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“Quiero no lo que está hecho,
sino lo que se está haciendo.”
Clarice Lispector


Me precede el tiempo al soy.
Parado sobre el silencio
absorbo el universo,
fui lanzado al espacio con un lápiz.
Soy quien sos en la fusión
de las horas con las vivencias,
y viceversa
de la existencia con el cómo,
de la oscuridad y el vacío
que el hambre me asegura.
El hambre es el hueco en el vientre
insaciable de creación.
El hambre habita un vacío.
Soy defensor del hambre
pese al tiempo.
El hambre es lo mismo
mientras soy.
Soy con hambre, insaciable
devoro la totalidad
engordo lo que pueda
de infinito.

©JoséLuisGalarza

No verbal.
Arrojo de confusión.
Verbo ingeniero de mundos.
Cánticos entre voces.
Sermones del silencio.
Y temblor de la realidad.
Los costales del hambre.
Las plegarias y los gritos.
El silbido aturdidor,
tormento de la razón.
La emoción exacerbada.
Hablar por necesidad.
Abarcar por necesidad.
Por necesidad idear
el alud de verbos,
la prisión, los ruidos férreos,
acosadores,
la herrumbre del verbo,
el óxido de la verdad.
Porque lo que digo
adquiere matiz impersonal,
es un hueco en el sentido,
un gesto impreciso
batiéndose con la historia.

©JoséLuisGalarza

Pintura de Gyuri Lohmuller

“La ausencia era eso.
Un lugar que uno conoce,
y recuerda de memoria
como si fuera una foto,
donde uno falta.”

Ricardo Piglia


He visto el terreno de las osadías despertando en la palabra.
He visto la sombra en la boca, la sed abierta en la humedad.
La fantasía perniciosa del prisionero ilustrando un mundo.
La mueca, el rulo, en el término en que naufragas.
He visto la confianza en un terreno desconocido y ajeno,
en el exilio he visto el entramado de los cuerpos y el éxtasis.
Las políticas y la dimisión de los territorios íntimos,
en tiempos álgidos he visto desmembrarse la conciencia,
aglutinar y repetir autómatas para convivir con errores.
Amnesia y hospitalidad inconscientes,
he visto hospedar a los perros salvajes
con el mismo ánimo indefinido,
con la misma muerte contenida abrazar a sus hijos.
He visto la ausencia,
su peso perturbador en la atmósfera.
La revolución del silencio,
los conciertos de la soledad.
Me he estremecido con conciertos en cuevas remotas.
He visto las palabras navegando el océano de la soledad.
Antiguas barcazas remover el fondo de los interrogantes.
Las he visto dragar la oscuridad, mendigar por chatarras
nada más por hundirse con asombro en el océano.

©JoséLuisGalarza

Las ecuaciones son producto
de rebeliones para desafiar el cuerpo/
fusión de los materiales menos afines/
de lo inasible/ lo inesperado/
la perturbación de la paz/
las alianzas de este siglo.

La química de las metáforas en el cuerpo/
El cuerpo es la metáfora.
El paisaje es la metáfora.
La rebelión comienza con la metamorfosis del universo/
repentina/ asalto de asombro,
el misterio sella la incógnita en el cuerpo.

Las ecuaciones son disparos sombríos/
insectos nocturnos/ indefinibles/
encerrados en el cuarto
junto a los monstruos maquinados/
ecuaciones imperfectas de placer/
artlianos/ casi marionetas /

pero
inciertas, poco visibles,
garabatos de la naturaleza humana
ecuaciones imperfectas
recrean la suerte del cuerpo.

©JoséLuisGalarza

Mi embarcación diminuta
difuminada en el espacio
recóndita de silencio
enmudecida, casi sin movimiento
atraviesa el tiempo en la neblina.

©JoséLuisGalarza

Los colores de la vida gotean como sangre.
Recuerdo los fantasmas en la vida… que no existen.
La ostentación del misterio… que inoculan.
El ritmo extraño de otras dimensiones… neutralizado.
La visualización del hambre… adelgazada.
La amenaza que centellea como cuchillo… resplandeciente.
Los destinos trágicos… atractivos.

Me quedo sólo con una imagen nítida y triste:
la culpa en una delgada figura
que incisiva cruza la calle.

©JoséLuisGalarza

​

Las manos torpes se mutilan
con el mismo alambrado.

Arde la cicatriz de los menesterosos.

Solos, enteramente solos
en el umbral, y aún temerosos.

Las llagas del infierno
palpables en las durezas.

La callosa geografía de los humildes
con los forúnculos de la piel.

Con los poros magnéticos
de una sensibilidad abismal
maman de los abismos
las criaturas más sensibles.

©JoséLuisGalarza

Pintura: "Mind" de Leonor Fini.

Cuándo puedo de una vez cerrar los ojos,
he visto demasiado.
Más de lo tolerable,
más de lo que soy capaz de retener,
sin embargo
quedan pegadas las imágenes al cuerpo
como después de una noche de fiebre.
Qué hago con esta ceguera temporal.
La mente no guarda un rincón
para cerrar los ojos y encontrar alivio,
para olvidar la cuarta parte de mi faena.
Vi lo suficiente para no regresar de lo visto.

