danie
solo un pensamiento...
Los ojos no miran, esquivan la mirada para no lastimarse.
La distancia se hace cada vez más larga
del living a la alcoba.
El silencio cae como la negra noche
sobre las sábanas devastadas
y sus verbos sin acción.
Tal vez no hay un silencio más implacable que el tuyo.
Tal vez tus sueños son cortinas pesadas que no se pueden traspasar.
Tal vez la mañana no venga con sus excusas
para revelar los pasajes íntimos de la vida.
Hoy queda el mutismo
de lo que fue un corazón aullando mares de pasión:
desiertos y abismos de palabras marchitas,
de agotadas caricias, de cielos efímeros
que revelan que la resurrección fue sólo un triste mito.
En este instante
es muy improbable que el mundo siga girando,
que el invierno ceda su paso ante otro verano
y que las golondrinas vuelvan a su nido.
La somnolencia sólo es una forma de afrontar a las cenizas
y su estado de mudez
mientras se repite la melodía narcótica de tu voz
que siempre ayudó a sobrepasar los abrojos de la rutina.
Pero a pesar de la afonía grisácea,
sigo aferrado a la silueta de esa vieja quimera;
es que algo de esperanza todavía late detrás de todo lo que callas,
o es eso, o es que me tengo que dormir
creyendo que fuiste un ángel que solamente supo amar
y no supo como arrepentirse.
La distancia se hace cada vez más larga
del living a la alcoba.
El silencio cae como la negra noche
sobre las sábanas devastadas
y sus verbos sin acción.
Tal vez no hay un silencio más implacable que el tuyo.
Tal vez tus sueños son cortinas pesadas que no se pueden traspasar.
Tal vez la mañana no venga con sus excusas
para revelar los pasajes íntimos de la vida.
Hoy queda el mutismo
de lo que fue un corazón aullando mares de pasión:
desiertos y abismos de palabras marchitas,
de agotadas caricias, de cielos efímeros
que revelan que la resurrección fue sólo un triste mito.
En este instante
es muy improbable que el mundo siga girando,
que el invierno ceda su paso ante otro verano
y que las golondrinas vuelvan a su nido.
La somnolencia sólo es una forma de afrontar a las cenizas
y su estado de mudez
mientras se repite la melodía narcótica de tu voz
que siempre ayudó a sobrepasar los abrojos de la rutina.
Pero a pesar de la afonía grisácea,
sigo aferrado a la silueta de esa vieja quimera;
es que algo de esperanza todavía late detrás de todo lo que callas,
o es eso, o es que me tengo que dormir
creyendo que fuiste un ángel que solamente supo amar
y no supo como arrepentirse.
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