Viendo entradas en la categoría: Versos libres - Página 2

Tuyo no sea uno
nunca incompleto tuyo
el olvido de ti
el olvido de mí
nunca

Tuyo es
no el no ser mío
ni el tú omnipresente
tuyo o yotú
somos entrenos

murmullos de vida
lenguaje o trozos de yo
más trozos de tú
¡tuyo nunca nada!

¿Qué arcón abrió
el pronombre “tuyo”
el pronombre “tuya”?
Un agujero negro.

Una forma de la nada.
Esperpento en la frase.
Otro infierno que
trafica esclavos.

©JLGalarza

Dejala dormir a la nena
está cansada y pálida
y vos no tenés un poquito
de pena por el mundo débil,
afiebrado y delgado
de la nena.
La nena tiene fiebre
y la descarna la fiebre,
dejala cerrar los ojos.
Ya sólo puede dormir.
Sabe dormir,
cierra los ojos a los gritos
para ausentarse del dolor,
porque no le quedan fuerzas.
Cierra los ojos y
lo sabe hacer perfectamente,
duerme en ese silencio
donde descansa en paz.

©JLGalarza

La voz humana es reconocible
en la armonía musical
de cualquier cuarto abierto
en la naturaleza.
El verbo acompaña
confundido con el entorno.
La supervivencia del sonido natural,
espacia melódica la llanura,
el vuelo de un aprendizaje
crece en la boca artesanal,
libera la admiración
y la reunión con lo lejano.
Por doquier las marcas
el color de la voz
un poco intrépida,
un poco ingenua,
vivaz y extinta.
La voz humana combina graciosa
los estados de su vínculo con el entorno.
La ingeniería de una amistad
recorre la historia nostálgica en la humedad
creciente de la piel,
la humedad que percibo de las piedras,
la acumulada y servida en las hojas.
Con la obsesión por representar la luz
tiembla la realidad en la materia de una gota.
Una gota riega la tierra para que se afirme
el espacio dibujado por la voz en la cuna.
El proemio del canto
tallado en el aire
y la frescura de la transparencia
humedece otra vez el nido incipiente
para que brote.

©JLGalarza

¿Suplir la complicidad?
¿Quiénes fueron los necios en lo macabro?
Si estamos complicados y en una olla a presión.
Si el complot empuña los desiertos renovados y
la complicidad es como un pozo que reúne en el fondo.
¿Quiénes son los necios que quieren suplir la complicidad?
La complicidad de las miradas entrelazadas
en un mundo, y el mundo que no está.
Enlazadas ¿a qué?

©JLGalarza

La palabra no es una idea compartida.
Es un espejo, refleja un rostro incierto.
Tiro cruzado en el carril de la muerte.
¡Ten cuidado porque baraja destinos!

©JLGalarza

Hora de comer.
Hora de trabajar.
Hora de dormir.
Cortar de horas
la necesidad de
horas agregadas.
Contar las horas
y los relatos
de la arena y
gotas de desierto.
Extravío y deshora
del tiempo vacío.
Hambre y sed
de horas blancas,
de vacías horas
chapoteando
en libertad.

©JLGalarza

La calle puebla de engaño,
el tránsito en mí del gentío
y el movimiento arrastra
con una cadena inverosímil,
una pastilla que adormece
y en cambio en este espacio
que abre un boquete en la página
cuelgo mi persona unos minutos
y pierdo vidas en levantarme.
Una canción espina los sentidos
y abre la canilla con los secretos
del río, zumba atemporal
la distancia volátil como pájaro,
¡no son pájaros las hojas!,
rema el aire con mi cuerpo
entregado al asombro
y libre, ¿como una marioneta?
Así liviano es el engaño,
la mueca de un vecino
que no soporta a los holgazanes
y ve plantados en la página blanca
la mirada absorta y un silencio
respetuoso y los ojos cerrados
de un vidente y el destino de un vago
y el canto en la calle
con un sobre y algunos versos secretos.
El aire es el Maelstrom,
ESTO
renovado y certero el tormento
ESTO
clarividente en las tormentas
traslúcido y liviano
probable, cálido y acogedor
con la misma mancha que ahora se esparce
vuelco y dibujo
símbolo de los caminos es la mancha
ESTO
indescifrable y cifra
apuestas en el Maelstrom
en notas que recogiste del Maelstrom
la noche está en tu concierto
el privilegio de las rocas que navegan
la lechosa sustancia de la creación
la aventura de espaciar es una invitación de la noche
y tengo el privilegio de una diosa
no de una especie que se recorta en la soberbia,
pequeña, ínfima, autorreferencial
y mínimo como los cantos de autobombo,
las autobiografías limpias y redondas,
la desvergüenza de los héroes de la primera plana,
en cambio yo estoy bendecido hoy por la noche
deshilada trama de noches
reinan el espacio con la oscuridad
la voluntad vantablack de nuestro tiempo
remueve lo posible,
agujero negro de mi tiempo,
Maeltrom de lo visible.
Las luces enceguecen a hombres de entendimiento
porque abusan de los ojos,
y cuando decidí prescindir de ellos
descubrí los sentidos sepultados,
presentí los golpes del tiempo
oleadas de sudor y desvanecimiento,
embebido de esta sustancia lechosa absorbo
el resto de hombre.

