Contando arenas

[musador]

A veces aburrido de la muerte
quisiera que en mi diario acontecer
los hechos dieran cuenta del poder
que al tiempo lo entresaca de lo inerte.

Presume vanamente desde el fuerte
donde aquilata el sueño de su ser
el que busca refugio en el ayer
lanzando su futuro con la suerte.

Entonces entre granos de la arena
busco encontrar del tiempo la semilla,
mineral de la muerte, siempre ajena.

No hay falsos espejismos donde brilla
el número que cuento en mi faena
bastante arquimediana, mas sencilla.

 

[goodlookingteenagevampire]

A veces aburrido de la muerte
quisiera que en mi diario acontecer
los hechos dieran cuenta del poder
que al tiempo lo entresaca de lo inerte.

Presume vanamente desde el fuerte
donde aquilata el sueño de su ser
el que busca refugio en el ayer
lanzando su futuro con la suerte.

Entonces entre granos de la arena
busco encontrar del tiempo la semilla,
mineral de la muerte, siempre ajena.

No hay falsos espejismos donde brilla
el número que cuento en mi faena
bastante arquimediana, mas sencilla.

Los últimos granos roban toda nuestra atención. Un abrazo, Jorge.

 

[musador]

Los últimos granos roban toda nuestra atención. Un abrazo, Jorge.

Difícil llegar a los últimos, el médano es grande.
gracias y abrazo
Jorge

 

[Ladi]

A veces aburrido de la muerte
quisiera que en mi diario acontecer
los hechos dieran cuenta del poder
que al tiempo lo entresaca de lo inerte.

Presume vanamente desde el fuerte
donde aquilata el sueño de su ser
el que busca refugio en el ayer
lanzando su futuro con la suerte.

Entonces entre granos de la arena
busco encontrar del tiempo la semilla,
mineral de la muerte, siempre ajena.

No hay falsos espejismos donde brilla
el número que cuento en mi faena
bastante arquimediana, mas sencilla.

Me gustó lo que leí, poeta musador. Cordial saludo.
Luci.

 

[ropittella]

A veces aburrido de la muerte
quisiera que en mi diario acontecer
los hechos dieran cuenta del poder
que al tiempo lo entresaca de lo inerte.

Presume vanamente desde el fuerte
donde aquilata el sueño de su ser
el que busca refugio en el ayer
lanzando su futuro con la suerte.

Entonces entre granos de la arena
busco encontrar del tiempo la semilla,
mineral de la muerte, siempre ajena.

No hay falsos espejismos donde brilla
el número que cuento en mi faena
bastante arquimediana, mas sencilla.

Es excelente, excelente. Gracias por escribir. Un placer literario Jorge. Abrabesos

 

[libelula]

A veces aburrido de la muerte
quisiera que en mi diario acontecer
los hechos dieran cuenta del poder
que al tiempo lo entresaca de lo inerte.

Presume vanamente desde el fuerte
donde aquilata el sueño de su ser
el que busca refugio en el ayer
lanzando su futuro con la suerte.

Entonces entre granos de la arena
busco encontrar del tiempo la semilla,
mineral de la muerte, siempre ajena.

No hay falsos espejismos donde brilla
el número que cuento en mi faena
bastante arquimediana, mas sencilla.

Hola Jorge, me gusta mucho ese verso inicial "A veces aburrido de la muerte"... el resto del poema casi no me aventuro a descifrarlo, hablas del refugio en el pasado, del tiempo, que se va como la arena y esa esperanza de encontrar la semilla del tiempo, muy hermoso me parece esto, el último terceto encierra lo más valioso, eso me parece...
Excelente trabajo.felicidades.
Un abrazo
Isabel

 

[Azalea]

A veces aburrido de la muerte
quisiera que en mi diario acontecer
los hechos dieran cuenta del poder
que al tiempo lo entresaca de lo inerte.

Presume vanamente desde el fuerte
donde aquilata el sueño de su ser
el que busca refugio en el ayer
lanzando su futuro con la suerte.

Entonces entre granos de la arena
busco encontrar del tiempo la semilla,
mineral de la muerte, siempre ajena.

No hay falsos espejismos donde brilla
el número que cuento en mi faena
bastante arquimediana, mas sencilla.

