Fuera es de noche...

[Teo Moran]

Fuera es de noche…
En el cielo gritan las nubes inundadas
y la lluvia se extiende como una fuente
ahogando las alcantarillas con su cauce
que caen desde lo alto de los oscuros montes.
A lo lejos la ciudad parece reír con sus luces
mas la gente llora a solas en las habitaciones,
y las luciérnagas, flores de crisantemo,
se alimentan de las bocanadas de humo
con su vuelo errático y superficial,
mas ellas también ríen en los balcones
y parpadeantes lloran bajo las miradas
de aquellos que como yo buscan a su alma,
van al encuentro de la lluvia ruidosa
que huye de las calles vacías con sus gotas,
pero dentro de mí el agua es una melodía
insatisfecha, es el órgano desafinado
incapaz de elevar una nota sobre las copas
donde los árboles son voces de otro tiempo.
Fuera es de noche…
Dentro de mí hay un niño desamparado,
un niño que sueña con los dedos de su mano,
tiene miedo, teme que se derrumbe el techo
que se sacude angustiado en mi pecho,
y sé que cuanto más intento parecer normal
más complejo y extraño me vuelvo por dentro.
Fuera es de noche…
La ciudad sonríe a todo aquel que vende un sueño,
a los ciegos que miran tras los cristales vacíos,
a los que aman y después se vuelven etéreos,
a los que caminan bajo la lluvia con su recuerdo,
a los que como tú y yo contemplan al mundo
y lo ven como a una luciérnaga enferma
que se alimenta de unas bocanadas de humo
mientras los cristales de los escaparates
se hacen dueños de las aceras húmedas y vacías,
de los coches que dan de cobijo a los amantes
y de la lluvia que cae fría dentro del alma.​

 

[Iván Terranova Cruz]

Detrás de su bella forma estética, el poeta, logró una inteligente transfiguración entre la
lluvia que cae incansable en una ciudad, llena de grises, que no sólo son el resultado del
momento; sino que hay también una dolorosa luctuosidad en los espíritus de los que la
habitan... Con sugerentes imágenes nos relata, lo que nosotros sabemos de memoria...
"nuestra inconformidad" con el mundo y los sistemas que nos rigen... y con nosotros
mismos.

Felicitaciones, querido Oskar... Lo saluda: El Gitano.

 

[Paco Valiente]

Fuera es de noche…
En el cielo gritan las nubes inundadas
y la lluvia se extiende como una fuente
ahogando las alcantarillas con su cauce
que caen desde lo alto de los oscuros montes.
A lo lejos la ciudad parece reír con sus luces
mas la gente llora a solas en las habitaciones,
y las luciérnagas, flores de crisantemo,
se alimentan de las bocanadas de humo
con su vuelo errático y superficial,
mas ellas también ríen en los balcones
y parpadeantes lloran bajo las miradas
de aquellos que como yo buscan a su alma,
van al encuentro de la lluvia ruidosa
que huye de las calles vacías con sus gotas,
pero dentro de mí el agua es una melodía
insatisfecha, es el órgano desafinado
incapaz de elevar una nota sobre las copas
donde los árboles son voces de otro tiempo.
Fuera es de noche…
Dentro de mí hay un niño desamparado,
un niño que sueña con los dedos de su mano,
tiene miedo, teme que se derrumbe el techo
que se sacude angustiado en mi pecho,
y sé que cuanto más intento parecer normal
más complejo y extraño me vuelvo por dentro.
Fuera es de noche…
La ciudad sonríe a todo aquel que vende un sueño,
a los ciegos que miran tras los cristales vacíos,
a los que aman y después se vuelven etéreos,
a los que caminan bajo la lluvia con su recuerdo,
a los que como tú y yo contemplan al mundo
y lo ven como a una luciérnaga enferma
que se alimenta de unas bocanadas de humo
mientras los cristales de los escaparates
se hacen dueños de las aceras húmedas y vacías,
de los coches que dan de cobijo a los amantes
y de la lluvia que cae fría dentro del alma.​

La melancolía es un estado de ánimo, me gusta tu poema porque refleja un momento puntual, una visión del poeta a través de lo que siente, de lo que ve, de lo que percibe en un instante de la ciudad que camina a su lado repleta de sentimientos encontrados y de las vidas que por ella transitan, muy bella manera de contarlo amigo Oskar. Me ha gustado mucho. Un abrazo. Paco.

 

[Lirae]

Fuera es de noche…
En el cielo gritan las nubes inundadas
y la lluvia se extiende como una fuente
ahogando las alcantarillas con su cauce
que caen desde lo alto de los oscuros montes.
A lo lejos la ciudad parece reír con sus luces
mas la gente llora a solas en las habitaciones,
y las luciérnagas, flores de crisantemo,
se alimentan de las bocanadas de humo
con su vuelo errático y superficial,
mas ellas también ríen en los balcones
y parpadeantes lloran bajo las miradas
de aquellos que como yo buscan a su alma,
van al encuentro de la lluvia ruidosa
que huye de las calles vacías con sus gotas,
pero dentro de mí el agua es una melodía
insatisfecha, es el órgano desafinado
incapaz de elevar una nota sobre las copas
donde los árboles son voces de otro tiempo.
Fuera es de noche…
Dentro de mí hay un niño desamparado,
un niño que sueña con los dedos de su mano,
tiene miedo, teme que se derrumbe el techo
que se sacude angustiado en mi pecho,
y sé que cuanto más intento parecer normal
más complejo y extraño me vuelvo por dentro.
Fuera es de noche…
La ciudad sonríe a todo aquel que vende un sueño,
a los ciegos que miran tras los cristales vacíos,
a los que aman y después se vuelven etéreos,
a los que caminan bajo la lluvia con su recuerdo,
a los que como tú y yo contemplan al mundo
y lo ven como a una luciérnaga enferma
que se alimenta de unas bocanadas de humo
mientras los cristales de los escaparates
se hacen dueños de las aceras húmedas y vacías,
de los coches que dan de cobijo a los amantes
y de la lluvia que cae fría dentro del alma.​

Cada vez que te leo, creo que por muchas cosas hermosas que dijera de tus versos me quedaría en deuda...realmente me asomo a fuera y se me hace la noche en la voz y no puedo decir todo aquello que quisiera...
Nos pintas bien, el estado en que algunos a veces nos encontramos...por fuera estamos rodeados de noche, de oscuridad, de nada que nos sonría, mas, nos vestimos de luces para esconder las aguas que por dentro nos inundan...Otras veces, buscamos un lugar apartado para llorar, nuestra casa, nuestro castillo infranqueable...
Precioso como siempre poeta...
Besos, amigo mío...