Existen ramajes extensos
entre tu boca
y la mía
púrpuras estaciones
dejaron
flores silvestres
que aún corren
los prados verdes
de tu nombre.
Tal vez
fue necesario
olvidarse
del rayo y su violento
brillo sobre la piel.
Ajenos del mar
ajenos de palabras abiertas
ajenos de velas que peregrinaron
sobre tus ojos
aquellos,
llegaron hasta aquí.
Una especie de baúl con pliegues
disimularon ese lenguaje,
aquella puerta abierta
que dejé siempre para ti.
Un rito pendiente
aquel beso dulce
sobre tu frente
y un antiguo
farol
parpadeando en
nuestras calles.
Marzo/2020
entre tu boca
y la mía
púrpuras estaciones
dejaron
flores silvestres
que aún corren
los prados verdes
de tu nombre.
Tal vez
fue necesario
olvidarse
del rayo y su violento
brillo sobre la piel.
Ajenos del mar
ajenos de palabras abiertas
ajenos de velas que peregrinaron
sobre tus ojos
aquellos,
llegaron hasta aquí.
Una especie de baúl con pliegues
disimularon ese lenguaje,
aquella puerta abierta
que dejé siempre para ti.
Un rito pendiente
aquel beso dulce
sobre tu frente
y un antiguo
farol
parpadeando en
nuestras calles.
Marzo/2020
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