Viendo entradas en la categoría: Uno contra el mundo

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Escribo desde niño, desde antes de ser niño, desde antes de ser y desde antes de saber escribir; yo ya era melancolía, el silencio cautivo en los albores de la siesta, esa emoción que no sabia reconocer que era, que me llamaba en la oscuridad de la pieza por las noches en la casa de mis abuelos. Yo no era mi nombre, mis cabellos rebeldes, mi torpe oído musical para cantar el himno, era esa sensación que ahora escribe, que nombra el mundo, en cada palabra, por vez primera, como ahora, como siempre.

by gustavo cavicchia.

Saluditos.​

A gustos colores.

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Si hace algunos años me hubiesen preguntado, cosa que no paso nunca (ya que no soy ningún experto), que opinaba de la rima y de la métrica, sin dudarlo mi respuesta se relacionaría más con un discurso afín con la libertad del verso, y la completa asonancia de los mismos, y por supuesto, con la innecesaria torpedad de contar el número de silabas. El tema es vasto, y no es el propósito de esta entrada el hablar de gramática y su correcto uso en la poesía moderna, pero me es necesario decir, que desde hace algún tiempo comencé a sentirme interesado en porqué algunos poemas me trasmitían de cierta manera su mensaje, poemas de Borges, como Ajedrez por ejemplo; Arte Poético (otro poema de Borges) me eran tan mágicos y seductores. Con el tiempo fui aprendiendo que el número ideal de silabas poéticas en los versos era de once, y qué ese número de silabas, dependiendo de la acentuación de la palabras, darían una musicalidad, o mejor dicho; podrían de manifiesto la relación directa entre la música y poesía, pues, un lenguaje en su natural forma es una manera de cantar la realidad, lo que quiero decir, es que cualquier ser humano hace poesía al hablar (no al escribir, ya que no es lo mismo), de forma espontanea. Bien, para no extenderme más, quiero contarles que la forma poética que estaba detrás de esta magia que yo sentía, llego de Italia hace varios siglos para ser adaptada al castellano, y a otros idiomas latinos también; fue incluida al alemán como al ingles. Esta estructura poética es el soneto. Esto del soneto me llevo a muchos lugares, espero algún día poder contaros estas cosas, y de esas travesías, en esta ocasión, quiero traeros un soneto, justamente y que me agrado mucho por su forma y contendido; el mismo es de "José Hierro" y su soneto se llama "Alegría".

¿Qué opinas del poema?
¿Te gusta la rima en tus poemas?

Un cordial saludo de mi parte. Espero disfrutes del video.

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Llegué por el dolor a la alegría.
Supe por el dolor que el alma existe.
Por el dolor, allá en mi reino triste,
un misterioso sol amanecía.

Era la alegría la mañana fría
y el viento loco y cálido que embiste.
(Alma que verdes primaveras viste
maravillosamente se rompía.)

Así la siento más. Al cielo apunto
y me responde cuando le pregunto
con dolor tras dolor para mi herida.

Y mientras se ilumina mi cabeza
ruego por el que he sido en la tristeza
a las divinidades de la vida.

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ANOCHE SEr.


Asisten mis ojos
al degüello aterido del sol,
fluida sangre
que dinamita los colores
de la tarde.

Àrboles de tiesos dedos
dibujan un cielo perfecto
a los ángeles risueños
del invierno.

La trémula vela de la noche
enciende el murmullo
de los astros cristalinos.

En la
indiferente
pupila
del ocaso
SÒLo
queda
este
crepùsculo,
arena
sujeta
al puLso,
oscUra
marea
de las
veNAs,
sotavento
de espanto:
por tener en el cuenco de las manos
otro dìa litado
en el lento gravitar del univers6.

.10/07/2007

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Qué agradable es ponerse a escribir después de un día de trabajo en la maquinita (por mi computadora; no creo poder redactar nada en una maquina de escribir de verdad), mirar por la ventana del cuarto donde estoy sentado en casa, y ver ese sol mendocino entregarse a la montaña; qué lo abraza, qué lo estruja, qué le exprime, por así decirlo; hasta su última gotita de color amarillo y naranja: que no es otra cosa que la sangre del sol, que chorrea por todos lados ; por las casas, por los autos ( que no veo, pero siento sus chillonas bocinas en la calle), en el patio, en mis perros, en mis plantas hasta desangrarse completamente, morirse y permitir por fin que se haga la noche.

