No es noticia, no existe

El mundo nunca sabrá
que envalentonadas moscas
corretean por su boca
buscando nerviosas algo que succionar
de sus labios resecos
ni que, hasta hace poco, unas cuantas
iban a parar a su estómago,
cuando aún conservaba algún reflejo,
mitigando por segundos
el doloroso estruendo de sus tripas.
Tampoco echará de menos el mundo
que sudaba y compasivas gotas,
como queriendo ayudar,
acudían a su abrasada garganta.
Pero eso era antes...
Ahora que ya no puede ni moverse
-lo cual el resto del mundo ignora-
las moscas, el sol, los buitres y hasta la tierra
se descaran y exigen su cuerpo.

 

Es muy buen poema. Algunas noticias se recrean durante semanas en el morbo hasta superar cualquier película de terror. Algunos se matan por salir un instante por la tele y les da igual la tontería que van a decir; y los buenos periodistas y personas desaparecen y se pudren entre moscas.

Sí, no vamos a mejor, ni para adelante.

Saludos, compañera.