Si miramos el pasado, estaremos tristes.
Dejemos que el agua refresque los granos de arena frente a nuestros pies, siempre hay sueños y esperanza.
Un poema muy lindo y melancólico. Un abrazo, poeta Jorge.
Azalea.

 

[Azalea]

La arena blanca, es la más antigua y es la más hermosa.

 

[lomafresquita]

A veces aburrido de la muerte
quisiera que en mi diario acontecer
los hechos dieran cuenta del poder
que al tiempo lo entresaca de lo inerte.

Presume vanamente desde el fuerte
donde aquilata el sueño de su ser
el que busca refugio en el ayer
lanzando su futuro con la suerte.

Entonces entre granos de la arena
busco encontrar del tiempo la semilla,
mineral de la muerte, siempre ajena.

No hay falsos espejismos donde brilla
el número que cuento en mi faena
bastante arquimediana, mas sencilla.

Ayyy Jorge qué profundidad tan grande tiene este maravilloso soneto que generosamente nos compartes. La arena es resultado de la fragmentación de diferentes rocas convertidas en minerales de minúsculo tamaño que a su vez se pueden volver a unir y formar una roca de arenisca, pero esto también ocurre en el Universo que consta de macronúmeros de estrellas y constelaciones que van en expansión y que en un principio este Universo debido a una gran explosión dió lugar a la materia, el espacio y el tiempo... y yo pienso que es imposible contar algo que se une y fragmenta y que está en permanente flujo o cambio, porque en el mismo momento que te pones a contar el tiempo hará que lo que era pequeño ya no tenga identidad particular porque ha entrado a formar parte de una identidad mayor... y luego pienso también que en condiciones normales algunos elementos permanecen inertes pero en otras diferentes actúan y originan reacciones en cadena... entonces pienso que la muerte puede ser un estado relativo dentro de estas coordenadas de espacio tiempo, estamos hechos de átomos (como granos de arena), de la misma materia que el universo, y quién sabe si la muerte no supone un simple cambio de estado o de consciencia... en fin, no pensemos en la muerte como un tema aburrido porque puede que nos depare la sorpresa más impresionante jejeje.... en fin yo personalmente no quiero sorpresas de este tipo jejejeje... Me encantaaaa leerte mi querido amigo y reflexionar a la luz de tu arte y talento, un macro número de besazos.......muááááááááááááacksssssss.....

 

[musador]

Me gustó lo que leí, poeta musador. Cordial saludo.
Luci.

Hay una expresión bonita en nuestra lengua: «matar el tiempo»; este poema tiene que ver con ella. A veces en nuestro aburrimiento necesitamos que algo cambie, que el tiempo se nos manifieste como un hecho externo: seguramente la interacción en estos foros, en tanto adicción, tiene que ver con esto. Contar granos de arena es una inocente forma de satisfacción de esa necesidad: un número crece, mide el tiempo; también en este acto se manifiesta nuestra mortal finitud: seguramente terminaremos de contar antes de agotar el médano.
Arquímedes, sin duda uno de los científicos más inteligentes de la historia, concibió una idea curiosa: la de encontrar un número que fuera más grande que el número de granos de arena en el universo (en el modelo heliocéntrico que él usó el universo es finito); el desafío era grande, porque primero debió estimar el volumen de ese universo, y luego expresar, con los limitados medios de su época, un número que cumpliera sus propósitos: lo logró, por cierto (escribió un libro que se llama «El contador de arenas»).

gracias y abrazo
Jorge

 

[Ladi]

Hay una expresión bonita en nuestra lengua: «matar el tiempo»; este poema tiene que ver con ella. A veces en nuestro aburrimiento necesitamos que algo cambie, que el tiempo se nos manifieste como un hecho externo: seguramente la interacción en estos foros, en tanto adicción, tiene que ver con esto. Contar granos de arena es una inocente forma de satisfacción de esa necesidad: un número crece, mide el tiempo; también en este acto se manifiesta nuestra mortal finitud: seguramente terminaremos de contar antes de agotar el médano.
Arquímedes, sin duda uno de los científicos más inteligentes de la historia, concibió una idea curiosa: la de encontrar un número que fuera más grande que el número de granos de arena en el universo (en el modelo heliocéntrico que él usó el universo es finito); el desafío era grande, porque primero debió estimar el volumen de ese universo, y luego expresar, con los limitados medios de su época, un número que cumpliera sus propósitos: lo logró, por cierto (escribió un libro que se llama «El contador de arenas»).

gracias y abrazo
Jorge

(escribió un libro que se llama «El contador de arenas»).

