Valen_Tina
Poeta que considera el portal su segunda casa
Hay días,
en los que no se encuentra la poesía
por ninguna parte.
Seguramente anda escondida, perdida.
Días en los que la vida se escapa,
huye hacia jardines que nadie transita.
Hay días,
en los que el dolor contenido se lanza por la ventana
y se rompe algunas costillas.
Días en los que el cielo se cubre de nubarrones negros,
mientras al anochecer, un pijama hecho tiras
sirve de soga a un veinteañero.
Y van pasando los días.
Y todos opinan.
Y la xenofobia se respira
en cada esquina.
Y cada vez está más desinhibida.
en los que no se encuentra la poesía
por ninguna parte.
Seguramente anda escondida, perdida.
Días en los que la vida se escapa,
huye hacia jardines que nadie transita.
Hay días,
en los que el dolor contenido se lanza por la ventana
y se rompe algunas costillas.
Días en los que el cielo se cubre de nubarrones negros,
mientras al anochecer, un pijama hecho tiras
sirve de soga a un veinteañero.
Y van pasando los días.
Y todos opinan.
Y la xenofobia se respira
en cada esquina.
Y cada vez está más desinhibida.