Campana silenciosa

Dolor...
Llanto que brota del infierno
La niña ha sido golpeada
Sal que rueda por mí

Con y sin, cerca y lejos
Ida y vuelta
Tiempo y espacio... distinto pero igual
Campana que no suena

El viento la mece, pero no suena
¿Está rota?
¿No la escucho?
Su sonido no es el que conozco, debo devorar su esencia

Terciopelo me dueles como las punzadas que rompieron el juramento de amor eterno , con el rastro de la rendición y el silbido de las balas surcando el silencio , y he vuelto al ritmo , y he sentido que todavía respiro , profundo , y me siento ligero como un plumón de oca bailarina del viento deslumbrado por tu fondo negro , en una lejanía , lejanía kilométrica que rompería a fuerza de golpes de mi alma de guerrillero , para verte , para verte y perderme en los cuentos de tus ojos , que me tatuen la ética del eco de gritos para no resignarme a mirar , volando , tan lejos , relajado en la presencia de tu desorden , que me incluya en la presión de ese vientre , sin respuesta , porque no hay pregunta , mientras me cantas versos al oído sordo y yo te miro , a los ojos negros .


Jon
 
Última edición:
Dolor...
Llanto que brota del infierno
La niña ha sido golpeada
Sal que rueda por mí

Con y sin, cerca y lejos
Ida y vuelta
Tiempo y espacio... distinto pero igual
Campana que no suena

El viento la mece, pero no suena
¿Está rota?
¿No la escucho?
Su sonido no es el que conozco, debo devorar su esencia
Bella expresividad para un hermoso e inquietante poema. Me ha gustado mucho compañera MarBea. Un abrazo. Paco.
 
Terciopelo me dueles como las punzadas que rompieron el juramento de amor eterno , con el rastro de la rendición y el silbido de las balas surcando el silencio , y he vuelto al ritmo , y he sentido que todavía respiro , profundo , y me siento ligero como un plumón de oca bailarina del viento deslumbrado por tu fondo negro , en una lejanía , lejanía kilométrica que rompería a fuerza de golpes de mi alma de guerrillero , para verte , para verte y perderme en los cuentos de tus ojos , que me tatuen la ética del eco de gritos para no resignarme a mirar , volando , tan lejos , relajado en la presencia de tu desorden , que me incluya en la presión de ese vientre , sin respuesta , porque no hay pregunta , mientras me cantas versos al oído sordo y yo te miro , a los ojos negros .


Jon
Likiniano... sin palabras... abrazo. Gracias.
 
Dolor...
Llanto que brota del infierno
La niña ha sido golpeada
Sal que rueda por mí

Con y sin, cerca y lejos
Ida y vuelta
Tiempo y espacio... distinto pero igual
Campana que no suena

El viento la mece, pero no suena
¿Está rota?
¿No la escucho?
Su sonido no es el que conozco, debo devorar su esencia
Muy bueno Mar, excelente versar que aunque sea prosa, la elegancia y profundidad la lleva perfectamente.
Cordial saludo Mar
 
Dolor...
Llanto que brota del infierno
La niña ha sido golpeada
Sal que rueda por mí

Con y sin, cerca y lejos
Ida y vuelta
Tiempo y espacio... distinto pero igual
Campana que no suena

El viento la mece, pero no suena
¿Está rota?
¿No la escucho?
Su sonido no es el que conozco, debo devorar su esencia

Buena melancolía, al leerla, se transmite con su lírica, sensaciones, y eso, es un don del poeta. Bello tema
Saludos
 
Dolor...
Llanto que brota del infierno
La niña ha sido golpeada
Sal que rueda por mí

Con y sin, cerca y lejos
Ida y vuelta
Tiempo y espacio... distinto pero igual
Campana que no suena

El viento la mece, pero no suena
¿Está rota?
¿No la escucho?
Su sonido no es el que conozco, debo devorar su esencia
Gran poema pleno de esencias bellísimas

Con cariño

Alfonso Espinosa
 

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