Libros - melancolia - ella - musas

Tinta oscura inunda papeles vírgenes con letras expiradas. Escribo frases que desgarran el corazón minado del lápiz y este, como fiel amigo de mis oscuras penurias, desnuda en cicatrizadas palabras las firmes líneas del ya impuro papel.

Paisajes de recuerdos sumergen la blanca piel de un papel inerte en recorridos formados por el tiempo. Un suspiro implacable aparece como fantasma del pasado. Mis demonios se visten con velos de nostalgias olvidadas, donde algún poeta muerto evoca recuerdos de infancias memorables.

Deseos intangibles se hacen presentes en calurosas noches caleñas, mientras amores fugaces revelan sus caras en memorias tenues. Canciones dedicadas se presentan en odiseas de llanto, mientras yo miro con ojos enajenados aquella relación fructífera entre mis manos, el lápiz y la hoja.

Los silencios inquietos inundan un cuarto muerto. Gemidos de palabras se marcan en pieles ficticias, mientras mis dedos, entumecidos por insomnios inspiradores, intentan terminar de manera satisfactoria estas últimas letras.

Escribimos nuestras epopeyas sin Ilíadas y, aun así, las odiseas eternas me persiguen como protagonista de cuentos de Homero. Nuestros amores sin cólera se suicidaron al narrar las crónicas de tu muerte en mi caligrafía, ya anunciada a morir por amores y demonios.

Nunca identifiqué el lado oscuro de mi corazón y, aun así, te dediqué mi antología poética, tratando de reconocer tu rostro camuflado en paisajes inducidos a terminar hablando de tu soledad.

Tengo una casa tomada por los murmullos de mi conciencia, donde resigno, entre voces, a mis narradores internos a expresar en libretas nuestra despedida en grafitis.

Me estoy ahogando en el memorial de mis islas negras, donde nuestro querer fue el más hermoso del mundo, terminando por escribirte veinte poemas de amor que hoy son una condena al transformarse en una canción desesperada.