Qué hermoso, qué rico, qué sabroso es dejar la mente subir al cielo como un globo morado que nadie ve. Gritar con el pecho abierto sin temor a los ecos o decires de los demás; es romperle el tuje a la monotonía, tocarle el poto a la seriedad, reír, cagar, oler a las mujeres y a las flores y a las mujeres robarles besos con lengua y bocas enamoradas... ¡dale campeón.! Y a las flores robarlas porqué si... porque son lindas.

Qué lindo es darle rienda suelta al panteísmo del alma, romperse uno en diatribas de colores, en arco iris inmensos, en soliloquios áfonos sin sombras y dejar que el verde de la vida te domestique el orti/vb/a dictador que en menor o mayor medida todos llevamos en nuestro interior silencioso.

Estar solo en casa es despacharse el cuerpo a cuatro manos, es vivir sin jefes, sin horarios, sin las cuadradas expendedoras de café de las oficinas públicas, esos cuarto de tortura, esos infames antros hambrientos de nuestra energía vital, de nuestros sueños más sinceros.

¡Cómo me gusta!. ¡Qué hermoso!. ¡Qué agradable!.¡Qué lindo es estar solo en casa en bolas y realizarnos como se nos de las reverenciadoras pelotas!.

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Por Gustavo Cavicchia.
Del libro "La salud de los carnívoros y otras hirvas".
http://www.elarpatartamuda.blogspot.com

Vengo desde el jardín. No traigo muchas expectativas de hacer algo. Últimamente me pesa realizar otras actividades que no sea trabajar. ¿ Estaré más cincuentón ?: - sí, claro, sin dudas ( me respondo; con un decir profundo y grave que es mí voz interior ). ¿ Cómo era la palabra; esa que gusta tanto a quienes realizan “manager coaching” por YouTube ?... estaré haciéndome más viejo que no la recuerdo ( me vuelvo a responder pero esta vez con una voz un poco más aflautada, sin llegar a ser afeminada, digo; por el temor al Alzheimer ) ?... es un verbo muy utilizado entre ejecutivos imberbes de internet: hace referencia a postergar un hacer deber por un hacer placentero, pero, de menor relevancia; es lo que se dice: perder el tiempo en cosas sin trascendencia.

Así que ahora miro la biblioteca; que es un conjunto de tablas de madera rústica, sujetas en escuadras de metal y estas escuadras a su vez sujetas a la pared. La misma esta llena libros sin orden y de muchas otras cosas que no tienen clasificación; como: cajas, juguetes viejos, lapiceras, bolitas de vidrio, algún vaso que olvide sobre esos estantes y cuadernos.
Nunca arreglé esas tablas, quería lijarlas para luego pintarlas de blanco, pero fueron quedando para luego, y luego, para más luego, y así; hasta el infinito.

Los cuadernos son a rayas con tapa dura (nada baratos, traídos de Santiago de Chile ); observo uno amarillo. Casi todos con dos páginas, unos pocos, con tres páginas mal escritas. Quedaron abandonados hace años, y ahora los miro llenos de tierra, apilados entre tantas otras cosas como desechos sin valor. En esos cuadernos iba a colocar poemas hermosos, maravillosos relatos que nunca escribí.

Ahora recuerdo a mi abuela cuando decía: - Gustavo, nene, que pena me da ver ese repasador en el piso.- Sí abuela... ¿pero: abuela porqué te da pena eso?; preguntaba yo tontamente; - porqué te va a comer la vagancia: ¡qué va a ser de vos el día de mañana si no sos capaz de levantar ese trapo del suelo por haragán !... cómo jodía mi abuela Colina con esas cosas. Y agregaba como remate: -¡ pobre tu madre!.

Era su manera de decir : - Gustavo, nene; deja de procrastinar.​

Por: Gustavo Cavicchia.
del libro "Lugares Comunes"​