La mujer misterio

penabad57

Poeta veterano en el portal
Hay un tren sin horas en tu axila.
Y un círculo de ámbar que desconoces.
En la sinrazón los cometas son verdes
y los canarios azules. Son verdad los lirios
impares, la voz de la sal, el espejo blando
donde muere el carmín. A veces se iluminan
las gargantas y brota un adjetivo que se acuesta
en la luz como un ángel fósil. El mar existe
en un iris de pétalos rojos, el mar es una rodilla
que llora. Si buscas un horizonte viejo hallarás
a la luna rubia, que se cansa de ser rubia.
Te acostumbras a los patines de hielo,
caminas-te deslizas- y sabes volver.
Algún día te preguntarás quién eres.
 
Hay un tren sin horas en tu axila.
Y un círculo de ámbar que desconoces.
En la sinrazón los cometas son verdes
y los canarios azules. Son verdad los lirios
impares, la voz de la sal, el espejo blando
donde muere el carmín. A veces se iluminan
las gargantas y brota un adjetivo que se acuesta
en la luz como un ángel fósil. El mar existe
en un iris de pétalos rojos, el mar es una rodilla
que llora. Si buscas un horizonte viejo hallarás
a la luna rubia, que se cansa de ser rubia.
Te acostumbras a los patines de hielo,
caminas-te deslizas- y sabes volver.
Algún día te preguntarás quién eres.
A veces o muy a menudo, el mar tropieza en esa piedra que le vio nacer y llora, preguntando donde están sus límites, donde su corazón entre tanta lágrima. Gracias por este poema que me ha gustado mucho. Saludos afectuosos.
 
Esta sola frase que cito, aunque no hay una que sea menos que otra en tu genial poema, me rondará la cabeza por horas, puede que por días: es el misterio.
Hacia rato que no te leía y te echaba en falta, buen amigo. Recibe mi cordial saludo y mi agradecimiento.
Gracias, Martín, por leer y por el amable comentario que dejas. Un abrazo, amigo.
 

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