Dia 18,...Llueve.

[la musica en los balcones]

Me fuí a la fuente directamente, me ahorré de vagar por caminos que no conozco, no vi compañera alguna a la que unirme, no pasé por lagos, ríos, ni arroyos, no rompí en olas contra las rocas, no enterré a difuntos, ni bautizé a inocentes, no me dejé llevar por la corriente, no quise acomodarme en la pecera, ni quedarme helada en la nevera. Por eso, hoy me lluevo en tus ojos que es donde nací en primavera, hoy en Málaga llueve y no quise andarme con rodeos, fuí a la fuente directamente, donde nací y morí con el sol mientras rodaba por tus mejillas, aquella tarde de mayo, inocente.
¿Que estará pasando allí donde no llueve, en la África sedienta donde tantas lágrimas nacen y no vuelven? ,deberíamos desde aquí, al menos, embotellarla y devolverla de allí donde vinieron, a todos nos gustaría morir donde nacemos.

 

[jepet]

a todos nos gustaría morir donde nacemos.

Es triste, pero si la embotellan, cilíndrica mortaja para el agua, querrán cobrarle el traslado y no solo falta agua donde esas lágrimas nacen y no vuelven. Difícil solución.
Linda metáfora.

 

[la musica en los balcones]

Que verdad jepet.

 

[Uqbar]

Me fuí a la fuente directamente, me ahorré de vagar por caminos que no conozco, no vi compañera alguna a la que unirme, no pasé por lagos, ríos, ni arroyos, no rompí en olas contra las rocas, no enterré a difuntos, ni bautizé a inocentes, no me dejé llevar por la corriente, no quise acomodarme en la pecera, ni quedarme helada en la nevera. Por eso, hoy me lluevo en tus ojos que es donde nací en primavera, hoy en Málaga llueve y no quise andarme con rodeos, fuí a la fuente directamente, donde nací y morí con el sol mientras rodaba por tus mejillas, aquella tarde de mayo, inocente.
¿Que estará pasando allí donde no llueve, en la África sedienta donde tantas lágrimas nacen y no vuelven? ,deberíamos desde aquí, al menos, embotellarla y devolverla de allí donde vinieron, a todos nos gustaría morir donde nacemos.

Una prosa poética preciosa caballero Seyer. Ha llegado el mensaje en la botella hasta esta orilla.

Hoy luce el sol por estos lares y todo se ve distinto.

 

[la musica en los balcones]

Una prosa poética preciosa caballero Seyer. Ha llegado el mensaje en la botella hasta esta orilla.

Hoy luce el sol por estos lares y todo se ve distinto.

Creo que lloramos poco, y a veces, mi adorada Palmira, una lágrima a tiempo, una sola lágrima, es capaz de limpiar heridas, que de lo contrario, corren el riesgo de infectarse. Tu siempre ilusionado caballero sin espada.

 

[Eme Singer]

Hay lágrimas que limpian y otras que ahogan.

Como las palabras.

Precioso texto, que siga sonando la música en los balcones abiertos. Un abrazo.

 

[Uqbar]

Creo que lloramos poco, y a veces, mi adorada Palmira, una lágrima a tiempo, una sola lágrima, es capaz de limpiar heridas, que de lo contrario, corren el riesgo de infectarse. Tu siempre ilusionado caballero sin espada.

Te contaré un secreto... he pasado mucho más de la mitad de mi vida sin llorar, pero de la que empecé... parezco una plañidera jejeje, ahora me descubro llorando en cualquier momento del día, principalmente con el telediario.

Pero tampoco me gusta la lágrima fácil, hay quien llora porque eso afloja al que lo ve y me repatina bastante no creas...

 

[Jorge Lemoine y Bosshardt]

Soberbia hermosura de creación artística excelente.

 

[Luis Adolfo]

Me fuí a la fuente directamente, me ahorré de vagar por caminos que no conozco, no vi compañera alguna a la que unirme, no pasé por lagos, ríos, ni arroyos, no rompí en olas contra las rocas, no enterré a difuntos, ni bautizé a inocentes, no me dejé llevar por la corriente, no quise acomodarme en la pecera, ni quedarme helada en la nevera. Por eso, hoy me lluevo en tus ojos que es donde nací en primavera, hoy en Málaga llueve y no quise andarme con rodeos, fuí a la fuente directamente, donde nací y morí con el sol mientras rodaba por tus mejillas, aquella tarde de mayo, inocente.
¿Que estará pasando allí donde no llueve, en la África sedienta donde tantas lágrimas nacen y no vuelven? ,deberíamos desde aquí, al menos, embotellarla y devolverla de allí donde vinieron, a todos nos gustaría morir donde nacemos.

Me ha gustado este microrelato poético.
Un placer de lectura
Felicidades por tu precioso relato.
Un saludo