Y yo ni idea, muchas gracias por la enseñanza.

 

[Mickey_Mouse]

A veces aburrido de la muerte
quisiera que en mi diario acontecer
los hechos dieran cuenta del poder
que al tiempo lo entresaca de lo inerte.

Presume vanamente desde el fuerte
donde aquilata el sueño de su ser
el que busca refugio en el ayer
lanzando su futuro con la suerte.

Entonces entre granos de la arena
busco encontrar del tiempo la semilla,
mineral de la muerte, siempre ajena.

No hay falsos espejismos donde brilla
el número que cuento en mi faena
bastante arquimediana, mas sencilla.

Un soneto muy logrado en todos los aspectos. Me gustó mucho.

Un cordial saludo Jorge.

Mickey Mouse

 

[musador]

Es excelente, excelente. Gracias por escribir. Un placer literario Jorge. Abrabesos

Gracias a ti por leer y comentar, estimada Ropitella.
abrabeso
Jorge

 

[J.Carlos Campos]

A veces aburrido de la muerte
quisiera que en mi diario acontecer
los hechos dieran cuenta del poder
que al tiempo lo entresaca de lo inerte.

Presume vanamente desde el fuerte
donde aquilata el sueño de su ser
el que busca refugio en el ayer
lanzando su futuro con la suerte.

Entonces entre granos de la arena
busco encontrar del tiempo la semilla,
mineral de la muerte, siempre ajena.

No hay falsos espejismos donde brilla
el número que cuento en mi faena
bastante arquimediana, mas sencilla.

Jorge, porque he leído la explicación en uno de tus comentarios que si no ni papa...
O estoy espeso o te has puesto oscuro de coones los versitos. Siempre la selección de terminos por tu parte engancha, pero confieso haberme quedado con cara de "¡qué!" tras la primera lectura. Un abrazo enorme, espero que estés bien.

 

[musador]

Hola Jorge, me gusta mucho ese verso inicial "A veces aburrido de la muerte"... el resto del poema casi no me aventuro a descifrarlo, hablas del refugio en el pasado, del tiempo, que se va como la arena y esa esperanza de encontrar la semilla del tiempo, muy hermoso me parece esto, el último terceto encierra lo más valioso, eso me parece...
Excelente trabajo.felicidades.
Un abrazo
Isabel

Te invito, para la comprensión de este poema, a imaginar las circunstancias que podrían llevarte a matar tu tiempo contando los granos de arena en un baldecito de playa. La existencial relación del ser humano con su tiempo tiene a veces estas instancias críticas que he tratado de figurar.
Gracias y abrazo
Jorge

 

[musador]

Si miramos el pasado, estaremos tristes.
Dejemos que el agua refresque los granos de arena frente a nuestros pies, siempre hay sueños y esperanza.
Un poema muy lindo y melancólico. Un abrazo, poeta Jorge.
Azalea.

Es lindo, sí, pararse en ese límite de las arenas con las aguas y contar las olas: un poco más entretenido que contar los granos de arena, ¡jajaja!

gracias y abrazo
Jorge

 

[JCRendon.]

A veces aburrido de la muerte
quisiera que en mi diario acontecer
los hechos dieran cuenta del poder
que al tiempo lo entresaca de lo inerte.

Presume vanamente desde el fuerte
donde aquilata el sueño de su ser
el que busca refugio en el ayer
lanzando su futuro con la suerte.

Entonces entre granos de la arena
busco encontrar del tiempo la semilla,
mineral de la muerte, siempre ajena.

No hay falsos espejismos donde brilla
el número que cuento en mi faena
bastante arquimediana, mas sencilla.

Ingeniosa manera de hablar de lo profundo, con un soneto aparentemente sencillo, y muy logrado. Gracias por compartirlo, pues es un placer leer cosas así de inteligentes. Un cordial saludo de inicio de año. .

 

[angelcesar]

A veces aburrido de la muerte
quisiera que en mi diario acontecer
los hechos dieran cuenta del poder
que al tiempo lo entresaca de lo inerte.

Presume vanamente desde el fuerte
donde aquilata el sueño de su ser
el que busca refugio en el ayer
lanzando su futuro con la suerte.

