Louie

[prisionero inocente]

Las prostitutas decían que era un chico bueno.
Yo no querría sexo, sólo escarbar dentro de sus maquillajes
alguna ruina de lágrimas.
Los muslos de la venganza petrificados en mis manos. Eso era.
Cada minifalda tiene su propio poema, y a veces es martes.
Es martes porque tengo que llamar a Louie.
Le da pena mostrarse desnuda
así que va al baño. Dios está en las griferías, me dice,
corriendo como agua sucia por mis venas.
Louie, y tú
que sabes recitar el desencanto
como si fuera la parte más volátil de la palabra
dime si encuentras el placer verdadero
en las drogas de la noche.
Yo sí.
Hoy mismo
han vuelto a ser pájaros los hombros de la miseria.
Se han encadenado a una inercia degollada
y han vestido la primera estirpe del sonido
ubicado en tu vientre como un niño hecho de termitas.
Hay un cementerio de las águilas clonado por tu llanto.
¿Dime, Louie, por qué el nácar escondido en tus labios
se parece a un sueño de la arrogancia,
por qué vuelven las huidas a abrazar un cuerpo
iluminado por las estrellas del cáncer?
... Ella no responde, tal vez no es martes.

 

[Marla]

El dolor, la soledad, con nombre propio, con nombre de mujer o de día o de pregunta... Melancolía que escarba en la noche para buscar una luz, una respuesta. Me encanta leerte, Marius y me alegra volver a encontrar tu huella en cuerpo de poema.
Abrazo grande, amigo.

 

[Uqbar]

Las prostitutas decían que era un chico bueno.
Yo no querría sexo, sólo escarbar dentro de sus maquillajes
alguna ruina de lágrimas.
Los muslos de la venganza petrificados en mis manos. Eso era.
Cada minifalda tiene su propio poema, y a veces es martes.
Es martes porque tengo que llamar a Louie.
Le da pena mostrarse desnuda
así que va al baño. Dios está en las griferías, me dice,
corriendo como agua sucia por mis venas.
Louie, y tú
que sabes recitar el desencanto
como si fuera la parte más volátil de la palabra
dime si encuentras el placer verdadero
en las drogas de la noche.
Yo sí.
Hoy mismo
han vuelto a ser pájaros los hombros de la miseria.
Se han encadenado a una inercia degollada
y han vestido la primera estirpe del sonido
ubicado en tu vientre como un niño hecho de termitas.
Hay un cementerio de las águilas clonado por tu llanto.
¿Dime, Louie, por qué el nácar escondido en tus labios
se parece a un sueño de la arrogancia,
por qué vuelven las huidas a abrazar un cuerpo
iluminado por las estrellas del cáncer?
... Ella no responde, tal vez no es martes.

Sabes resaltar el mejor momento de los martes. Mezcla de lodo y carmín en las manos.

Una delicia compartir Marius.

Saludos,

Palmira

 

[tribuZen]

Encuentro cosas muy interesantes en tu poema prisionero inocente, enhorabuena, un abrazo.

 

[LUZYABSENTA]

Hermosa crudeza que marca el devenir de la soledad
diseñada entre images y situaciones de mirada plena.
felicidades, luzyabsenta

 

[Enrique Osorio]

Muy bueno! saludos, y feliz día.

 

[Alonso Vicent]

Hoy es martes, miércoles, no importa... y este prostituto del trabajo, al final de cada jornada, también tiene la necesidad de hablar, de escarbar debajo de las caretas si ofrecen un pensamiento.
Mundos hay dentro de otros mundos.
Muy buen poema, compañero; te mando un abrazo mientras escribo.

 

[LIBRA8]

Vuelvo a leer y a admirar este poemazo. Un abrazo querido amigo.

 

[elena morado]

Es buenisimo. Justo lo leí ayer,

"asi que va al baño. Dios está en las griferías, me dice, corriendo como agua sucia por mis venas"

Y hoy es martes.

Saludos.

 

[LIBRA8]

Otro impresionante ejemplo de lo que te decía..

 

[LIBRA8]

Arriba con esta genialidad de poema.