Encontrar es más que un deseo:
el océano que navegamos,
perdurar en el inacabado verbo,
navegar el tiempo y el secreto
de sus profundidades.
Encontrar es reunirse con el misterio.

Encontrarme
en el rostro impensado
detrás de las corazas
abriendo las mirillas
sin nunca ser una espada.

¿Cómo me aseguro
de que no seré
la cruel espada?
Inhabitable y abismal
con un mandato.

Mi territorio es la mirada
y la fe en mi cuerpo.
Tengo el brillo en los ojos
constelados y expansivos.
Tengo la humedad de las entrañas.
Tengo la inmersión en mi silencio.
Tengo honradez y tristeza,
dos cualidades necesarias.

Tengo insomnio por lo que ocurre,
por el residuo de sentimientos destructivos
que se pegan al cuerpo como la ignorancia,
como el sudor frío de la inacción.

Desde un observatorio a gran altura
me asomo para contemplar
el desprecio hacia el paisaje,
el humano azorado frente al espejo,
la nostalgia desovada del beso infinito,
los corazones temblorosos exiliados,
los besos de otros seres luminosos.

Yo estaba ahí como una isla.
Miraban por encima del hombro
la diferencia, el hueco en el rostro.
Miraban con su racismo renovado,
bien visto, legítimo y moral,
clasado en la ingeniería mediática,
habilitado para sancionar y
definirse parte de esto, artífices,
custodio, perro de esto.

Yo estaba ahí como una isla,
en la aridez del nombre
y en la distancia a cuestas
con las preguntas infinitas del desierto.

Los rostros se escondieron, y los diálogos
fueron escritos, y las miradas fracturadas
por un muro levantado en la confianza.
Un muro portátil llevado como crucifijo,
como ajo, como cuchillo de plata,
contra el peligro de mirar la realidad.

Palpitante cruje el tiempo presente y
no hay más el color y la forma conocida,
sólo puedo poner los ojos en lo nuevo
y penetrarlo con afán real de descubrir.
Puedo mirar de verdad y recorrer
tu infinitud con el asombro olvidado.

Toma el violín.
Con el deseo intacto de descargar energía.
Búscate un cable a tierra en la madera,
aprende nuevas lenguas
recostado sobre el traductor.

Quisiste que entendieran
y las palabras no bastaron para comunicar
los sentimientos, la música,
la queja de especies subterráneas
depuestas en un aullido crónico.

La percepción te hace vulnerable.
Como yo, no puedes ser indiferente.
La percepción nos hace vulnerables,
el blanco de los guardianes.

Toma el violín.
Tocarlo es morderlo
con un lenguaje esperanzador
para el planeta.

Quiero que podamos escuchar
Que actuemos después del torbellino
durante el silencio nostálgico de la pausa.
Decidir, entonces, qué hacemos con el silencio.
Recogerlo de pasas de la mirada envejecida.
Hacerlo vibrar nuevamente en el violín.

Seguramente…

Estoy seguro
todavía puedo
pedir a la tierra,
pedir con honra
la salud que falta.

Tus besos
con sabor a tierra
y el perfume a lluvia
en el pueblo.

Y el secreto embrujo
del brote imprevisto
en mi hogar.

Estoy seguro
todavía puedo.