Entonces entre granos de la arena
busco encontrar del tiempo la semilla,
mineral de la muerte, siempre ajena.

No hay falsos espejismos donde brilla
el número que cuento en mi faena
bastante arquimediana, mas sencilla.

Hola, Musador:
No es fácil entender tu soneto, al menos para mí. Tuve que leer los comentarios para que me abrieran el panorama, o la mente de mosquito!
Siempre decís que es mejor escuchar una crítica que un buen comentario sin leer, y estoy muy de acuerdo con eso. Lo mío no es crítica, es sinceridad aunque el soneto suena de maravillas.
A veces las personas, como en mi caso, que son principiantes o no tienen suficientes recursos, no podemos ponernos a la altura de los verdaderos poetas para darnos cuenta de un error o de discutir desmenuzando un poema, creo que esa es la diferencia entre los que saben de los que aprendemos lentamente, y eso no significa no leer un escrito, quizás sea leerlo y no tener la suficiente experiencia o formación.
No quiero ofenderte, simplemente quería decirte que, por ignorante, cometo muchos errores y no veo errores en los demás.
Un abrazo.

 

[musador]

Ayyy Jorge qué profundidad tan grande tiene este maravilloso soneto que generosamente nos compartes. La arena es resultado de la fragmentación de diferentes rocas convertidas en minerales de minúsculo tamaño que a su vez se pueden volver a unir y formar una roca de arenisca, pero esto también ocurre en el Universo que consta de macronúmeros de estrellas y constelaciones que van en expansión y que en un principio este Universo debido a una gran explosión dió lugar a la materia, el espacio y el tiempo... y yo pienso que es imposible contar algo que se une y fragmenta y que está en permanente flujo o cambio, porque en el mismo momento que te pones a contar el tiempo hará que lo que era pequeño ya no tenga identidad particular porque ha entrado a formar parte de una identidad mayor... y luego pienso también que en condiciones normales algunos elementos permanecen inertes pero en otras diferentes actúan y originan reacciones en cadena... entonces pienso que la muerte puede ser un estado relativo dentro de estas coordenadas de espacio tiempo, estamos hechos de átomos (como granos de arena), de la misma materia que el universo, y quién sabe si la muerte no supone un simple cambio de estado o de consciencia... en fin, no pensemos en la muerte como un tema aburrido porque puede que nos depare la sorpresa más impresionante jejeje.... en fin yo personalmente no quiero sorpresas de este tipo jejejeje... Me encantaaaa leerte mi querido amigo y reflexionar a la luz de tu arte y talento, un macro número de besazos.......muááááááááááááacksssssss.....

Bueno, diría que un poco del sentido de este poema es que la muerte, en su estado larval, se parece mucho al aburrimiento: lo único que va cambiando es el número que cuentas de granos de arena...
gracias y abrazo
Jorge

 

[Lírico.]

A veces aburrido de la muerte
quisiera que en mi diario acontecer
los hechos dieran cuenta del poder
que al tiempo lo entresaca de lo inerte.

Presume vanamente desde el fuerte
donde aquilata el sueño de su ser
el que busca refugio en el ayer
lanzando su futuro con la suerte.

Entonces entre granos de la arena
busco encontrar del tiempo la semilla,
mineral de la muerte, siempre ajena.

No hay falsos espejismos donde brilla
el número que cuento en mi faena
bastante arquimediana, mas sencilla.

Parece que todo es cuestión de tiempo.
Buena imagen de arena.

Saludos

 

[catia-love]

A veces aburrido de la muerte
quisiera que en mi diario acontecer
los hechos dieran cuenta del poder
que al tiempo lo entresaca de lo inerte.

Presume vanamente desde el fuerte
donde aquilata el sueño de su ser
el que busca refugio en el ayer
lanzando su futuro con la suerte.

Entonces entre granos de la arena
busco encontrar del tiempo la semilla,
mineral de la muerte, siempre ajena.

No hay falsos espejismos donde brilla
el número que cuento en mi faena
bastante arquimediana, mas sencilla.

A mi me ha gustado el soneto por la profundidad que destas en el primer cuarteto.
La muerte es un metáfora, me parece, y se apoya en la inercia, el no hacer nada.
El segundo cuarteto me parece que es una realidad irrefutable, ya que tendemos a mirar el pasado y
solo tenemos el presente.
Y cuando hablas de la arena, te encontré esto que es de Borges. Nuestro poeta argentino.