©JLGalarza

Xii
morir es retirarse, hacerse a un lado,
ocultarse un momento, estarse quieto,
pasar el aire de una orilla a nado
y estar en todas partes en secreto.
Morir es olvidar, ser olvidado,
refugiarse desnudo en el discreto
calor de dios, y en su cerrado
puño, crecer igual que un feto.
Morir es encenderse bocabajo
hacia el humo y el hueso y la caliza
y hacerse tierra y tierra con trabajo.
Apagarse es morir, lento y aprisa
tomar la eternidad como a destajo
y repartir el alma en la ceniza.

La música es brisa que reúne palabras.
Juega el viento a entender la esencia,
la profundidad de las confesiones
y dominar el lenguaje de los enigmas.
Comparto cuidadoso el murmullo
ininteligible del viento abierto en la boca.
Y el cuerpo ligeramente inclinado a favor
suelta el aliento cálido de una verdad.
Su tiempo marginal reservado en la ropa,
un círculo antiguo y presente
sobrevuela la palabra, perfora la sal
de la extática mirada a mi lado
para recorrer juntos el paisaje abierto
espaciando el encuentro de dos
soñando el horizonte de las palabras
y tejiendo silenciosos un día
atravesados por un perfume.

©JLGalarza

Los libros de poesía están en una botella.
Cuido su tapa, la aseguro. Soy la botella,
el silencio y la armonía secreta en mí.
Un torbellino abrupto, pasión y locura
encerrado en una botella a la deriva
navego sin timón la hostilidad del día.

Secretamente porto del universo febril
el licor corriendo con libertad luminosa,
torrente secreto detrás de la nada
del rostro en apariencia lejano y hostil
y la caverna del ermitaño repulsiva
exhibe miles de rasguños desesperados.

Son nombres en etiquetas y contienen
la música de la oscuridad, las velas
encienden las palabras en su vida y
hacen con la mirada la incertidumbre.
El silencio conserva el tenue equilibrio
en la razón por la locura en el sentir.

La caverna es ambigua porque aloja
los rostros de tantos perdidos y no...
no logro entender los aullidos,
ni el desgarro de paredes de mi abismo.
No rozo las personas que me habitan
pero habito en los túneles los lamentos.

Resulta algo así como una gruta,
se me presentan luces y letras.
Distorsionan la danza el delirio y el sueño.
El desgarro de las heridas abiertas
por mis huéspedes me quita de la ermita
hacia el exterior pero sigo solo y oscuro.

En contradicción sigo con una soledad
tan pegajosa y radical en el paisaje,
sigo indivisible y uno por la sensibilidad
de los perdidos en la amargura,
en el radical desprecio y vergüenza,
perdidos en traiciones documentadas.

©JLGalarza

Quisiera encontrarte en otro espacio
o colonizar éste para nuestra lengua,
que es lo mismo que decir nosotros
en voz alta y concretarse en el pronombre.

Mis ideas son silenciadas por temores
o porque las cosas se salen del guión.
Acá conocí a muchos y pocas veces
un nosotros en sí fue sincero.

©JLGalarza

Los colores desgastados por la ansiedad
expelen un perfume que retengo.
Exploro las reacciones de lo cercano.
La verdad, disfruto, de la explosión en mí,
metamorfosis plañidas e imprevistas,
la comodidad en la transformación
y la extrañeza de lo real que desnudan
el exilio seductor de la quietud
y de la ilusión del movimiento.
Insolación, páramo y sonidos.
Hospedo una palabra que dobla espigas
y dora el hogar lejano
tejido de chapa, madera y sol.
El camino salpica sombras y retrata gallinas
cruzando calles y un ovejero alemán
emerge de la cuneta y me acompaña.
El viejo Argos, perro imbatible,
en la carroza del viento
golpea enérgico la tierra
para elevarse en el polvo.
Polvo y mosquitos retratan el pueblo.
Los ladridos muerden la atmósfera
y en el camino recupero
las bestias solitarias de la lomada.
Ecos del horizonte
empuñando otro pueblo virgen
confundido con los árboles autóctonos,
soñados por la tierra y el atardecer.
Los murmullos, fantasmas del monte,
secundan el pensamiento
de un joven irreal,
cuya figura endeble adelgaza
y ya pertenece a la ausencia.
Los fantasmas hacen dedo en la ruta,
refractados por el sol, y la lejanía.
Fabrico un pueblo que aturde
y extravía los murmullos del espacio
con el temblor de la vegetación.
Óleo de pueblo deshecho.
Caen árboles a causa del olvido.
Caen árboles de la vida de los montes.
Talan pueblo y memoria del seno del monte.

©JLGalarza​

Comentario: Pinceladas del largo camino de regreso a casa en mis primeros meses de trabajo como profesor en un pequeño pueblo (Intiyaco, Santa Fe), cuando hacía dedo y no pasaba un vehículo por horas. La foto es del camino al pueblo.​

La mascarilla está vacía fuera del carnaval,
el terror dura la persecución de un niño
asaltado por el espanto, la debilidad por el misterio
retorcido y cruel en sombríos laberintos.
Late desde la semana previa y durante los relatos,
queda en la pesadilla y en los interrogantes.
El espanto, el odio, la obsesión y lo siniestro
ocultan los rostros de los chacales del carnaval.
Ahí conocí el misterio.

©JLGalarza

Si los silencios crecen
el grito está por estallar.

Ocultos están los límites
en el desarraigo de noche.
Con uno y nada más.

Y después de herir al entorno
siendo la tormenta
las ruinas se nos parecen.

De la ciudad, los rostros
con amarga piel gris
de guerra y sordera.

De lo material,
los escombros
se nos parecen.

©JLGalarza