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Recuerdo

bristy

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Miembro del JURADO DE LA MUSA
El hilo de oro es lo que nunca he visto,
pero sí sospecho que existe en el Oriente.
Quizas ella está vestida de manera invisible
con hilo de oro.
Cabalgó esa mañana después de la última
vez que me escribió.
Hilo de oro que no le había dado y
poseído sin saberlo,
lo había olvidado,
la alfombra en la que me senté por algún
tiempo,
miré el patrón enredado.
Mi madre bordaba su obra.
Había, o parecía haber, una flor rara e
incómoda,
un gran problema magistral bien pensado,
la flor que laboriosamente se desplegaba
en hilo de oro.
 
El hilo de oro es lo que nunca he visto,
pero sí sospecho que existe en el Oriente.
Quizas ella está vestida de manera invisible
con hilo de oro.
Cabalgó esa mañana después de la última
vez que me escribió.
Hilo de oro que no le había dado y
poseído sin saberlo,
lo había olvidado,
la alfombra en la que me senté por algún
tiempo,
miré el patrón enredado.
Mi madre bordaba su obra.
Había, o parecía haber, una flor rara e
incómoda,
un gran problema magistral bien pensado,
la flor que laboriosamente se desplegaba
en hilo de oro.
En esa alfombra de sentimientos alcanzar ese tejido hilado en oro.
puede ser el tiempo de un recuerdo donde la incomidad se pierde
dentre de la bella labor de la vida..., el hilo de oro una franca resolucion
no huir de lo vivido. excelente. saludos amables de luzyabsenta
 
En esa alfombra de sentimientos alcanzar ese tejido hilado en oro.
puede ser el tiempo de un recuerdo donde la incomidad se pierde
dentre de la bella labor de la vida..., el hilo de oro una franca resolucion
no huir de lo vivido. excelente. saludos amables de luzyabsenta
Muchísimas gracias estimado poeta por sus amplias palabras sobre mis letras. Aprecio y valoro su gesto amable. Saludos amables también y un buen día.
 
El hilo de oro es lo que nunca he visto,
pero sí sospecho que existe en el Oriente.
Quizas ella está vestida de manera invisible
con hilo de oro.
Cabalgó esa mañana después de la última
vez que me escribió.
Hilo de oro que no le había dado y
poseído sin saberlo,
lo había olvidado,
la alfombra en la que me senté por algún
tiempo,
miré el patrón enredado.
Mi madre bordaba su obra.
Había, o parecía haber, una flor rara e
incómoda,
un gran problema magistral bien pensado,
la flor que laboriosamente se desplegaba
en hilo de oro.

Excelente narración surrealista hecha poema... una enriquecedora propuesta, querida amiga Bristy, enhorabuena. Un abrazo.
 
El principio del final, cavilando en los valores y sentimientos que nos rodean y que sirven de un vuelo mágico desde el alma. Maravillosas imágenes. Felicitaciones bristy por su profunda y bella poesía, saludos Daniel
 

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