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danie — Blog
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¿Cuántas Morellas puede tener un hombre, cuántas ilusiones que lo vistan con las sombras de la muerte? Y fue la noche más gris que las tinieblas: como si sus ojos eran dos sátiros desvirgando a las vírgenes y a los santos de mis inhóspitos…
Cuando el dolor habla sus tropeles de lágrimas y grisáceos taladran los horizontes hasta que los límites de las sombras sangran muy cerca del pecho la desventura es un camino intransitable para los pasos de cemento y los adeptos del silencio se…
Ululan las ventanas la fosa de una noche inoculada por el insomnio inmóvil y su herrumbre por los sueños atados a la almohada a las alas desesperadas que se hunden con sus pesos plúmbicos en la seca grieta que trazan los llantos los linajes de…
Intimo con los recuerdos que recorren este inmenso desierto del cuerpo, con los fantasmas y sus trenes que andan por los ríeles de la eternidad. Congenio en vano con la cuaresma de un labrantío fértil de toda lujuria, con el ayuno que se vuelve un…
Una argamasa de hojas secas recuadra la llegada del otoño, unos árboles tristes dejan sus ramas caer por el lánguido murmullo del viento y sus cien mil rostros de infinitos silencios. Otro otoño más azota con fuerza las ventanas de la gran casa…
Déjame mi dolor, que alimenta mi pensamiento y fortalece mi alma. Jean Moréas Me gusta ser un estudioso de las lenguas muertas, de los sueños ahogados, de las catacumbas de un léxico putrefacto que mana los interiores más oscuros de la sinopsis de…
Tras los trashumantes textos de un cíclope tuerto que escribe y descomprime gota a gota la savia de mi tinta con la pluma garabateando noctámbulas notas del silencio, ese fiel albergue que atestigua hasta mis huesos y su polvo desencarnado de la…
Miro fijo al espejo, ese pequeño fragmento de cristal me muestra la única verdad irrefutable ante mis ojos. Los años decantan como vinos añejos, con la particularidad de que no son más sabrosos por envejecer, y el tiempo se vuelve un recinto que con…
Como sombras pútridas una vez descendió la noche, para sembrar sus tétricos nombres, mientras las alas del firmamento caían sobre su manto negro de hegemonía. Bajó por el cuello del cielo hasta toparse con las fauces de fuego y los alientos gélidos…
En los rotulados insomnes del prestigio del miedo en las noches de un plenilunio aullando a los rencores de las venas en los fríos glaciales de las sombras de ventiscas amenazantes que se visten con antifaces de huesos sin enterrar en los lacerantes…
Arena y sal palpitando en la herida, forjando penas y abrojos de un llanto, de alas sin ángeles, coros sin canto, noches sin astros, abriles sin vida… Ascuas quemando la barca perdida de viejos sueños sin luz, sin encanto; así navega en el mar del…
La literatura es como un náufrago al que jamás por completo rescatan, pero jamás se hunde. Esa angustia de no salvarse, pero tampoco ahogarse es lo que le da vida propia y la mantiene en constante evolución. (Jorge Daniel Dadourian) Horas libres que…
Las damas que velan mis muertes se visten con túnicas negras y grises de luciérnagas de cenizas, de faros que alumbran con sus neblinas de oscuras luces, de lluvias empolvadas por el silencio… Usando las máscaras de mi dolor lloran las mil noches…
Tomo el pincel y empiezo a pintar mis rostros suicidas, algún que otro horcado colgado del ápice de la vida. Pinto nubes borroneadas, lánguidas, deshilachadas, vacías… como mil décadas grises de la mano de un cielo que solloza cenizas. Pinto y pinto…
Yo fui un silencio, un lapso veraniego de noches intensas. Un silencio de aves empollando las alas libres del deseo, pero que nunca rompieron el cascarón para salir en altos vuelos. Yo fui un simple silencio con ecos de recuerdos palpitando sobre la…
Hoy leí a un grupo de poetas que se escandalizó porque un usuario del portal dijo que la crítica sirve para limpiarse el culo. Es que esos poetas no tuvieron la capacidad de darse cuenta en qué contexto fue expuesta esa idea, sin tener en cuenta que…
¿Qué hay después de esa felicidad de gran cartel luminoso y con letras mayúsculas? ¿Qué hay después de la humedad de tu cuerpo, ese breve instante de roces perfectos? ¿Qué hay en el corto trecho en que se distancian los labios, en el que se pierden…
Hoy perdí una fortuna y no hablo de una fortuna material sino espiritual fueron bienes gananciales de un célebre y lejano ayer tan oscuro al apartarme como un piélago que asfixia mi cordura de ser inmensos caudales de alones que durmieron como…
A Aníbal Carmelo Troilo “Pichuco”. Esta triste el bandoneón de la vida que con su compás de pasodoble toca la bohemia melodía de pródigos señores y mendigos, de cuerdos y locos, de honestos y bandidos. Todos formamos el mismo acorde que ensancha y…
¿Este afecto sonámbulo a quién se lo ofrezco? Estás caricias libres de alas, estos sueños de nervios convulsos y febriles que se acumulan en los músculos del tiempo. Tanto arroz para la luna sin la boda y dentro de la noche y su melodrama,…
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