danie
solo un pensamiento...
Dejamos atrás miles de ciudades, años,
noches e inclusive vidas.
Perfumes de rosas y también aromas agrios y oscuros,
nubarrones disgregados en sueños,
lágrimas y mártires, fantasmas e infinitos.
Nos sentamos
igual que un hombre y su soledad se sientan
frente a la memoria,
y vemos con ojos tristes de ocaso
las alturas y lejanías, los desvanes del tiempo
dentro de su esfera de universo perfecto.
¿Qué tan pequeña se puede sentir una hormiga
frente al mundo
o incluso una mariposa de cristal
que vuela sobre el viento?
¿Qué tan pequeña es una molécula
frente al aire que oxida
los grandes bloques de la historia?
¿Qué tan pequeño se siente el hombre náufrago
cuando nada en este mar gris de melancolía?
Miramos mucho para atrás
aunque siempre lo negamos;
miramos y contamos los días en la pared del recuerdo
y sus sucesos de ardidas cenizas.
El ayer late y respira sobre nuestra nuca,
despeina nuestras ideas,
enlaza nuestras alas con la soga del olvido
y finalmente cuando quedamos rígidos como aves de piedra,
como montañas y pináculos que temen tocar el cielo,
como frágiles ánimas de porcelana
nos encierra en sus cárceles de ira.
¡Ay! ¿Qué tan pequeño se siente el hombre
frente a su mortalidad que siempre lo margina?
noches e inclusive vidas.
Perfumes de rosas y también aromas agrios y oscuros,
nubarrones disgregados en sueños,
lágrimas y mártires, fantasmas e infinitos.
Nos sentamos
igual que un hombre y su soledad se sientan
frente a la memoria,
y vemos con ojos tristes de ocaso
las alturas y lejanías, los desvanes del tiempo
dentro de su esfera de universo perfecto.
¿Qué tan pequeña se puede sentir una hormiga
frente al mundo
o incluso una mariposa de cristal
que vuela sobre el viento?
¿Qué tan pequeña es una molécula
frente al aire que oxida
los grandes bloques de la historia?
¿Qué tan pequeño se siente el hombre náufrago
cuando nada en este mar gris de melancolía?
Miramos mucho para atrás
aunque siempre lo negamos;
miramos y contamos los días en la pared del recuerdo
y sus sucesos de ardidas cenizas.
El ayer late y respira sobre nuestra nuca,
despeina nuestras ideas,
enlaza nuestras alas con la soga del olvido
y finalmente cuando quedamos rígidos como aves de piedra,
como montañas y pináculos que temen tocar el cielo,
como frágiles ánimas de porcelana
nos encierra en sus cárceles de ira.
¡Ay! ¿Qué tan pequeño se siente el hombre
frente a su mortalidad que siempre lo margina?
