prisionero inocente
Poeta que considera el portal su segunda casa
Las prostitutas decían que era un chico bueno.
Yo no querría sexo, sólo escarbar dentro de sus maquillajes
alguna ruina de lágrimas.
Los muslos de la venganza petrificados en mis manos. Eso era.
Cada minifalda tiene su propio poema, y a veces es martes.
Es martes porque tengo que llamar a Louie.
Le da pena mostrarse desnuda
así que va al baño. Dios está en las griferías, me dice,
corriendo como agua sucia por mis venas.
Louie, y tú
que sabes recitar el desencanto
como si fuera la parte más volátil de la palabra
dime si encuentras el placer verdadero
en las drogas de la noche.
Yo sí.
Hoy mismo
han vuelto a ser pájaros los hombros de la miseria.
Se han encadenado a una inercia degollada
y han vestido la primera estirpe del sonido
ubicado en tu vientre como un niño hecho de termitas.
Hay un cementerio de las águilas clonado por tu llanto.
¿Dime, Louie, por qué el nácar escondido en tus labios
se parece a un sueño de la arrogancia,
por qué vuelven las huidas a abrazar un cuerpo
iluminado por las estrellas del cáncer?
... Ella no responde, tal vez no es martes.
Yo no querría sexo, sólo escarbar dentro de sus maquillajes
alguna ruina de lágrimas.
Los muslos de la venganza petrificados en mis manos. Eso era.
Cada minifalda tiene su propio poema, y a veces es martes.
Es martes porque tengo que llamar a Louie.
Le da pena mostrarse desnuda
así que va al baño. Dios está en las griferías, me dice,
corriendo como agua sucia por mis venas.
Louie, y tú
que sabes recitar el desencanto
como si fuera la parte más volátil de la palabra
dime si encuentras el placer verdadero
en las drogas de la noche.
Yo sí.
Hoy mismo
han vuelto a ser pájaros los hombros de la miseria.
Se han encadenado a una inercia degollada
y han vestido la primera estirpe del sonido
ubicado en tu vientre como un niño hecho de termitas.
Hay un cementerio de las águilas clonado por tu llanto.
¿Dime, Louie, por qué el nácar escondido en tus labios
se parece a un sueño de la arrogancia,
por qué vuelven las huidas a abrazar un cuerpo
iluminado por las estrellas del cáncer?
... Ella no responde, tal vez no es martes.
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