiz que al cielo desafía,
iris listado de oro, nieve y grana,
será escarmiento de la vida humana:
¡tanto se aprende en término de un día!

A florecer las rosas madrugaron
y para envejecerse florecieron:
cuna y sepulcro en un botón hallaron.

Tales los hombres sus fortunas vieron:
en un día nacieron y expiraron;
que pasados los siglos horas fueron.

Amor é um fogo que arde sem se ver;
É ferida que dói, e não se sente;
É um contentamento descontente;
É dor que desatina sem doer.

É um não querer mais que bem querer;
É um andar solitário entre a gente;
É nunca contentar-se de contente;
É um cuidar que ganha em se perder;

É querer estar preso por vontade;
É servir a quem vence, o vencedor;
É ter com quem nos mata, lealdade.

Mas como causar pode seu favor
Nos corações humanos amizade,
Se tão contrário a si é o mesmo Amor?

Luis de Camões