A unos trescientos o cuatrocientos metros de la Pirámide me incliné, tomé un puñado de arena, lo dejé caer silenciosamente un poco más lejos y dije en voz baja: Estoy modificando el Sahara. El hecho era mínimo, pero las no ingeniosas palabras eran exactas y pensé que había sido necesaria toda mi vida para que yo pudiera decirlas. La memoria de aquel momento es una de las más significativas de mi estadía en Egipto.

Es por eso que digo que hay profundidad en todo el poema. Sin darnos cuentas nos modificamos internamente, y se modifica el contexto.
Eso se llama madurez la que viene con los años.-
Felicidades Jorge, espero no haberme equivocado en mi apreciación.Saludos.-

 

[musador]

Un soneto muy logrado en todos los aspectos. Me gustó mucho.

Un cordial saludo Jorge.

Mickey Mouse

Gracias, Miguel Ángel. Me alegro de que el soneto te haya agradado.
abrazo
Jorge

 

[Ana Cevallos Carrión]

Querido J.
Creo que has logrado un estupendo trabajo en cuanto a la forma, admiro tu arte que siempre tiende a lo perfecto.
En cuanto al mensaje mismo, creo que también es bello, pero ya sabes que el poeta escribe y los lectores interpretamos desde nuestro yo, en este caso en tu poema me ha parecido vislumbrar ese anhelo que solemos tener de que llegue algo para cambiar la rutina en la que estamos inmiscuidos, pues muchas veces vivimos en la comodidad del pasado dejando que el futuro venga como ha de venir, confiando simplemente en que sea mejor. A partir de tu poema reflexiono sobre el otoño de la vida donde habito, a veces rememorando instantes que no volverán, pensando que tal vez todavía tengo me falta atravesar el invierno y en esas estoy...
Felicitaciones y cariños grandes, amigo mio.
Ana

 

[Guadalupe Cisneros-Villa]

Poeta me acerco a sus letras para admirar este hermoso soneto heroico, sí no me equivoco. El primer verso es para quedarse y filosofar sobre la vida y la muerte. Me causó inquietud ese aburrimiento…pero no de la vida sino de la muerte. “A veces aburrido de la muerte” Quizás porque yo estoy un poco obsesionada con mi muerte, tanto que le nombré “Lorena” en fin paso a dejar mi huella en sus letras no solo para leer sino para aprender. Creo que si deseo afortunarme en este camino debo pasar más seguido a leer a los compañeros. Abrazos azules en la distancia y muchas gracias una vez mas por todo.

 

[musador]

Sí, la muerte, esa presencia que se inmiscuye insidiosa en todos nuestros asuntos, resulta aburrida y fastidiosa como mosca de letrina.

No tengo idea de por qué llamas «heroico» a mi soneto: el contador de arenas es poco parecido a un héroe.

gracias y abrazo
Jorge

Poeta me acerco a sus letras para admirar este hermoso soneto heroico, sí no me equivoco. El primer verso es para quedarse y filosofar sobre la vida y la muerte. Me causó inquietud ese aburrimiento…pero no de la vida sino de la muerte. “A veces aburrido de la muerte” Quizás porque yo estoy un poco obsesionada con mi muerte, tanto que le nombré “Lorena” en fin paso a dejar mi huella en sus letras no solo para leer sino para aprender. Creo que si deseo afortunarme en este camino debo pasar más seguido a leer a los compañeros. Abrazos azules en la distancia y muchas gracias una vez mas por todo.

 

[musador]

Jorge, porque he leído la explicación en uno de tus comentarios que si no ni papa...
O estoy espeso o te has puesto oscuro de coones los versitos. Siempre la selección de terminos por tu parte engancha, pero confieso haberme quedado con cara de "¡qué!" tras la primera lectura. Un abrazo enorme, espero que estés bien.

Sí, querido Juan Carlos,a veces soy oscuro. Imagínate que me ves un día en tu playa de Tarifa dejando caer lentamente la arena entre mis dedos, contando sus granos; pasas al día siguiente y sigo igual: ¿qué pensarías? El tiempo a veces parece detenido, salvo esa cuenta imperceptible.

Hoy no, hoy contamos muertos.

Gracias y abrazo

Jorge