La buitrera

Una dehesa reseca y pelada, en la que se ven cuatro buitres afilándose los picos en las cálcicas astas de la memoria.

Licantrio.- Vaya pléyade inmunda conformamos,
nuestra gracia es el gérmen de un gusano,
nuestras alas la voz desesperada,
los motivos de aquél que vive en vano.

Pulidor.- Calla y toma tu parte en este crímen,
apura los designios de lo inerte,
las vísceras que esgrimes en el pico
son cántaros de luz para otras fuentes.

Sátiro.- Seguramente tengas razón...
Yo aquí sólo veo arena y no ribera.

Colino.- Ríos de sangre son los dedos del Inmenso,
ése que sobrevuela su paraje,
la sombra de naciente hasta poniente,
con la abrupta contienda entre dos luces.
Sus manos son de ozono friccionando,
sus rayos se desatan en chasquidos,
sus garras son la gracia en estos campos,
yo vivo por lo muerto y por lo vivo.


Un jabalí en medio de un espeso monte de matorral.

Scroffa.- Yo quisiera redimirme entre las piedras
o en el barro que me cubre como a un muerto,
siempre inmundo a la deriva en tus espinas,
¡siempre olvido que es tu sien mi abrevadero!
Señor, no me acojas en tu seno, ven tú al mío,
soy el óbice amputado en el desierto,
soy la vida tras la cerca de tu reino,
acebuche liberado de tu huerto.

Una Orquídea.- Sí, tú devora, devora hasta que revientes,
tú no mires atrás, tú eres el tiempo.
Yo soy el molinillo que delira,
yo soy el triste delta de los vientos.

Yo soy plata en la noche...


Un buitre solitario. Al fondo, un banquete carroñero.

Colino.- Ríos de sangre son nuestros dominios...
Crepúsculos de costras nacaradas
en el caro perfume de un cadáver.
Pústulas infectadas de vida
en este ángulo oblicuo,
donde el sol se soltó de las rocas
para abrazar los cielos.


Se cierne la noche en la llanura como un presagio...

 

Oscuro...bastante oscuro. Debo reconcer que luego de leerlo varias veces, aún sé que algo me estoy perdiendo...ya sabe, soy lentita.
Tiene, usted, esas formas suyas tan abrumantemente melódicas y oscuras a la vez, funiendo en piel demonios y vírgenes, çangeles y bueyes, sea lo que sea que tome como medio, logra erigir todo un espectáculo.
Ni sé que decir, alvo que lo he disfrutado con creces, como siempre.
.:Tati:.​

 

MUchas gracias Tati. Ha dicho agradables palabras y veo que se tomó su tiempo. Lo agradezco mucho. Un afectuoso saludo.

 

Entre los personajes se disputa quien es la ceniza de la ceniza, deliré con estos versos, en un grato viaje .
Saludos y estrellas.

 

se cerró la vida en sus cantos profugos
un placer
ius

 

Gracias Mitra, me alegro de verte y que te gustara. Un beso.

 

Grandes e interesantes metáforas, como inmensa es tu imaginación para imprimir versos que nos hacen viajar poéticamente.

Muy bueno tu poema, Fran.

Un beso y estrellas.

 

Ciertamente,
caroñeros,
"Yo soy de plata en la noche"
eso quedará justo allí
lloviendo como estrella..
un gusto
Saludos​

 

Gracias Guerrero. me alegra verte. Saludos.

 

Gracias Roxy, me alegro de que te gustara y te hiciera viajar. Besos.

 

Excelente el poema, el dialogo, la profundidad de las metáforas, siempre sorprendes con el alcance moral de tus palabras, el final me encanto.

Un abrazo.

 

Versos trabajados con mucho cuidado. Fue un gusto y placer.
Abrazos
Chepeleon

 

¡Fabuloso!.....tú poesía llena de simbología. Has logrado una obra impresionante, desde el escenario en que transcurre el diálogo de los buitres con sus picos afilados (de refinados entender) (No sé, por qué siento que están aquí)
Casi puedo ver en primer en primer plano a los buitres, grandes y engreídos por su elocuencia y su análisis de la vida, de alguna manera unos con mayor y menor culpa y se consuelan diciendo (pero aun asi, Las vísceras que esgrimes con su pico son cantaros para otras fuentes) ¡interesante! ¡no?
Luego más allá en un segundo plano el jabalí: (este representa al que mira, dentro y fuera, y se analiza constantemente, y quiere dejar de hundirse en el fango, creo que sé quien es.( ah)( aunque ¿quë haría el jálali sin el?)como que no tengo claro esto.
Entra en escena, la orquídea (vida, tiempo)
y por último al en un tercer plano, por que casi no se ve, no tiene papel protagónico, pero siempre estᅅ…¿qué te diré? Me fascino, y cuando tenga el resto vuelo o cuando se me prenda la luz. besos

PD. Es una apreciación muy mía.

 

Bonito comentario Sabrina. Gracias. Un saludo.

 

No habia tenido tiempo de pasar, pero lo leí hace muchos días...
Un gusto visitarte hombre
Besos

 

Un buitre solitario. Al fondo, un banquete carroñero.

Después dices que no te vayas al más allá no?. Existe aquél antídoto para calmar las alegorías y es; sumergirse en los mares agrios que expone el sentir.

Así tu cuerpo/alma/corazón, va adaptando los giros de la vida. Suena tan irónico, pero es tan cierto. Como cuando te comes un helado y se te cae al suelo, gruñes de rabia, murmuras. Ahí en esos giros de 360º, el aliento y la fuerza van cogiendo su resistencia.

Amo como abres las puertas de par en par. Escalando horizontes, que para muchos nerviosos, se nos dificulta.

 

Gracias Gus, a mí me encanta verte por aquí.
Un abrazo.

 

Gracias por pasarte Chepeleón. Abrazos.

 

Una impresionante manera de escribir tantas imágenes,
llevarte parte de los colores oscuros y mezclar los grises
para reventarlos contra las piedras
y finalmente escuchar a una orquidea...

Una belleza de letras...una belleza

 

Gracias por pasar Gus, me alegra mucho que te gustara. Un abrazo.

 

Gracias Chepeleón, el placer es mío. Un saludo.

 

Sí Azul, es verdad que es una preciación muy tuya, pero esta bien y se ve que te gustó el poema. Un beso amiga.

 

Gracias mujer.. Un beso.

 

Yo me eché poco helado, pero no se me cayó al suelo.. Un saludo Will.

 

Es verdad, el acontecer en la vida. Gracias Vandi, un beso.

 

Y una belleza de comentario. Gracias Bastet. Un saludo.

 

Sentí como cada verso se refería a un personaje distinto... como si relataras una pequeña descripción de los buitres...
Magnífica obra.

 

Sí, quizá puedas aplicarlo a muchos personajes... Gracias por estar aquí. Un beso.