Por bosque sinuoso... (Octavas reales)

[Franciscorex]

Por bosque sinuoso, preludio amargo,
por lúgubre tiempo de pelo frío,
salido de invierno que huye largo
debajo de ojos que acalla el río.
Por mares profundos, total letargo,
no es más que el camino, cualquier estío.
Por verso, sin copa, por mero estarse
de voces que esperan de sal quemarse.

Llamando de acero la gota tensa,
subió la posible querencia mala,
se hace de acacias la nota densa,
de polvo marcamos flotar la ala.
De rubios esfuerzos la flor inmensa,
se cubre de dioses la blanca cala.
Llorando la acera por todo olvido
se añaden los años por piedra o nido.

Se dejan las horas cambiar las pieles,
se deja el impulso rozar su esfera,
ya forma la savia su atril de mieles,
conducen las tardes a un fin de cera.
Recuerdo de niño borrar los rieles
que manchan de vino la gris frontera.
El Todo es un reino tan quieto y muerto,
en donde el silencio rebota incierto.

 

[Manuel Bast]

Por bosque sinuoso, preludio amargo,
por lúgubre tiempo de pelo frío,
salido de invierno que huye largo
debajo de ojos que acalla el río.
Por mares profundos, total letargo,
no es más que el camino, cualquier estío.
Por verso, sin copa, por mero estarse
de voces que esperan de sal quemarse.

Llamando de acero la gota tensa,
subió la posible querencia mala,
se hace de acacias la nota densa,
de polvo marcamos flotar la ala.
De rubios esfuerzos la flor inmensa,
se cubre de dioses la blanca cala.
Llorando la acera por todo olvido
se añaden los años por piedra o nido.

Se dejan las horas cambiar las pieles,
se deja el impulso rozar su esfera,
ya forma la savia su atril de mieles,
conducen las tardes a un fin de cera.
Recuerdo de niño borrar los rieles
que manchan de vino la gris frontera.
El Todo es un reino tan quieto y muerto,
en donde el silencio rebota incierto.

Hermosas octavas estimado Francisco
Un placer pasearme por tu arte
Recibe amigo mi amistad y respeto
MANUEL

 

[Maramin]

Bienvenido, Francisco, buen inicio en el portal compartiendo pensamientos en estas tres estrofas de octavas reales llenas de imágenes que nos presentas en primicia de tu obra.

​

NB: Observo que si bien las rimas son correctas en la métrica hay algunos versos decasílabos.

 

[Franciscorex]

Muchas gracias, Manuel, por su comentario, abrazos del alma...

 

[Franciscorex]

Muchisimas gracias, Maramin, por sus palabras... y con respecto a la metrica del poema, lo he revisado y no encuentro ningun decasílabo, todas son de once... Si por algun motivo pude equivocarme omitiendo algo le rogaría me lo hiciera saber indicandome los versos... estoy siempre dispuesto a aprender de los demás. Un fraternal abrazo.

 

[musador]

Notable regularidad rítmica en tus versos según un modelo galaico antiguo, 2.5.8.10, 6+5. Personalmente prefiero la variedad rítmica, y veo en tus versos cierta oscuridad que puede ser de estilo pero también resultado de la gran exigencia métrica. Si se leen con énfasis en el modelo, resultan naturales los hiatos rítmicos que quizás puedan desorientar en una lectura apresurada.

abrazo
Jorge

 

[Franciscorex]

Gracias mil por tu comentario, Jorge, y sí, me gusta el ritmo regular, segun un modelo establecido... ya iré variando los ritmos de los versos. Ahora con respecto a la oscuridad, es mitad por estilo y mitad exigencia del metro-ritmo. Un abrazo fraternal!!

 

[Ricardo R. Ruiz]

Por bosque sinuoso, preludio amargo,
por lúgubre tiempo de pelo frío,
salido de invierno que huye largo
debajo de ojos que acalla el río.
Por mares profundos, total letargo,
no es más que el camino, cualquier estío.
Por verso, sin copa, por mero estarse
de voces que esperan de sal quemarse.

Llamando de acero la gota tensa,
subió la posible querencia mala,
se hace de acacias la nota densa,
de polvo marcamos flotar la ala.
De rubios esfuerzos la flor inmensa,
se cubre de dioses la blanca cala.
Llorando la acera por todo olvido
se añaden los años por piedra o nido.

Se dejan las horas cambiar las pieles,
se deja el impulso rozar su esfera,
ya forma la savia su atril de mieles,
conducen las tardes a un fin de cera.
Recuerdo de niño borrar los rieles
que manchan de vino la gris frontera.
El Todo es un reino tan quieto y muerto,
en donde el silencio rebota incierto.

Bien!